Vers la mer immense de tes yeux courent toutes mes rivières et ton corps est une pampa de silences gagnant ma forêt de mystères.
Secrètement tu avances à l'affût, remplissant nos solitudes profondes.
Je ne résiste pas à ta force féline qui pénètre imperturbable dans ce piège sûr et létal de la mémoire.
("Ángeles de Fuego"
- Ed. Torre de Papel 2001) Luisa Talarico (Gigia) est
une poète chilienne
Üzeyir
Lokman Çayci
Ne passe pas par les lieux que
j'ai fréquentés
Ne sens surtout pas mes fleurs N'éteins pas mes espoirs De grâce Ne tends pas tes mains glacées Vers mon feu…
Ne touche pas à mes nuits pleines de
nostalgie Par pitié à mes étoiles! Ne fais pas souffrir mes chansons Va-t'en du devant de mes yeux. De grâce Ne passe pas par les lieux que j'ai fréquentés.
Laisse-moi seul Ne te mêle pas de mes pensées Tiens-toi éloigné de mes sentiments De grâce Quitte enfin mes poèmes Ne passe pas par les lieux que j'ai fréquentés.
Traduit du turc par Yakup
Yurt Le site de Üzeyir Lokman
Çayci estici
Va-t'en
maintenant… Reviens après…
Ne reste pas plus longtemps devant mes peines N'ébranle pas mes sentiments intimes Dorénavant ne touche pas à mes
idées Ne ranime pas mes souvenirs Laisse-moi seul Va-t'en à présent… Reviens plus tard!
Moi, je suis dépendant de ma solitude… Je ne laisse pas autrui piétiner Si facilement mon amour Laisse-moi seul Va-t'en à présent… Reviens plus tard!
Moi, je suis habitué à l'ironie
du ciel Cela n'a aucune importance Que je sois découvert dans mon sommeil… Je grimpe moi-même sur mes arbres J'arrose moi-même mes fleurs Laisse-moi seul Va-t'en à présent… Reviens plus tard!
Ne reste pas plus longtemps devant mes peines N'ébranle pas mes sentiments intimes Dorénavant ne touche pas à mes
idées Ne ranime pas mes souvenirs Laisse-moi seul Va-t'en à présent… Reviens plus tard!
Traduit du turc par Yakup
Yurt D'autres poèmes du même auteur
sontici
Il se peut que, pour toi, ce soit sans importance ce déballage de tant de mystère tout ce gris uniforme dans lequel le ciel a dilué la mémoire des arcs, des quais qui résistent encore.
L'eau des matinées déborde des
citernes suivant des chemins sans raison déployés en éventail
par quelque paon comme les bouches d'un fleuve à la recherche de l'océan.
L'air pèse, alourdi de plusieurs voix: celles des mouettes, celle de la fontaine, celles des signaux électriques.
L'auteur de ce poème m'a fait remarquer
que son dernier vers, "os sinais dos eléctricos",
se référait, dans le langage courant de Lisbonne, aux tramways,
qui montent et descendent par les rues, en laissant les marques mouillées
du fer de leurs voies. Il serait donc plus approprié de le traduire
par: "celles des signaux des tramways".
(de "Tiempo de tranvías")
Un autre poème de cet auteur est
ici _____________________________________________ José
Lupiáñez
Le
retour
C'est l'heure du retour: le chemin dont la verdure te provoquait cet
après-midi tu devras le refaire à l'envers en
cette heure nocturne. Les vers luisants t'éclaireront de
leur lumière débile. Les sommets éloignés surveilleront
tes pas. Les mêmes branches, encore saisies de
ramages, viendront à ta rencontre.
Déjà les villages allument à l'air libre leurs foyers profanes. Le feu rôtit les viandes aromatisées le vin rouge coule à flot dans les
tavernes.
Tu reviens de cette forêt avec ton fagot sur l'épaule et ce roquet mordant tes talons. Tu ne portes rien d'autre avec toi, les mains lacérées de blessures
récentes, et dans le coeur gravées d'anciennes
cicatrices. ___________________________________________
Miguel
Florián
Un enfant s'approche, avec dans une main un morceau de pain, d'une miche, avec de l'huile. Il revient de l'huilerie. C'est une huile
foncée qui goutte dans ses mains. Avec une odeur
métallique comme du bronze qui cogne dans la mémoire. Et l'enfant dévore avec une avidité
séculaire. De l'huile avec une saveur d'ancienne mère, d'amande
pressée dans les nattes, de massettes*
et de joncs, de libellules.
* Sortes
de joncs appelées aussi quenouilles.
Je ne connais pas ton corps, je sais seulement ta fuite, ton obscurité, cette mousse qui croît à ton
flanc.
Je connais seulement la chaîne secrète de tes lèvres.
J'ai imaginé ta chair, la pente escarpée des seins.
Le précipice informe de ton sexe.
Ce dernier poème est
extrait de "Gilgamesh" (Jerez, EH Editores, 2006, colección "Hojas
de Bohemia")
D'autres poèmes de Miguel Florián
sont ici __________________________________________
Antonio
Cabrera
La
saison perpétuelle
L'hiver s'en est allé. Qu'ai-je perdu? Qu'est-ce qui est parti, avec lui, de ma conscience?
