L'amitié, d'autres l'ont compris, c'était une conversation prolongée sur la consommation du temps qui rendrait les jours éternels.
L'amitié était jouissance de
paroles et mémorable jeu d'échecs où les parties se terminaient en plaisir, à jouer avec les gestes et la volonté.
L'amitié, vieille monnaie errante, est offerte maintenant par des anciens, malades, animaux, ivrognes et fous.
Les hommes ne savent rien d'elle: cette fugitive des siècles.
("Miroir de masques", Bogota,
1987) Harold Alvarado Tenorio est
un poète colombien
Un autre poème de cet auteur est
ici __________________________________ Rosario
de Acuña (Madrid, 1850 - Gijón, 1923)
Les
envieux
L'envie, en ses répugnantes noirceurs, Possède aussi son mérite, et
sa noblesse, Et porte un sceau d'immortelle grandeur. Quand il respire dans la poitrine des géants.
Qui sait si le Quichotte de Cervantes Fut un sourire amer de tristesse A voir subjuguée sa tête géniale Entre tant d'imbéciles triomphants!
Cette envie du génie, qui ennoblit, N'est pas la vôtre scélérate
camarilla De l'odieuse mesquinerie, qui amoindrit et
avilit!
Vous autres n'êtes, qu'un chien en laisse, Que la vue du fouet rend muet Et l'animal intimidé que dompte le
cri impérieux. ______________________________ Javier
García Cellino
Donne moi la foi en l'oeil des persécutés,
en le fruit mûr du bûcher, en la femme amoureuse et en les
aveugles qui gardent des couplets dans leurs poches avec la même
confiance que d'autres thésaurisent l'étain doré de
leurs rêves.
Ne me donne pas la foi de ceux qui croient
en la succession des heures, ni les fausses monnaies qui s'épuisent
dans la corde du pendu, et ne me dis pas que tout ce qui brille sous tes
paupières est amour.
Ne regarde pas en arrière. Marche. Ne
fais pas comme la femme de Lot. Ne te transforme pas en statue, ni ne cherche
dans le miroir un autre corps distinct du tien.
Marche si tu veux que la vie t'accorde une
trêve pour l'amour.
Ce poème fait partie
de "Sonate pour un abécédaire" qui a reçu le prix
hispano-américain "Juan Ramón Jiménez" 2005 ______________________________
Santiago
Montobbio
Manifeste
initial de l'humaniste
La cause des paroles, qui ne servent à
rien, sinon à vivre tellement seul, est une
cause minime. Mais si chaque jour tu sais avec une plus
grande certitude que non seulement tu répudies les couronnes mais que chaque fois elles te donnent davantage
de dégoût; si en vérité tu ne veux pas
que ton intelligence déjà ruinée soit une pute mercenaire qui vend sa poitrine
ou son âme à un quelconque enfant de l'argent
ou si, simplement, tu n'as pas besoin de grand chose et que seulement
il t'importe de supporter avec dignité la vie et ses tristesses il serait préférable que tu
assumes dorénavant l'inévitable condamnation de la solitude
et de l'échec et que, en tant qu'abandon d'étoiles,
lumineux ou aveugle, à cette petite cause somme toute ridicule
en laquelle déjà tu résumes tout ce que tu fis, dans ta chambre vide tu
laisses les mots de feu qui se combattent et se poursuivent, et qui ont froid dans leur nuit solitaire, être cendrée afin de prononcer
ton nom. ______________________________________
Andityas
Soares de Moura
Baigneur
à Vigo
alors tu ne pourras pas oublier que le ciel est seulement
une respiration fatiguée: acide
tes pieds nagent dans les sables
le silence tombe goutte à goutte de profonds nombrils
ce matin la mer sauvage lèche la plage
lèche ton sexe -froissé- nu dans les vagues
les vagues lèchent ton odeur -oh végétation-
les sandales: oubliées dans ma bouche
et ainsi tout devint crépusculaire sans piété sans explication Extrait de FOMEFORTE, publié
par les éditions Crisálida, traduit du portugais en espagnol
par Francisco Álvarez Velasco Andityas Soares de Moura
est un poète brésilien _________________________________
Francisco
Javier Torres
L'observateur
Damas brûle face à Rome tandis qu'un oiseau vole dans l'après-midi vers l'eau suave, et que le barbare succombe à son charme. La ville sait que ses murs abriteront avec ferveur une autre croyance, que la ruine imminente ne sera pas si grande
cette fois. Elle brûle et ses marbres se désagrègent une fois de plus avec le brillant du bleu
et du rose. Les cours, les balcons, les colonnes oranges
et maigres s'élancent déjà vers
le festin du feu, indifférents à qui eût
pu éteindre cette flamme avec ses larmes vaines. ________________________________ Iacyr
Anderson Freitas
Photographie
Tu es posé là comme à la fin il faudra l'être: immobile, mort.
Ce que le papier révèle tes nuits l'ont pressenti: une certaine peine d'exister, les mains quelque peu tremblantes.
Ah, les mains savent te trahir, comme tout le monde. Et les yeux ? -congelés en un ponant qui se perdit hors du temps et des villes,
mais qui illumine maintenant ta photographie avec la même lumière qu'en rêves tu percevais.
Cette lumière qui, sur le papier, demeure égale à toi et à tous, immobile fantaisie. ------------------------------------------
Cinq
exercices finaux
Premièrement: ouvrir bien la bouche pour goûter le jour.
Trop doux, obscur?
Second exercice: respirer profondément jusqu'à sentir une cloche. Deux coups de battant c'est le son du dimanche.
Troisièmement: toucher avec la phalange
gauche une des sept extrémités pointues
de l'aurore jusqu'à faire mal au bleu - et que
ce soit bien douloureux.
Quatrièmement: regarder à l'envers,
regarder en dedans et voir l'enfant qui court sur le pont.
Cinquièmement: ouïr le mécanisme de l'heure, ses engrenages et, au centre, toutes les autres heures dans lesquelles tu es né.
Dans lesquelles tu es né pour ces exercices inutiles.