(Cette préoccupation - certainement
absurde - pour connaître ce qui nous fuit, m'oblige à convertir l'air froid en cristal pensé sur ma peau pensée, et à transformer la gloire attristée des jours hivernaux humides en une lumière impossible que son concept
irradie; cette préoccupation, enfin, est le
sentiment de culpabilité - aussi confus et doux qu'il paraisse - de ce que sommeillent en moi les arbres endormis.)
L'hiver s'en est allé, mais rien ne
s'est passé. C'est toujours la même saison qui continue: mon esprit sempiternel et seul.
Ce poèmes est inclus
dans "Montaña al Sudoeste" (Aula de Literatura "José Cadalso",
núm. 121) ___________________________________________
Antonio
Carvajal
À la fin, il se dit, il pleuvra cet
après-midi.
Il regardait les tours semblables, de briques régulières, contre le fonds
gris de plomb d'un ciel hier bleu.
L'air étant chaud et calme, il remercia du sang la tiédeur soudaine que janvier lui offrait. Par les rues, toutes blessés au sol par des travailleurs tranquilles, sans que
nul ne sache pourquoi, passèrent lentement les boeufs de l'agonie, les durs oiseaux de la rancoeur, les chiens aigris à
la chair meurtrie par la soif. Il contempla ses mains. Il pleuvra cet après-midi, se dit-il. Il entra dans sa maison. Devant
un miroir il s'arrêta: son image le dévisageait avec des yeux lents
et secs, dure et muette, tandis que de la rue lui parvenait une sourde rumeur, différente de la crépitation de la pluie sur les
vitres.
(Extrait de "Regards sur l'eau",
1993)
Ce poème figure dans
"De la vida serena", édité par "UNIVERSIDAD LABORAL", Cáceres,
2005 _______________________________________________ Carlos
Penelas
Il existe un repos musical des choses...
Federico García Lorca
Tout est fragmentaire, jusqu'à ce réseau
titubant de mots, ces yeux de la langue. Tout est fragmentaire. Le sait-elle?
Elle vaque en silence, elle éloigne la peur en voilant l'irréel.
Vigoureuse, elle cherche refuge sous un hamac. Son coeur est un tambour
qui vole. Les traces encore fraîches dans la terre cassent l'ancestral.
Elle assaille les terres lagunaires, elle mine les faux-semblants. Elle
se réveille pour observer le champ des étoiles. Parfois je
crois qu'elle éprouve la frayeur du néant. Elle examine avec
distraction notre lampe. Elle boit l'eau pure d'une source, elle interroge
l'écho et se penche sur le début du monde, elle fatigue la
tendresse. J'ai l'impression qu'une galerie de miroirs m'encercle.
Je sombre maintenant dans le désordre.
Endormie et réveillée, à soi même étrangère,
elle transmet son tremblement dans le centre de la poitrine. Rien ne se
produit. Seulement le rêve et l'air et la vigilance.
Extrait de "Posada del río" _________________________________________
Aurelio
González Ovies
Hymne
à l'enfance
Enfants, enfants de tous les points cardinaux, chers enfants, enfants depuis la mer jusqu'au désert: Je ne comprends pas que nous croulions sous
le confort quand tant d'autres sont dans la gêne.
La comptabilité n'est pas mon fort -plus je multiplie, je divise, j'additionne
et j'extrais le reste - Et moins il me semble comprendre... naître paraît si difficile que c'en est presque un exil.
Vraiment je ne le comprends pas, -plus j'additionne j'extrais le reste, je
divise et je multiplie - et moins je déchiffre la règle de trois que l'on nomme souffrance; cet infâme dragon, lâche, mauvais,
indigne, qui éteint de ses griffes la lumière
de vos gestes et qu'à peine vous permet-il d'être
heureux, si heureux comme jamais on ne se retrouve
comme jamais on ne l'est comme quand on est enfant... -plus j'additionne j'extrais le reste, je
divise et je multiplie-
Moins je comprends pourquoi on biffe le sourire, si un sourire limpide n'est jamais plus
possible. Je ne comprends pas pourquoi tant d'entre
vous déambulez squelettiques. Je ne comprends pas pourquoi certains d'entre
vous récitez la douleur avant même de la comprendre.
Je ne comprends pas qu'on vous enseigne à
appuyer sur la gâchette au lieu de vous accoutumer à tirer
des salves de baisers. -plus j'additionne j'extrais le reste, je
divise et je multiplie - Moins je comprends pourquoi vous hurlez à
la soif alors que pleuvent les nuages que les rivières
suivent leur pente et s'accroissent les océans.
Je ne comprends pas que nous croulions sous
le confort quand tant d'autres sont dans la gêne. La comptabilité n'est pas mon fort -plus je multiplie, je divise, j'additionne
et j'extrais le reste - Et moins je ne puis le comprendre...
Dans ton espace c'est tout ce que tu assumes
d'espace, tout ce qui t'occupes comme partie du monde, tout ce qui du monde fait partie de toi. Toi, comme poids dans la pierre. Comme ce
qui est rouge dans la rose. Comme l'air dans l'arbre. Comme
le poing dans le poème.
Et si un jour tu regardais et trouvais des
chevaux même s'ils n'étaient pas des
chevaux, mais toi tu verrais des chevaux (même s'ils n'étaient que fumée),
parce que tu verrais des chevaux, ils pourraient être tes chevaux et t'emporter
au loin, très loin et t'apprendre au galop ce qui n'existe pas mais nous paraît
exister et ce qui resurgit
et pousse
et se tient là, brillant, depuis toujours, depuis toujours attend des chevaux lumineux avec un homme qui admet que nous travestissons seulement les vérités. Et alors tu te poses et tes chevaux boivent et une étendue très grande comme un livre avec toute la nuit et les étoiles, comme un verset géant d'où tombe
l'eau devient ton espace, la vision de tes yeux, la dimension de tes mains, le moment très fugace, la réalité
très longue. Et alors tu chevauches, sur tes chevaux agiles, bien qu'ils soient des pétales qui
restent en arrière, quoiqu'ils soient des vagues qui meurent dans
le sable, bien qu'ils soient des chevaux, si beaux, si brefs.
Extrait de "Una realidad aparte"
(Cuadernos FÍBULA de Poesía, Avilés, 2005), de Aurelio
González Ovies y de Marian Suarez Un autre poème de cet auteur est
ici _______________________________________________
Marian
Suárez
Absence
C'est attristant de ne pas la voir parce quelle
nous fit siens pour un temps. Elle s'est fatigué de
nous, je le sais, même si elle dissimule bien la peur des ruines présentes et futures dans lesquelles nous avons transformé
nos rêves.
Son silence est le gant
jeté au vide où se décompose, solitaire,
le temps, le long temps perdu,
LA VIE.
Extrait de "Una realidad aparte"
(Cuadernos FÍBULA de Poesía, Avilés, 2005), de Aurelio
González Ovies y de Marian Suarez _______________________________________________
Antonio
Redondo Andújar
Le
repos de l'hiver
La nuit tombe lentement. Les autobus rêvent la mort des heures. L'obscurité est tout, tout le visible. La nuit tombe lentement, presque printanière. Borde le précipice, aimée, de la séparation. Quel étendue plongée dans l'accord de cette horloge aveugle! Je puis à peine voir l'encre qui s'étale en peinture de signes. Un paysage sinistre s'étend, s'annule. La rivière, lourdement obscurcie, a convoyé le repos de l'hiver.
Extrait de "La soledad arrebatada",
ouvrage édité par "Portal
de poesía" qui a obtenu le prix "Toro de Hierro" du meilleur
recueil 2005 Un autre texte de cet auteur est ici _______________________________________
María
Sanz
Épargne
toi la douleur, tu n'as pas la manière pour convaincre le monde de ta fuite vers ces plaisirs où tu te vidas de ton sang. Les hivers se suivent sans repos, ils tracent la solitude de tant d'heures comme des blessures, ils imposent leurs mains sur les tuméfactions de
tes tempes. Il n'y a maintenant plus de douceur pour d'autres
nuits. Cette fin à laquelle tu ne renonçais
jamais pour maintenir épanouie ton insomnie, a déjà dilué ses confins dans une joie affligée, te refusant l'amour sempiternel après l'amertume. Les hivers allègent le paysage fébrile qui t'entoure, mais ce n'est pas suffisant pour éloigner du monde ton départ vers le délire dans lequel tu agonises.
Extrait de l'ouvrage: "Mínimo
sol de invierno" qui a obtenu le 15ème prix international "Ateneo
Jovellanos de Gijón"
Bien
que tu admiresà
nouveau les paysages qui furent autrefoisla
source de ton étonnement, tu te reconnais seulement en eux parce que l'arbre celui, dont avec l'ombretu
te fondis, est toujours là sur le bordd'un chemin par lequel tu passassans
que lui ne passe. Jusqu'au ruisseauqui
perpétue le sillagede
tes yeux, bien que maintenant seul un souvenir vientsur
l'eau, qu'il est impossible d'approfondircomme alors. Quoique tout paraisseavoir
fuit de la natureque
tu entendais, une trace palpite au dos de chaque feuillefanée
et incolore. Tu te reconnais seulement dans la contemplationd'un
arbre seul, celui qui perdure sur tes propres pas,sans
te regarder.
Jusqu'à se souvenir de leurs réveils, aucun homme ne fut juste. Aimables, ils se ceignaient de tes lauriers dès qu'ils manifestaient leur venue, de triomphateurs minuscules sans perdre haleine. Ils passent maintenant auprès de toi, ils te regardent de travers depuis un album de photos inutilisables, comme en voulant se livrer à un monologue inutile. Toi aussi tu as gagné. La promenade, la place, la gloriette, tu rebroussas chemin tout d'un coup pour toujours, pour qu'ils ne puissent jamais te reprocher leurs attentes, encore indéfinies. Toi aussi tu es arrivée à te trouver sans eux.