Iacyr Anderson Freitas est
un poète brésilientraduit
du portugais en espagnol par Francisco Álvarez Velasco _________________________________
Basilio
Sánchez
La femme qui marche devant son ombre. Celle qui précède la lumière
comme les oiseaux aux célébrations du solstice.
Celle qui n'a rien gardé pour elle sauf sa jeunesse et la pierre enfilée des larmes.
Celle qui étendit ses cheveux sur l'arbre fleuri en automne, celle qui est docile aux insinuations de ses feuilles.
La femme dont les mains sont les mains d'un
enfant. Celle qui est visible maintenant dans le silence, celle qui offre ses yeux à l'animal
obscur qui observe tranquillement.
Celle qui fut avec moi depuis le début, la femme qui a tracé la forme des choses avec l'eau qui cache. _________________________________
Antonio
Redondo Andújar
Une
fois de plus les arbres s'agitent
Regarde par là: une fois de plus les
arbres s'agitent et le soleil s'est écroulé sur les corps qui l'adorent imprudemment. Le crépitement du feu est si maladroit! Il ressemble au tic-tac de l'horloge.
Regarde par là: une fois de plus les
arbres s'agitent. Leurs cimes décrivent d'immenses cercles. La voûte céleste est d'un bleu
qui ment. Sentiment d'une existence qui tourne en rond:
Où tomberas-tu de nouveau? Dans un cylindre ou dans la masse visqueuse d'un personne inexistante?
Chemin, je tourne mon regard vers l'arrière,
au loin -en gardant la distance nécessaire-, une femme, dissimulant son corps -de manière qu'on ne peut pas savoir
ce qu'elle me cache, me poursuit inlassablement. Rien ne me sert de me hâter, de courir comme un fou -enfermé entre des parois de chair- puisque je ne fais que décrire d'immenses
cercles.
Une fois de plus les arbres s'agitent et le ciel est d'un bleu qui ment. ________________________________ Francisco
Álvarez Velasco
Aubade
Petit pain chaud qui se refroidit dans l'aube. Au travail de l'homme on pressent déjà le matin.
Ce poème de Francisco
Álvarez Velasco fait partie du recueil "Noche" qui
a obtenu le Prix International de Poésie "Antonio Machado". Ce livre
est édité par Hiperión
On peut lire un autre poème de Francisco
Álvarez Velascoici ________________________________
Júlio
Polidoro
Aurore,
crépuscule et soleil
mer de sonorité et de parole la flûte de Pan résonne dans les quatre éléments si limpide, si unique, symbiose des vents voyage, de l'intérieur vers l'extérieur, synchronisme du ciel en transportant, dans le temps, aurore, crépuscule et soleil
Ce poème a été
traduit du portugais en espagnol par Francisco Álvarez Velasco Júlio Polidoro est
un poète brésilien _______________________________
Gabriella
Sica
Tu ne percevras pas le rossignol qui pleure ses fils bien aimés et son épouse
chère, tes yeux ne verront pas luire la douce famille des fleurs et des herbes des prairies printanières.
Maintenant que tu as changé le bien
en mal et que tu bouges seulement pour te séparer, maintenant que tu savoures la rupture amère sans que le doute ni la peine ne t'assaillent.
Toi qui souffres du même malaise ténébreux que ce siècle qui meure aride lentement, toi qui fuis de manière honnête
et véridique
tu ne vois pas combien d'erreurs tu commets, tu répands seulement ton mal aux alentours ta langue n'est pas faite pour le siècle
nouveau.
Gabriella Sica est une poète
italienne. _______________________________
Miguel
Florián
Traverser
l'ombrejusqu'à
la lumière, descendre au long de la moelle du rêve, par les racines blanches des os, tomber jusqu'au minéral où les
voix se confondent avec l'argile avare, avec la source des lamentations.
Lorsque la coupure est plus secrète, sa lave plus ardente, sous le limon je recherche le fruit rouge de la mort, et dans sa pulpe rugueuse la semence.
Des gamines déchaussées courent
dans l'herbe (je sens la légèreté
de leur chair enflammée, la splendeur de leurs années incertaines, le rire limpide qui s'ouvre et s'agrandit,
et la petite fleur sur leur poitrine, l'effort douloureux de la terre pour atteindre leur
chair).
Ce poème fait partie
de l'ouvrage "Reparto de sombras" - Ed. La Palma - Ministerio del Aire
- Madrid - 2005
D'autres poèmes de Miguel Florián
sontici _______________________________________
Xosé
Bolado
Si ce soir un tremblement
t'annonce la proximité de la fatigue, garde ton amphore de lumière et attend l'aurore. Laisse à la luciole les sentiers de la forêt. Aux astres la musique lointaine de la mer.
Repose-toi, l'horizon est plat, évanoui le temps passé.
Ce poème est extrait
de "Antologia" '(édition bilingue espagnol-italien et asturien-italien,
avec une traduction de Emilio Coco), une publication de la collection "Quaderni
della Valle" ________________________________________
Antonio
Merayo
La peur faite descendre un loup des montagnes
pour venir lécher l'arroyo, de la taille du monde, qu'idéalisent
les enfants.
La relation bleue du ciel et des montagnes
représentait la foi dans les horizons si bien enracinée en
moi.
Les huppes malodorantes ne parvenaient plus
à nous tromper avec leur tenue ostensible parce que nous savions
déjà ce que dissimulait leur aspect.
Pas plus que les oiseaux blessés ne
dormaient dans leur chant tandis qu'une enfant coloriait mes rêves
préférés.
Je puis encore entendre la cloche de la tour,
rendue depuis longtemps en un lointain lieu de mémoire.
De ce lieu où j'appris que la beauté
est respirable, j'ai rapporté une brassée de rêves
et d'espoirs ensuite gaspillés sur des chemins rugueux.
Mais en dépit de tout, j'imagine parfois
que mon coeur aujourd'hui à vif, continue de pouvoir partager ses
attentes avec l'air.
Ce poème est tiré
du livre "En aquel tiempo azul" ("Fuencalada" - 16, Centro de Estudios
Astorganos "Marcelo Macías" - Astorga - 2005) ________________________________________
Harold
Alvarado Tenorio
Tout
n'est pas silencieux dans la montagne
Tout n'est pas silencieux dans la montagne. Le moucheron assaille la lumière de
la lampe. Le chant du coq annonce le matin. Les oies poursuivent le chien.
Tout n'est pas silencieux. Le moucheron, le coq et les oies prouvent que le silence est impossible tant que nous sommes vivants.
Ce poème est extrait
de "El ultraje de los años" - Arquitrave - 2005. Il en existe une
version anglaise de Rowena Hill.
D'autres poèmes de cet auteur sont
ici ________________________________________
Antonia
Álvarez
Derrière
les cristaux et la cécité
fut une lumière fixe,
et entre regarder et voir il reste le vent...
Luis Rosales
Parfois (tant de fois,
tu le sais), nous restons regardant l'autre monde depuis la fenêtre sombre et triste du soir, regardant, -ce qui ne se voit pas-, comme le froid étreint la blessure ouverte des arbres, regardant comme souffle sur le temps tant de vent
un
vent
l'accablement ultime de l'instant... Silence dans le regard. Dans la mémoire, cet amour qui nous laissa éteints, tristement rouillés et lâches.
Quelle douleur que l'amour vilaine blessure, et tant de roses mortes dans les parcs!
Le regard, en silence, dicte au coeur ses certitudes, doutes de soi, de ce qui fut, des vérités
médianes, et il se perd, se perd immensément dans les bras véloces de l'air.
Tandis qu'en des yeux ef-
feuillés, la lumière évanescente s'incarne pour habiter le terrier de l'oubli, pour que nous nous sachions vivants, encore, et que s'illuminent les seuils de l'inquiétude d'être hommes, de cette aventure rare et sans ancrage.
Des colonies d'étourneaux
volent en fauchant le ciel et nul ne sait dans quelle peupleraie reposeront leurs ailes, vers quelles latitudes dans quelles vallées leur esprit d'oiseau s'épanouira.
Quelle beauté, sans plus, tombe sur le soir!
Et ainsi, avec le silence en soi en ses propres sentiments
(ou ses regrets), nous restons attentifs à cette haute solitude qui nous offre
le ciel, celle de cesser d'être...
derrière les cristaux.
Ce poème a été
honoré du premier prix du ´´Certamen Poemas sin rostro´´ _____________________________________
Elsa
López
A Ana Teja
Je
t'aimeparce que tu portes
une enfant dans ta bouche avec une poitrine de cristal Et des yeux de cristal quand tu regardes ou que tu détailles
ce que tu regardes Parce que tu suspens des colombes et d'autres enfants comme toi sur les murs. Parce que tu vas et viens grâce à
la lumière de tes tresses sans me dire quels sont les pas qui t'accompagnent. Et que tu sors dans la rue à la recherche
de tes yeux dans l'aurore de cette ville sans portes.
Je t'aime
parce qu'un jour tu m'as emmenée jusqu'à la rivière jusqu'au vol des oiseaux qui nidifient dans
l'eau. Et que tu m'as touché l'épaule
pour me donner le souffle que parfois je perds. Parce que tu me contemples gravement et m'invite à te suivre d'un clin d'oeil. Et que tu m'encourages, et tu m'accueilles, et me retiens en l'air quand je vole sans
direction ou que j'ai perdu le nord.
Ces deux poèmes sont
extraits de "Quince poemas de amor adolescente". Elsa López, avec
"La travesía", vient d'obtenir le 13ème Prix de la ville
de Córdoba de "Poesía Ricardo Molina". Cet ouvrage sera édité
au printemps par Hiperión __________________________________________ Fernando
Fábio Fiorese Furtado
Matinée
dans la clarté de la cour rien ne bouge. le marbre des colonnes est seul à lutter contre le vent. le sol tout entier annonce la chute le mot qui ouvre le matin. émigré de l'ombre je me livre à l'usure du vent. ah l'azur l'azur me désempare. ____________________________________
Gabriel
Impaglione
Il
faut se saouler d'oiseaux à en mourir d'éclatements d'iris et de crépuscule, de rires et de chansons à pleines mains et laisser la gravité des sacoches aux tristes collecteurs d'impôts, laisser dire ceux qui conseillent de perdre sa vie à la gagner. S'obstiner dans l'espérance des bras ouverts dans la rue, en un festin d'indiscipline. Il faut marcher, c'est en marchant qu'on arrive finalement. Ceux qui sont au long du chemin distribuent la joie comme l'eau. Il faut vivre tous les possibles jusqu'à renaître, fonder à
nouveau la terre au nom des fils. Il est urgent de construire le vrai, la maison définitive des ultimes fraternités.
Extrait de "Prensa Callejera".
Gabriel Impaglione est un poète argentin _____________________________________
Antonio
Gamoneda
Mauvais
souvenirs
La honte est un sentiment révolutionnaire
Karl Marx Je porte à mon coeur pendus les yeux d'une chienne et, plus bas, une lettre de mère paysanne.
Quand j'avais douze ans, un jour, à la tombée de la nuit, nous emmenâmes à la cave une
chienne sale et petite.
Avec un câble nous la maltraitâmes
et aussi avec des échardes et des fers. (C'était ainsi. C'était ainsi.
Elle gémissait, elle se traînait suppliante, elle urinait, et nous la pendions pour mieux la maltraiter).
Cette chienne venait avec nous aux pâturages et sur les coteaux. Elle
courait vite et nous aimait.
Quand j'avais quinze ans, un jour, je ne sais pas comment, parvint à
moi une enveloppe avec une lettre pour un soldat.
Sa mère lui écrivait. Je ne sais
plus: "Quand reviens-tu ? Ta soeur ne me parle pas. Je ne puis t'envoyer d'argent... "
Et, dans l'enveloppe, il y avait, cinq timbres
pliés et du papier à cigarettes pour son
fils. "Ta mère qui t'aime."
Je ne me souviens pas du nom de la mère du soldat.
Cette lettre n'est pas arrivée à
sa destination: j'ai volé au soldat son papier à
cigarettes et j'ai déchiré les mots qui
disaient le nom de la mère.