Extrait de "Voz mediante"
qui a obtenu le prix international de poésie "San Juan de la Cruz-Ciudad
de Úbeda" Un autre extrait de cet auteur est ici ______________________________________
Mario
Cuenca Sandoval
De
peur de se transformer en glace
Si je tourne en glace, si je m'emplis de miroirs, promets que tu feras quelque chose avec tes
mains, un tour, un sortilège, que sais-je. Promets-moi le dégel, récupère-moi je ne sais avec quelle sagesse fébrile. Avec tes lèvres chaudes comme du pain
récemment cuit. Avec ta natte de lumière tendue depuis
l'air. N'oublions pas qu'il y a des hommes qui paraissent être faits de froid. N'oublions pas qu'il y a des hommes pareils à des
tombes. Et c'est pourquoi l'amour vient à eux
en grand apparat. Et c'est pourquoi ils ne comprennent pas la
pomme. Ils seront attirés par la mort, ou que sais-je (la mort est si magnétique...). N'oublions pas qu'il y a des hommes de phosphore
et de tristesse; qui brillent un instant, mais sans rien d'autre
à l'intérieur qu'une répétition muette d'eux-mêmes.
Et c'est pourquoi, si je m'emplis de miroirs, si je deviens de glace, promets qu'une autre fois, une fois de plus
seulement, ta leçon de lumière me redonnera
forme.
(De Todos los miedos, Renacimiento,
Sevilla, 2005) ____________________________________
Carlos
Vaquerizo
Nous
parlâmestout le
temps. Finalement le verbe se fit chair. Les paroles devinrent caresses, baisers et peu à
peu langue de deux amants inattendus.
Les paroles repeuplent le silence que nous fûmes s'accumulant dans les
coins. Les corps se taisent car ils savent que le silence retient les énigmes. Et les murmures ensuite, lentement, dénouent l'impulsion intempestive, irrépressible, folle, nécessaire, qui est routine d'amour, anxiété
coite, que l'on devine en toute relation.
Le temps est seulement soleil dans les horloges, voracité, l'ombre qui s'échappe. le beau est déjà d'hier, un
souvenir aimable, seulement du temps converti en temps ou alors peut-être nos yeux se trompent-ils.
Je voudrais laisser reposer les heures, me noyer dans les minutes qui me restent jusqu'à indiquer le temps sur les cadrans et imaginer la vie comme un jeu qui entre reproche et larmes attend l'instant enclin à la jubilation.
Extrait du recueil "Fiera
Venganza del tiempo", prix Adonáis 2005
D'autres poèmes de cet auteur sont
ici ____________________________________
Basilio
Sánchez
Au
delà des vitres
Les balcons, les arbres, la rue qui descend, qui a déjà ouvert ses portes; les gens qui commencent à sortir sans
faire de bruit, qui marchent lentement, comme dans l'obscurité, à cause de la proximité de leurs
maisons.
L'étincelle de la pierre jaune qui se cache dans le mur, la main traversée par la raie de lumière.
Ce lieu visible de ma vie où se réunissent les nuages
des hommes qui n'ont pas été lestés.
La femme qui s'approche, celle qui porte dans les bras l'enfant récemment
né, ou l'air de cette heure, saturé d'un parfum imaginable, une fragrance encore nocturne.
Derrière les vitres rien encore ne remue. Seulement ma main tremble.
Ce poème est extrait
de "Entre una sombra y otra", (Visor, 2006), qui a valu à son auteur
le 20ème prix Unicaja de Poesía
Un autre poème de cet auteur est
ici _____________________________________
Manuel
Moreno Díaz
La
beauté
La cendre est le coeur du feu, un paysage calciné de silence où finissent les anxiétés
du crépitement, et leur ascension enflammée jusqu'aux
sommets de l'air.
Il garde l'os, mémoire de la chair, livré au festin de l'obscurité. Là, dans un éternel voisinage
avec l'oubli, se thésaurisent la moelle et la poussière, les âges de toutes ses ruines.
Et dans les braises violentes de l'après-midi, quand la lumière paraît une conquête de l'homme et de sa soif de croissance, les ténèbres déposent
leur germe et le soleil couvre déjà les
larves de la nuit.
La beauté est le masque choisi par la mort pour nous laisser croire invulnérables à sa patience carnivore.
Extrait de "La saliva del
sol" (Visor, 2006), 4ème prix Emilio Alarcos _____________________________________
James
Kirkup
La
signification de la neige
Quelle est la signification de la neige qui tombe tellement silencieuse, si épaisse, qui tombe régulièrement du ciel
soumis? Les flocons persistants ne paraissent pas s'imposer d'eux-même, ils n'essayent
pas de faire leur effet; mais, ils le font... alors, pour quelle raison? La neige sait-elle ce qu'elle fait?
Un intention sinistre et silencieuse transparaît sous sa douceur, sa force
muette... Jusqu'à ce qu'une rafale soudaine rende visible le vent, et qu'une intrigue assassine efface les plans précédents, en promettant des catastrophes.
Voici quelle est la signification de la neige.