Ma honte est aussi grande que mon corps, mais serait-elle aussi vaste que la terre je ne pourrais pas retourner pour détacher le câble de ce ventre ni envoyer la lettre au soldat.
Antonio Gamoneda: Prix de
Castille et Leon (1985) - Prix national de poésie (1988) ____________________________________
Agustín
Delgado
En
privé
Depuis déjà longtemps Je n'écris plus de poèmes.
Auparavant j'aimais Avoir la feuille de papier sous les yeux Tandis que le soir tombait.
Maintenant Toutes les nuits ma tête s'emplit de
bruit Un bruit rare Et je vois les mots pareils à une infinité
de libellules Disparaître en voletant jusqu'à
se volatiliser
Et je me perds Et je tombe sans respiration dans l'amphithéâtre
de la nuit
Et je me réveille Avec les muscles raides.
Quand je vais crier Une main très blanche lentement s'abaisse Et me ferme la bouche.
Extrait de "Discanto" qui
vient d'être publié par Visor avec un prologue de Luis Mateo
Díez ___________________________________
Francisco
Álvarez Velasco
La
sève lente
Le drap de feuilles retombe en haillons sur la terre il enveloppe les racines pour abriter la sève endormie.
En haut demeure le nid comme ton coeur maltraité par le brouillard de l'automne. Tu espères transie la nuit de décembre sans oiseaux ni chansons. Sous la croûte dure
les lombrics travaillent silencieux pour l'arbre.
Extrait de "Noche", prix international
de poésie "Antonio Machado en Baeza", publié par Hiperión On peut lire un autre poème de
Francisco
Álvarez Velasco en cliquant
ici ___________________________________
Jaume
Subirana
L'Ami
dit
Je suis un chien et tu es l'air que je respire, je suis un rayon et tu es l'ombre de mon pas, je viens du monde où je te cherche et me précipite avec la fureur de l'animal ébloui: je requiers la lumière qui bat dans le plus foncé.
Jaume Subirana est un poète
catalan ___________________________________
Juan
Carlos Gea
C'était un beau matin de célébration -le jour des Saints et ceux de Lisbonne qui ont si justement gagné la renommée d'un peuple pieux
A l'heure du kirie
A ce moment le sol du temple de Notre Seigneur se mit à trembler et s'écroula
La vallée entière fut exhaussée tous les monts toutes les collines tout ce qui était vallonné fut
arasé et les terrains rocailleux changés en planèzes
même l'herbe l'herbe qui est la viande l'herbe qui est le peuple l'herbe incalculable les morts nombreux comme anonymes l'herbe se dessécha fauchée dans sa splendeur
Trois secousses du sol dix minutes suffirent pour faire de la cité cette lande brisée de corps et de décombres
Et ensuite advint le feu ... Extrait de "El temblor. Lisboa,
sábado de Santos de 1755", Gijón, Ediciones Trea, 2005
Des études et des oeuvres
des poètes qui précèdent sont accessibles dans
leur langue d'origine sur le site Portal
de poesia
Josyane
de Jésus-Bergey: La Grande Boiterie
suivi de Brouillis
Rumeur des Âges éditeur
... Libre dit-on de moi. C'est parfois lourd à
porter. alors, je cherche ma proie pour partager mes soirs d'hivers. J'économise
d'autant que le gisement se fait rare. Mais j'insiste, avant que la chasse
ne soit interdite! ... Se souvenir des bonnes choses, c'est primordial
pour faire plaisir aux autres. C'est ce que je dis pour faire bien. Comme
un galop de chevaux dans la prairie, l'essentiel est de faire du bruit
pour marquer ton territoire. ... Extrait de La Grande Boiterie
Il est temps que je parle de cette envie de
lumière. Que je décrive ce jardin clos d'amour.
Je sais toutefois, que parler à la mare,
fait taire les oiseaux. Cela ressemble au frôlement d'un chat en
rut.
Défense pour l'homme de bousculer les
grenouilles. Il est juste d'établir des règles. Sachez mes
amis que marcher jusqu'aux poiriers donne du goût aux fruits. Que
le clic et le clac de l'horloge marque le temps du figuier qui, lui, interrompt
le jappement du chien.
Dans ce jardin secret, je sais ce qu'il ne
faut pas dire.
Extrait de Brouillis
D'autres poèmes de
Josyane de Jésus-Bergey peuvent être lus ici
Harold
Alvarado Tenorio: Antologia
Arquitrave
Proverbes
Ne dis rien, regarde comment les choses pourrissent autour
de toi.
Accorde confiance seulement aux enfants et
aux animaux et apprends des vieillards la peur d'avoir
vécu trop longtemps.
A tes contemporains demande seulement les choses
pratiques et partage avec eux tes échecs, tes
maladies, tes angoisses, mais jamais tes réussites.
De tes frères aime celui qui est loin et crains celui qui vit près de toi.
N'interroge pas tes parents sur ton passé et n'essaye pas de tirer au clair avec eux
les faits de ton enfance et de ta jeunesse.
Ne parle pas à ton patron, écris
lui et ne l'entretiens jamais de tes projets futurs et mens lui toujours
à propos de ton passé.
Aime ta femme autant qu'elle te le permet et s'il t'arrive d'être père, pense
que, comme dans les jeux de hasard, tu pourras gagner ou perdre.
Le destin n'existe pas, tu es ton propre destin. Et si tu parviens à la vieillesse rend grâce au ciel qui t'accorda de
vivre longtemps, mais implore avec résignation une mort
prompte.
Ceux qui n'ont ni argent ni pouvoir valent moins qu'un cheval, un chien, un oiseau ou une lune pleine.
Ceux qui n'ont ni argent ni pouvoir réclament sans cesse une longue vie.
Ceux qui n'ont ni argent ni pouvoir parvenus à la quarantaine doivent vivre
en silence dans la solitude absolue. Ainsi l'entendirent les anciens, ainsi le certifie le présent.
Celui qui ne peut changer son pays avant d'atteindre la quatrième décade,
est condamné à payer pour sa couardise le restant
de ses jours.