Extrait de "Cinq poèmes
andorrans". James Kirkup est un poète anglais
D'autres poèmes de cet auteur sont
ici _________________________________________
Teresa
Núñez
Trouver
à temps l'éternité
Parce qu'on dit qu'à une table de café un jeudi après-midi, à côté de Chez Madame
Arthur, quelqu'un trouva l'éternité avec un papillon fané suspendu aux épaules.
Ils m'ont raconté que c'était une jouvencelle pâle. A peine pouvait-elle se maintenir sur le marbre, tandis qu'avec une voix de cygne elle priait: Monsieur, servez-moi un croissant tartiné de beurre.
Elle pouvait avoir les yeux souverains, dérobés à Ankhesenamon*, la plus belle de toutes, mais ils racontent qu'une alouette palpitait contre son sein gauche. Ou peut-être était-ce le coeur échappé de sa blouse de soie ?
On raconte qu'elle n'a pas attendu plus de cinq minutes. Que quelqu'un l'appela du coin de la rue, mais qu'en traversant la chaussée, nimbée de la rouge transparence des feux de signalisation, un autobus en pleine vitesse l'assassina, emportant ses vitres imprégnées de perles de cristal.
*
L'épouse de Toutankhamon __________________________________________
Sergio
Badilla Castillo
Complainte
majeure à Artémise
L'image des vierges sur une amphore mortuaire provoque l'effroi comme les kyrielles de naines funéraires
feignant la tristesse. Dans le vallon du Tanis les amazones se brûlaient
un sein pour mieux tirer à l'arc d'autres erraient dans les plaines du Caucase
ou dans les vallées sauvages du Danube. Elles devenaient des lucioles quand elles
sortaient avec leurs torches allumées dans la nuit d'Artémise, chasseresse
et chaste, parmi les marécages au parfum de sédiment
et d'immondice. Hérodote d'Halicarnasse dans deux de
ses neuf livres le rapporte, en suivant la veine de Myson*
un des sept sages de l'Hellade. Rien n'est effroi et tout est merveille avec
le vent qui vient de l'est et leurs coursiers s'irritent à l'arrivée
de l'orage, après le brouillard qui défigure
les silhouettes dans les ténèbres. Elles prient ensuite et chantent avec leurs
belles bouches puis elles se préparent à orner
leurs sexes pour le printemps. Penthésilée, et ses guerrières
vertueuses, se tatouent les cuisses et les seins
je les ai vues avant de forniquer elles évitent l'effusion de pollen
dans leurs cavités, pour perpétuer leur pureté excentrique. Elles se taisent car elles désirent
avoir des filles quand elles s'accouplent, non par caprice non pour accomplir
quelques rites mais par menstruation Dans une contrée de femelles, depuis
le ventre un enfant naît condamné à mort. Aucune qui cherche à séduire
Aucune qui s'embellisse ou ne se passionne après l'éphémère
rapprochement charnel. Dans certains textes érudits on dit
qu'Achille, une fois qu'il eût tué Penthésilée
pour secourir Priam, à Troie dans le frôlement de son corps, de ses
lèvres morbides, s'énamoura vicieusement d'elle. Toutefois le crépuscule déjà
tombait sur le territoire de la vie. L'aspect de ce qui est immaculé dans
un récipient, et qui déjà s'évanouit, cause de l'effroi comme les cortèges de pleureuses funèbres
feignant l'amertume. Les pucelles guerrières s'éliminaient
un sein pour mieux tirer à l'arc. Rien n'est peur et tout est magie quand le
blizzard retourne du levant aux eaux de Thermodon, en Cappadoce.
* J'ai
traduit Milesio par Myson, un des sept sages de Grèce. C'était
le nom le plus proche.
Sergio Badilla Castillo est
un poète chilien qui a obtenu le Prix International Artomi de la
Fondation des Arts des États-Unis ____________________________________________
Miguel
Rojo
Les chèvres dorment dans la grotte à côté de la tombe de
l'Ascète où quelqu'un déposa une fleur
de plastique.
Ici la terre est vide. Ici croissent le cactus et les pierres. Les abeilles seules extériorisent
la vie dans les ruches ponctuant le coteau qui dessèche jusqu'à la vue...
L'Ascète devait avoir les yeux transparents.
Quelle sorte d'homme as-tu été
? Est-il certain qu'entre tes rêves et
les miens il y a seulement une ligne, la ligne courbe
et frêle qui sépare ta folie de la mienne? Est-il certain que ton renoncement fut le seul chemin de salut que tu trouvas comme le mien est celui de la perdition?
Maintenant, les chauve-souris tissent des fils dans l'obscurité de la grotte et de vol en vol, sais-tu, elles cautionnent tes rêves dans l'attente
des miens.
Extrait de "Llaberintos",
écrit en asturien avec une traduction espagnole de l'auteur ___________________________________________
Manuel
Jurado López
VOYONS,
posons la question centrale. Être en Europe, en Centre Europe, c'est
comme être monté sur un cheval de bière aux yeux de
Rhin avec un fouet de charbon contre les nuages. Pour d'autres, peut-être moins enclins
au raisonnement, être dans cette forêt de crinières
c'est comme marcher sur la mémoire des barbares, comme partager
le lit d'Attila et continuer d'être la Vierge
inconsolée. Mais ne soyons pas imprudents, ne discréditons pas le ronfleur blond qui berce son chignon
de Goth et s'endort sur une peau de vache suisse, avec un réveil suspendu au ciel de
la bouche, pour le cas où surviendraient les armées
ennemies. Être en Europe c'est danser au son de
la musique jouée par le vieux fusilier de Schaffhouse*,
qui déchargea son arme isolée quand les Allemands laissèrent des
tonnes de ruines dans sa ville par suite d'une méprise
injustifiable; mais ce peut être aussi accompagner
la jeune femme de Werther à la présentation
au Parlement d'une nouvelle loi contre les réfugiés. Ce faisant, vous ne croyez pas même
la moitié de ce que vous racontent les Genevois sur
leur résistance contre Napoléon,
ni le quart de ce que les Autrichiens vous disent sur
la bizarrerie de l'empereur François Joseph; et très peu de ce que les amis de Zwingle** voudraient vous faire avaler de leurs vertus, et vous croyez moins encore les émigrants
turcs qui ont laissé l'Anatolie plongée
dans sa tristesse de veuve. Ici existe seulement la vérité
des nombres, la froide main des collectes qui gèle jusqu'au
sexe des vierges et l'haleine de leurs amoureux.
(tiré de "Manuscrits de Berlin", 1993)
*
En 1944, l'aviation américaine bombarda par erreur cette ville suisse
croyant pilonner l'Allemagne. **Zwingle
est un réformateur suisse qui s'opposa à Luther au sujet
de la présence réelle du Christ dans l'eucharistie. Manuel Jurado López
est un poète sévillan _______________________________________________
Víctor
Jiménez
Avril
Ainsi qu'apparut la brise dans l'après-midi de cette tiède rue parfumée
d'orangers. À ma rencontre lentement elle venait, comme si elle voulait ne jamais arriver ou bien si elle quêtait on ne sait quel
mystère. Elle parvint à la fin vers moi
et s'arrêta -juste le temps d'attendre une question avec cet accent blond des yeux si clairs qu'arborent toujours les filles étrangères- venue cueillir des fleurs d'oranger, avant si loin, et maintenant si proche. Elle poursuivit ensuite lentement son chemin sans plus me regarder, plongée dans
ses pensées. Je me suis éloigné en sachant
que j'avais alors par elle appris le retour du printemps. _______________________________________________ Mariano
Shifman
Dar/win*
Et si tu nais papillon à Birmingham -la vie entêtée impose des règles- tout se résume à s'adapter
ou mourir;
tes heures devront être noires pour l'illusion de l'heure nouvelle.
L'arbre fossile qui te protège la suie en quoi tu te métamorphoses
auront la couleur d'un ciel
qui attend.
* L'auteur
a probablement voulu faire un jeu de mot: dar (donner en espagnol), win
(gagner en anglais).
Lama
Trop de chemins, une couleur altière, un numéro t'aiguillonnent et la nuit blanche est la magie que tu réclames à ta conscience
abyssale.
Cependant, le fil qui tranche la piété pour toi même aussi se refuse à l'équilibre juste, et peut-être à la résignation.
Mariano Shifman est un poète
argentin. Son blog est ici _______________________________________________
Antonia
Álvarez
Vers la mer
A Elisángela Barbosa Guimarães,
"Lorena"
omnis et una
dilapsus calor atque in ventos vita recessit.
Virgile, livre IV de l'Eneïde
L'air sembrouillait à vue d'oeil tandis que le temps s'ancrait dans le sable. Tout cessa d'être, exceptée la
peine qui l'inonda de paix désespérée.
Elle eut seulement le bleu comme appel de ciel et de mer ouverts par la veine qui porte au coeur la scène intime de l'éternelle caresse du néant.
L'après-midi court à la recherche
de consolation et c'est la brise qui psalmodie en verset
triste. La vie se délie. Elle coupe le lien.
Et tandis que passe le monde comme un vol, peu à peu la mort la dénude et les vagues la bercent en l'embrassant.
Claraboya(Lucarne)
Agustín
Delgado
Strie
Si à la fin elle disait: viens Sous l'haleine des poutres et qu'émerge la lumière de l'aube
pareille au quartz.
Si à la fin elle exprimait le silence monosyllabique de la liberté les cerisiers s'épanouiraient épars à travers la toile du
brouillard.
Dans cette aurore de marais gris quand au-dessus de tout je sanglotai espérant qu'elle dise enfin: viens.
Un autre poème de cet auteur est
ici ------------------------------------------------------------------ Luis
Mateo Díez
Quand vient le jour
Quand vient le jour et que le feu du déjeuner réchauffe le pain il faut regarder par la fenêtre et rouler un cigare et voir les nuages et taire sérieusement tous les secrets les petits secrets enfouis dans les broussailles. ------------------------------------------------------------------ Ángel
Fierro
Matinée d'un jour d'amour
Aujourd'hui le matin est plus bleu, il y a
davantage de ciel à la verticale, la pluie a ciselé tout à coup ses joyaux entre les brins
d'herbe et libéré un ruissellement de joie à travers
chaque rivière vers la mer.