Les héros moururent toujours jeunes, ne te comptes point parmi eux, et termine ta vie en accomplissant la tâche cynique d'un
homme sage. ____________________________________________
Ultrages (Hommage
au Poète - 13ème festival international de Poésie
de Bogota - 2005)
Instituto Caro y Cuervo Bogota - Colombia
La
poésie
Qu'es-tu sinon la vision de la nuit?
Tout le nocturne t'appartient.
Tu invites aux splendides banquets des songes et aux non moins splendides veilles de la
réalité.
Tu voyages avec l'homme et la femme comme si
tu étais la larme de leurs yeux, le bourdon de leur
félicité ou l'épaisse fumée des aurores.
Pour toi, mère de la douleur, il n'est
rien que gloire et regret, le milieu du jour n'est pas inscrit sur tes
agendas.
Tu n'es pas autre chose, poésie, que la plus haute cime où le fou, les mortels, les déshérites de la chance
et de la fortune, trouvent un refuge.
Toi, la détestée, la lépreuse,
la purulente, tu es la meilleure des femelles la meilleure mère la meilleure épouse la meilleure soeur et la plus grande, la plus joyeuse des nuits.
Extrait de "Espejo de mascaras",
Bogota, 1987 La revue "Arquitrave", dirigée
par Harold Alvarado Tenorio, estici
Théo
Crassas: Coeur de Cinabre
Encres Vives Collection Encres Blanches
Ode
Vespérale ... De grâce ne succombe pas à la tentation d'une vertu inopportune! Sois l'huile au parfum de citron dont tu oindras mon corps et mon sexe et la myrrhe dans laquelle tu baigneras mon coeur! ... . Le
chant de la Nativité ... De même que la sève monte dans les arbres au printemps, nous devons, en expiation du Mal insidieux qui nous ronge, sentir la vie battre dans nos veines et la joie bourgeonner au bout de nos ongles et de nos orteils! ... . Le
Poète et sa Parole ... Quand je dors, j'entends des voix puissantes qui viennent du fond des siècles, des voix issues de ma race vieille comme le monde, et qui m'invitent à prendre la vie comme une pomme entre mes mains fines et puissantes et à lui infliger de mes dents une large blessure creuse, telle qu'un hymne en naîtra, digne
d'être gravé en lettres d'or dans le sanctuaire d'Apollon, à Délos la Sainte! ...
Le site de Théo Crassas
estici Gilles
Lades: Soleil Porte du monde (Une suite
pour Lurçat)
Encres Vives N° 323
D'un seul tonneau bondissent la vigne et la récolte vers
l'autre siècle
le cep racine et la vendange éclate
en diadème de ciel
l'esprit de vin s'enfuit des sillons pétris
vers la fête
la vie souffle des ponts de couleur comme les hommes des cavernes une crinière
entre les doigts
* La terre en gésine cache des forêts,
des animaux, des poissons pagayant doucement une eau de calcite
la terre verse sur un ravin sans étoiles
la fête des trajectoires égale
aux galaxies les quelques courses d'aujourd'hui
la Muse Espace agite le bandeau bleu de l'essor
et brode le monde à longues touches aurifères
Giovanni
Dotoli - L'enjambement d'Orient en Occident
ou arc-en-ciel d'encres vives
Encres Vives N° 324
Régénération
Source bleue d'un rocher oublié Tu donnes l'eau de la régénération Je bois l'ombre de ton étoile Elle a le goût d'un citronnier
Puis elle se perd au bas du figuier Rejoint la trame de mille racines Va-t-elle au centre de la terre Où tu gardes ton coeur glacé?
Un autre poème de cet auteur est
ici Encres Vives N° 325: Ciel
gris souris(anthologie réalisée par
Michel Cosem)
Amandine
Marembert
ciel gris souris ce soir le chat ne l'attrapera
pas lui nuage de lait dans la pelouse infusette ... les dattes que tu avales faussent le calendrier
les persiennes déplient un air d'accordéon
... _____________________________________ Michel
Flayeux
On est là. On n'est pas là. On
vit dans les brochures. Des monstres triturent le paysage. A la recherche
d'on ne sait quelle imposture. On finit par céder, par s'adosser
contre un platane. Attendre que la pluie se renverse. Sous les frondaisons,
de profondes déchirures par où le vide passe. _____________________________________ Michel
Cosem
Le merle noir dans le jardin givré quitte la nuit des bosquets de banlieue Un jour nouveau bat dans le coeur de l'oiseau la faim, la soif la faim, la soif la peur encore
et il s'échappe dans un petit éclat de soleil _____________________________________ Pascal
Demai
Ils venaient vers vous avec les yeux brillants
de ceux qui savent lire dans la nuit des hommes, ceux qui savent la marque
du sang à leur peau fatiguée, avec les yeux brillants de
celui qui sait le bonheur d'avoir toujours à apprendre.
Des textes de Pascal Demai
peuvent être lusici _____________________________________ Nicolas
Gille
Laisse
Ces jours à fleur d'écume, trouves-y le repos: leurs sable et eaux mortes absorbent l'amertume- le sait-on seulement?- des moments mal vécus. Lâche dans ces accrues tous tes ressentiments.
Traces N° 158
Alain
Jean Macé
Objet
identifié
Chose incroyable Cette tasse à café Posée là Devant vous Est un extra-terrestre
Ou bien c'est moi Qui suis Martien Car j'en suis sûr Pour l'avoir vue De mes yeux vue Arriver sur la table Avec une soucoupe
Introspection
J'ai la vue qui baisse O bonheur des yeux Je vais voir enfin De jour en jour mieux Au fond de moi-même ______________________________ Sylvie
de Monte
... Dans la cuisine, une vaisselle attend dans
la bassine ourlée de mousse grasse. On entend un bruit sec, un glissement
de faïence ou de porcelaine:
-"Un verre qui rêve!..." dirait le Père
en tirant sur sa moustache.
Le torchon s'abat. La vitre vibre...