Pourquoi à Port-Said, du côté du
Rhône, à Chianti aujourd'hui le jour est-il plus limpide, les
mouettes tracent-elles des vols de bonheur et les tranchées du Sinaï paraissent-elles
des jeux de cartes que les enfants arrangent sur la table familiale?
Si rien ne se produisit depuis hier qui suscitât ce miracle. Si légèrement comme
d'habitude le cristal bien huilé des heures nous
amena le nouveau jour sans peine quelle victoire
invisible de l'espoir a pu mettre en pièces l'oppression, les grilles
de la liberté, en une ribambelle de souvenirs oubliés?
La lumière du matin dispose toujours d'une réponse en chaque homme, et il
est nécessaire de la clamer pour mettre en marche l'univers.
Cette réponse est l'amour. ----------------------------------------------------
José
Antonio Llamas
Les feuilles tombent des petits acacias. Le vent, déjà novembre, est chargé de flocons de neige.
N'était-il pas novembre aussi quand dans mon coeur s'effaça l'ultime souvenir? Les moineaux commençaient à regagner les trous de la maison.
De vieux troncs descendaient de la montagne entraînés par la rivière
sale, et dans mon coeur croissait aussi l'ancienne solitude. La cour de mes rêves n'était
pas ainsi...
Mes rêves n'étaient pas comme
les feuilles. Il n'y avait pas tant de frénésie dans mon coeur. C'étaient les jours paresseux d'un
hiver qui s'en fut, comme un vieux fantôme.
Les quatre poètes ci-dessus
furent les fondateurs de la revue "Claraboya" (1963-1968) qui joua un rôle
important dans la poésie espagnole du vingtième siècle
Juan
Planas Bennásar
Elle traversaendormie dans la chaloupe les tentacules du lierre (Ses rêves étaient une demeure d'ombres et un corps transpercé par une belle dague brillante)
Nicolas lui parlait d'une musique occulte qui lui caresserait les seins et le ventre comme les crins bleus et le fouet d'un cheval au galop.
(Plus tard, Nicolas rencontra une danseuse
russe et se noya dans un lac de glace et de vodka transparentes)
Ce poème est extrait
de l'ouvrage "Alrededores o la Mansión de Las Luciérnagas",
Éditions Calima, 2006 ____________________________________________
Pelayo
Fueyo
(Le néant) "Le poète nomme le néant",
dit María Zambrano, ce néant qui est l'ange des choses avec
lesquelles Rilke se perd en Dieu, comme le fit Blake avec son chant immoral,
avant Nietzsche, et George Bataille avec sa percée corrosive.
(L'émotion poétique) Tout ce qui m'a touché et que j'ai
converti en quelque chose de "touchant" me rend fier de ma condition humaine,
car, grâce à cela, je suis de ceux qui, en transformant l'énergie,
se sont rendus dignes de Dieu.
Quandils
nous dépouilleraient de tout, au moins nous resterait-il le patrimoine
du rêve et le souvenir avec lequel nous écrivons le poème
de notre vie.
Extraits du livre "Lección
de magia" ( Eikasia Ediciones, Oviedo 2005) ______________________________________________
Aurora
García Rivas
Avril: je
dois me contenter à nouveau de la complicité de la pluie
et de la radio que je bloque sur la station musicale, des tangos à voix de cazalla* tandis que le silence rythme son pouls sur ton éloignement.
Avril sait que je suis toujours en exil, dans les chansons cassées de Brel dans la vacance entre mars et tes mains,
toi, tu n'es jamais en avril.
*
Cazalla: eau de vie fabriquée à Cazalla de la Sierra, dans
la povince de Séville.
Extrait du livre! "Tierra
vertical", qui vient d'être édité par l' Ateneo Obrero
de Gijón dans la collection Deva ______________________________________________
Felipe
Sérvulo
Peut-être ce
fut le mâtin ou le gémissement du genévrier dans le feu...
Peut-être le soupçon, les préceptes obscurs, le caisson à sel, l'avant-dernier blasphème...
Quand s'est éteinte la braise, dans le coffre j'ai placé quelque souvenir, j'ai harnaché la jument et je t'ai
laissé cet écrit:
-Ma vie n'est pas ma vie mais du temps qui passe-.
En partant j'ai fermé la porte à
clef, ce n'était pas que la solitude eût voulu m'accompagner.
Ce poème fait partie
de l'ouvrage "Cartografía de la materia", Jaén, 2005 _______________________________________________
Agustín
Delgado
La parole
est une jarre de fraises. Tu mords et cela saigne.
La parole est une cuillerée de miel, Avec les paupières en fleur.
La parole est une flammèche de fumée Avec son vêtement orné de petites
lunes.
Le parole est un vin âpre De pierre de soleil.
La parole est dans la chambre S'y dévêt toute et me possède.
Elle tombe harassée Et ne peut déjà plus être
prononcée
Extrait de "Antología
poética" _____________________________________________________ Celina
de Sampedro
La tristesse qui arrive
La tristesse m'est venue et le corps qui m'enferme n'est pourtant pas mort ni vacant parmi les
rues
de la cité vivante.