Et passe dans l'oeil de la femme, ce simple
sourire jetable du désespoir. _____________________________ Alain
Lebeau
Derrière
le Tsunami ... Des hommes dorment par terre sous les lampadaires des vaches dorment debout au milieu de la rue des chiens jaunes rôdent dans les caniveaux ... Des musiciens jouent au pied de l'ashram pour personne le bus s'est ouvert de l'autre côté et ses touristes passent la tête dans les colliers de jasmin A l'hôpital ouvert sur la rue un moribond halète sous sa perfusion un dentiste creuse une dent cariée sous le regard des autres patients Une femme adultère couchée sur
le trottoir crie sous les brûlures d'acide Des vélos contournent une vache qui se fait épouiller par une corneille
noire Un mendiant pisse dans une rigole verdâtre ... La vie se réveille Les tigres ont fermé leurs paupières ... Ici c'est le fond de la misère personne n'interviendra On ne peut pas regarder l'enfer en face ... Le train pour Kandy a des allures d'avant-guerre de souvenirs d'enfance et d'images de livres de géographie ... Dans les villes cachées par la jungle dans les villes monstrueuses la souillure est intouchable ___________________________________ Gilles
Baudry
"toi que rien ne protège et que le don des larmes a fait toucher du doigt cette autre face de la nuit"
Le caillou le plus dur ne croyez pas qu'il soit sans coeur
Gilles Baudry vient de recevoir
le prix de l'Académie de Bretagne et des pays de la Loire
Arquitrave (avril 2005)
Hanni
Ossott
La
morsure profonde
Il y a une morsure profonde incisive au centre de mon sexe par laquelle je m'érige en tant que
moi et suis, et possède et donne. J'offre en cadeau mon corps et mon anxiété.
Il y a une morsure profonde en moi qui force l'autre à se doubler l'agenouille, l'incline par cette morsure s'ouvre une vaste mer de
vides vertiges précipitations abîmes
Elle me tranche une pente me trace un précipice dans l'amour... et dans toutes mes charnières secrètes avec prudence, avec crainte, tu te rapproches
de moi et ne me connais pas.
. Hanni Ossott (Caracas 1946-2002)
était une poète vénézuélienne ____________________________________________________ Rowena
Hill
Enchantement
Madame lionne qui fais varier la lune, fais moi ronde tourne ma peau:
en un cercle parfait articule mes os, les souples sentiers rouges et les nerfs pâles.
Dans les jointures dans les croisements sème des bulbes végétaux.
Quand s'amenuiseront mes forces minées de l'intérieur, dépouillées par le pleur étranger
ils soutiendront la pression, en se resserrant autour du grain de manne qui transforme la douleur en vision,
en croissance, en fleurs miséricordieuses et victorieuses, étoiles de mon ciel intérieur.
Madame lionne, qui allumes en secret le soleil, fais de moi ton chaman.
. Rowena Hill est native de
Cardiff (Pays de Galles) ___________________________________________ Francisco
Álvarez Velasco
Où
je suis en train de brûler
Laisse moi maintenant regarder dans la prairie
suave de mousse qui te couvre les cendres d'or (une lumière éblouissante a
convoqué autour de ton corps les papillons nocturnes: ils viennent ici
mourir brûlés dans le halo glorieux
de ta chair).
Femme, laisse moi suivre avec mes doigts la
carte, les longs méridiens, la rose des vents qui sent l'aube, la lumière de ton
orient, la mer ardente en sang quand commence la nuit.
Amie de mes nuits, laisse moi m'abriter dans la grotte profonde où crépite le feu de ton rêve. Le givre dans les
cristaux trace des signes secrets. Des rafales de vent
glacial
descendent des hauteurs comme des ailes de
la mort qui battent dans l'obscurité et sur
les ramures dénudées et déposent une masse noire qui au
matin est encore là. Mais qu'importe le coassement de mauvais augure
des méchants
Dans la carrière incertaine marquée
par les dieux pendant les jours qui nous restent, quoique
l'ombre soit si présente, nul ne pourra empêcher qu'il ait glorieusement
flambé le feu sur cette berge nôtre où je me
consume. ___________________________________________
César
Bisso
Évita
.
Monsieur, pourquoi me laissèrent-ils
seule
déterrée en chair vive de
l'amour?
Qui couvrit le ciel de mon corps
cette beauté lasse que tous admiraient?
.
Hélas, mon peuple, ange marqué
par le destin
Voix errante, larme qui ne cesse pas
Diadème vénérable
dans la brume.
"Aguamiel"* de l'utopie
rustique.
.
Monsieur, quand mirent-ils fin à
la nuit?
Pourquoi ces gazes, ces talismans, ces
miroirs
la poignante ardeur qui ourdit mes heures?
.
Monsieur, pourquoi en toi suis-je encore
plus seule?
Laisse moi le dernier souffle du songe.
Je veux relever ce corps souillé,
me dresser de mon lit de mère moribonde.
.
Hélas, mon peuple. Muraille et
anxiété.
Tiède sang de la mémoire
enceinte.
Brasier de coeurs à l'abandon.
Indulgente lumière qui me contemple
encore.
* Boisson à base de
miel, de jus de canne à sucre ou encore de sève d'agave.
Rappelons qu'autrefois la canne à sucre s'appelait chez nous canne
à miel
. César Bisso est un
poète argentin ________________________________________________
Esther
Fleisacher
Secret
dessein
Le visage serein les couvertures laissaient apparaître
ta forme sans le va et vient de la respiration
Quelle aspiration céleste s'ourdit intimement pour éveiller l'extase des ténèbres quand tu préféras poursuivre
ton sommeil?
Il n'y eut pas de prémonitions ni de papillons noirs sur le gond de la porte ni de battements d'ailes désespérés
contre la fenêtre
Nous dormions dépourvus de rêves
terrestres et tu accomplissais une intention secrète.
. Esther Fleisacher est une
poète colombienne ______________________________________________
Mariana
Bernárdez
Le
temps s'ouvre
Le temps s'ouvre crevasse sous mes pieds De l'avant-bras se détachent les ailes qui corroborent le vertige profond éprouvé en tombant dans l'obscurité
de la lumière La matière se fait vide Cri qui borde le précipice de pierre
Te regarder ensuite dans la marge avec les missives expédiées plutôt hasard que destinée quand dans la nuit seulement court l'arôme des feuilles et attendre la venue du sens qui gouverne ce non temps résumant les yeux et l'aube
Ne pas réprimer la main qui donne l'illusion
du vol ni la jambe qui élève les muscles jusqu'à s'assumer tremblement de jacaranda glanure du mont
Taches sur la vision dénudant les actes fragilité ascendante du corps dans la pure blancheur de la lumière.
Les
héros . On dirait aujourd'hui qu'ils sortaient d'un
livre interdit Mais - alors - ils sortaient surtout de la
vie... Grands, minces et blancs, ils haïssaient
tous deux le soleil et portaient des marques dans les mains: Ils
se brûlaient eux-mêmes. Ils fumaient du cannabis et buvaient des alcools
anisés dès le matin. Ils dormaient dans des pensions. Ils s'habillaient
de noir. Ils en savaient long sur le rock et parlaient
du corps comme s'ils avaient été chirurgiens
ou négriers... Ils aimaient le faubourg, le quartier, l'argot. Ils avaient des allures fausses et des airs
de jeunes canailles. Eduardo, le plus grand, mauvais garçon
et anarchiste, écrivait de la poésie visionnaire.
Et crachait. Il disait des choses cruelles sur les gens
et le monde. Juan Angel, le plus petit, possédait
de grand yeux suaves et une beauté malsaine, à la
fois inquiétante et fragile. Ils dessinaient des rêves et des phallus
et ne croyaient en rien. Ils marchaient dans la nuit, parcourant les
troquets et les tripots, évoquant des fantasmes, des bandits,
des coutelas, des souteneurs... Et parfois ils riaient et d'autres fois s'embrassaient
avec ostentation. Ils jaunissaient les doigts de leurs très
longues mains. Et pissaient dans la rue, sans pudeur, cinglés
et agressifs. Nous les enviions et les tenions à
l'écart: ils n'étaient pas des livres. Eduardo mourut d'une overdose et Juan Angel,
auparavant, était parti au Pérou. Il ne
revint pas. Et nul ne sut jamais rien de lui.
. Luis Antonio de Villena est
un poète espagnol ___________________________________________________________________ Gustavo
Mauricio García Arenas .
Prescription
.
Prépare toi à être
mon pain de chaque jour,
l'empanada* de mes désirs
la brioche solitaire de mes aspirations
la pulpe fraîche qui adoucira ma
bouche.
.
Prépare toi, femme,
à être aimée et mangée
toute la vie.
.
* Chausson fourré notamment
à la viande et aux oignons
. Gustavo Mauricio Garcia Arenas
est un poète colombien ________________________________________________ María
Antonieta Flores .
Poèmes
d'un corps (extraits)
Quel homme viendra cette nuit requérir mes sages actions? ... qui viendra et saura que ma peau a été
assaisonnée avec des épices ardents et des sucres
obscurs? ... quelle bouche travaillera jusqu'au gémissement et sera douce amertume pénétrant
acide? ... les mots s'échappent des pierres seulement avec leur sonorité d'eau leur éclair emprisonné leur secret qui t'habite dirige tes mains sur le feu en regardant la splendeur qui t'aveugle ... toujours ils seront quatre te disait la femme qui lançait les
osselets pour prédire l'avenir
depuis un temps immémorial ils étaient
réunis et aujourd'hui ils sont dispersés
tu es un noeud, l'espace vide qui attire le
lointain
ils t'ont accompagnée pendant des siècles pour eux tu as souffert
maintenant ton corps est une aire dévastée une supplique ouverte qu'aucun dieu n'écoute ainsi disent les osselets croisés à
l'extrémité de la droite si tu écris ton nom sur une pierre
et la jette dans la rivière tu reviendras toujours reprise ...
. María Antonieta Flores
est une poète vénézuélienne
... Moi qui aurais voulu être assez affreux
pour faire avorter les femmes dans la rue ou mettre au monde des enfants
soudés par le front, je ne maudis point ma beauté, mettant
à mes genoux l'éphèbe prosterné, et ce jour,
crapaud bon serviteur, je te tolérerai un rival. ... .
.
.
César-Antéchrist
.
Pétrissant les glottes et les larynx
de la mâchoire sans palais, Rapide, il imprime, l'imprimeur. Les sequins tremblent aux essieux des moyeux
du moulin à vent Les feuilles vont le long des taquins du
vent. La mâchoire du crâne sans cervelle
digère la cervelle étrangère Le dimanche sur un tertre au son des fifres
et tambourins Ou les jours extraordinaires dans les sous-sols
des palais sans fin. Dépliant et expliquant, décerveleur, Rapide il imprime, il imprime, l'imprimeur.
Carl
Sandburg
Le brouillard vient sur des petons de chat. Il s'assied regardant le port et la ville silencieux à croupetons et puis s'en va.
Mehdi
Akhrif
Tandis
Tandis que je contemple ma main entravée, presque paralysée par une pause sur une ligne vide, après une autre
ligne, je ris de l'intérieur. Je ris
de ma main, du signe placé au centre de la page comme une cloche inutile. Et moi en dedans étranger au texte suivant. Je ris d'une gorge prêtée à
un vol aveugle et stérile. Je ris de ma voix, de l'angoisse d'un cauchemar imposé dont je ne me
réveillerai pas après aujourd'hui. Je ris de ma calligraphie serrée en lignes poussiéreuses, comme une vacuité de tombeaux ondulés. Je ris de l'écriture jetée à
la volée iris de rêve et de l'écriture
que le papier calcine. En chaque ligne je cherche quelque chose qui s'échappe de ma main. Et je ris du manteau que le vent dessinera sur ma bouche, du terrible éternuement
qui m'attend avec le salut de la poussière.
Extrait de "Entre dos Blancuras",
sélection de poèmes traduits en espagnol par Khalid Raissouni.
Mehdi Akhrif est un poète marocain
Miguel
Florián: Anthologie
(en français)
La
lumière abandonnée
Elle resta là, couchée dans l'espace, la lumière blanche, la lumière
traversée par le glaive d'une existence plus élevée.
Ce fut une fleur de verre, cette clarté qui nous brûla le front. Ce fut le fruit d'une mère secrète. Dans ses
miroirs nous reconnûmes l'éclat du sang.
Nous ne sûmes pas retenir sa transparence.
Vers l'extérieur nous avons tendu, vers
l'ombre (désolation, muette nostalgie d'autres pays plus purs.)
Au coeur de l'aube nous blesse encore sa tiédeur perdue, le creux obscur
et triste de cette lumière blanche abandonnée.
Peupliers
Une pluie ancestrale tombe des peupliers, transforme chaque feuille en bref miroir.
C'est un arbre silencieux qui s'élève depuis la racine jusqu'à la ligne ferme de la lumière, et ses feux courent dans la chair profonde. Et s'il marche, il tremble comme une jeune fille qui s'élève aussi vers l'incertitude.
Je sens dans mes poumons comme il encourage l'air qui entre et vivifie la tendresse d'un sexe caché qui attend la beauté, l'accomplissement, l'équilibre parfait avec le monde.
Je prends sa peau, je sens dans la bouche la sève parfumée des peupliers.
Les poèmes de cette
anthologie ont été traduits en français par Annie
Pruvost Paresys
Hélène
Vidal: D'un matin, l'autre
Encres Vives N° 326
Ce mois de juin nous écrase cependant à l'orée du noir, à pas de loup, comme en cachette, le bonheur surgit, clandestin. Ruelles, jardins clos, lampadaires. Le ciel défie la nuit de sa peau de
satin, de ses colliers d'étoiles. Respirer la tête à l'envers, sans arme, sans ce trop de pudeur. L'air fredonne, virevolte, valse à trois temps près des
fontaines, se frôler, s'abandonner dans un soupir.
Puis à l'heure tardive se quitter sur
une promesse.
Alain
Duault: Des froissements discrets
Encres Vives N° 327
Ce qu'il y a de plus beau dans la vie c'est
de se réveiller En sachant que quelqu'un vous aime que l'eau
des veines Cueille vos rêves et que vous n'aurez
pas trop d'horizons Pour voir venir vos fièvres Tout ce
qu'il y a de plus faux Dans l'aveu auquel on croit trop vite c'est
ce vieux chant Du corps le soir au fond de soi ce violon
trop désaccordé Cette envie d'en finir avec la soie froissée
du mensonge Qui remonte sous la peau cette longue maladie
qui ronge L'âme et dis-moi ce qui te hante je
te dirai ce que tu hais Cette écume aux ongles qui te fait
te cacher je te dirai ça Et là les sept plaies de l'amertume
cette hache pour la mer Gelée ce lièvre qu'on poursuit
de page en page pour être Celui qui s'éveille en premier et qui
peut dire ce silence Terrible cette barque seule au milieu de l'étang
ce poing Qui s'ouvre lentement pour laisser couler
un peu de vent
Jean-Max Tixier
et Bruno Rombi: Anthologie des poètes génois
Encres Vives N° 328
Elio
Andriuli
Avec
le juste amour
Il y avait un temps où la jeunesse riait dans tes yeux; à présent le
soir luit sur ton visage en le soulignant d'un tendre rayon; une chaude lumière et un frisson plus
appuyé tremblent dans ton regard. C'est l'âge où la vie se penche
sur soi et s'arrête pour regarder les vastes mers et les ciels immenses qui deviennent tendres et doux: d'une limpidité humble et faible avant de disparaître. Mais le plus grand trésor tu le cueilles peut-être maintenant,
sans fuite, sans impatience ni ardeur d'aller au-delà poursuivre un désir depuis toujours insatisfait. ... ____________________________________________ Vico
Faggi
Venimus
larem ad nostrum
Là s'arrêtait Catullo, je l'entrevois étonné, ébloui par l'éclat qui remonte du lac. Son coeur est apaisé.
Nous nous posons entre les vieux oliviers pas loin. Et nous aspirons la lumière qui nous humecte.
Nous capturons
d'anciens et de très nouveaux mots qui pénètrent notre esprit. ___________________________________________ Margherita
Faustini
Le
cadre vide
Aucune passion ne m'a jamais effleurée je me suis arrêtée inerte au bord des jours. Ma vie est un cadre vide.
Quand l'heure arrivera je prierai le Seigneur de ne pas me renvoyer sur terre où je retrouverais la même présence
au monde. ___________________________________________ Bruno
Rombi
Peut-être
Peut-être que dans le reflet solaire sur l'eau tremblante il y a le sens de notre vie qui nous éclaire par moments. Mais nous fermons les yeux au miracle de la lumière en niant l'évidence de notre regard. ___________________________________________ Guido
Zavanone
Les
couleurs du monde
Je suis la nuit toute la nuit qui fonde les couleurs du monde, qui tient dans ses bras le corps inanimé du jour.
Tout le jour je suis le jour qui renaît et qui brille en jouant avec les ombres et revient en tremblant le long de la nuit
Et toi, tu es ma vie qui aime et ne retient pas le vacillement de la lumière quand elle s'éteint.
POEMA NECESSÁRIO
/ 49 11 décembre
2005
Cecília
Meireles
Pour
que l'écriture soit lisible
Pour que l'écriture soit lisible, il est nécessaire de disposer des instruments, de se doter du tour de main, connaître tous les caractères. Mais pour commencer dire quelque chose qui vaille la peine, il est nécessaire de pénétrer
tous les sens de tous les caractères, et d'expérimenter en son for intérieur toutes les significations et d'avoir observé le monde et l'au-delà du monde et de tirer profit de toutes ces études.
Que
jamais la douleur ne soit
Que jamais la douleur ne soit cultivée vicieusement pour se changer soudain en vers cette fausse intention de l'art.
Mais que l'art, pour accomplir son destin, par la force du rêve ou du tourment se transmute un moment donné en chose divine, immense et singulière...
Glanures
du second semestre 2005