Mon âme bat de l'aile et l'encre écrit les mots. La solitude entière ne m'a pas encore
submergée.
Je possède le souffle qui ne m'a pas
quittée
définitivement; comme si le sentiment avait d'autres racines ou bien si les pitres n'avaient pas
terminé la farce. Comme si dans la crevasse de ce qui est brisé demeurait une trace d'espoir préservé. Comme si le passé ne voulait pas voir mourir le dernier soupir qui lui reste. Et comme s'il attendait, contre tout espoir, des colombes dans la brise.
La poète de Gijon Celina
de Sampedro est décédée le 21 avril ______________________________________________
Salvador
García Ramírez
En connaissance de cause
Même en sachant que tout périt si vite, que l'albâtre des pinacles, comme le glacier, depuis toujours perdent la mesure;
même avec l'ignorance dans laquelle se
complaisent l'atome, le hasard et l'eau, qui nous ont produits par mégarde;
malgré les lois et les chemins tracés, les hésitations, la foi, le gaspillage,
quoique tout vive sans se soucier de mes alarmes, ainsi,
sûrement mort,
je ressuscite.
Extrait de "Nudos", ouvrage
qui a obtenu la prix du concours Alcalá de Poesía de 2005 _____________________________________________
Enrique
Barrero Rodríguez
Droit d'auteur
Tu n'as rien, poète. Tes lecteurs ne comptent pas. La routine gribouille ton cahier la nuit de l'insomnie la plus obscure. Tu écris parce que, parce que, dans le fonds, tu sais que c'est
l'unique engagement qui te libère, bien qu'inutile, et te rend tolérable, en partie, le
monde.
Tu n'as rien, poète. Seulement des comptes à rendre, indemne,
à ta fierté. _____________________________________________
Luis
Benítez
La densité de l'homme
Il était seul entre les choses comme une étoile unique dans le ciel et comme un mort au centre de la terre. Autour de lui les hommes s'échangeaient
des colliers de fer et la vie édifiait sa tour de Babel, comme une araignée ponctuelle et silencieuse. Années après années;
les fils des saisons l'enserraient en leurs noeuds avec le cordage
de la mort tandis que le silence lui durcissait la bouche. Parce qu'il fuyait entre les hurlements des
clameurs horribles, de la main qui frappe la table affamée
au centre de l'âme. Et dans toutes les choses et dans tous les
hommes le signe de la mort qui brille dans l'ombre.
Extrait de l'Anthologie du
poète argentin Luis Benítez que Portal de poesia vient d'éditer _____________________________________________
Antonio
Gamoneda
[Clarté sans repos]
Peut-êtreque je me succède à moi même.
Je ne sais pas qui mais quelqu'un est mort en moi. Il pressentait lui aussi hier la disparition
et il était menacé par la lumière, mais aujourd'hui c'est un autre couteau que j'ai
devant mes yeux.
Je ne veux pas être mon propre inconnu,
je suis encombré par les visions. Il est difficile
de faire circuler tous les jours la lumière
dans les veines et travailler à la contraction de visages inconnus jusqu'à ce qu'ils
se transforment en faces aimées pour pleurer ensuite parce que je vais les
abandonner ou parce qu'ils vont m'abandonner.
Quelle stupidité que cette peur éprouvée
au bord du mensonge et qu'il est fatigant de quitter la non-existence pour ensuite mourir quotidiennement.
Extrait de "Arden las pérdidas"
Antonio Gamoneda (Oviedo,
1931) a reçu le 15ème prix "Reina Sofía de Poesía
Iberoamericana", décerné conjointement par le Patrimoine
National et l'Université de Salamanque
Un autre poème de cet auteur est
ici ___________________________________________
Alberto
Vega (1956-2006)
Nocturne avec musique de CV
Tout m'a été donné: ce
profil confus des choses qui m'inquiètent, ce lent sentiment de me savoir l'ami impur d'êtres qui aiment, qui rêvent,
qui vieillissent qui un jour se meurent sans commencer à
fleurir tellement les étouffe l'effroi d'être
vivants.
Tout m'a été donné, cependant il y a quelque chose dans cette nuit qui crie
n'être pas à moi au nom de personne. (En sont témoins la solitude, la pluie, les chemins...)
Extrait de "Para matar el
Tiempo" ___________________________________________
Carmen
Yáñez
Encore là
Ils s'en sont tous allés; le bois avec sa musique de sapins, les hommes emportant leurs ombres et leur chiens.
Et les prismes de couleurs qu'ils laissaient derrière eux n'étaient qu'un songe.
Ils s'en sont tous allés.
Moi je reste avec un petit lumignon entre les mains.
De temps à autre je suis l'arbre qui confronte ses racines à la terre.
Extrait de "Alas del viento"
qui vient d'être édité par Ediciones Elogio del horizonte
de Gijón __________________________________________
Francisco
Mena Cantero
Fille sans nom
Le silence de la mer n'est pas comme le tien. Ton bruit est différent, ton silence est autre, une autre manière de se taire, pareille à celle de l'arbre quand le vent le berce. Si tu savais, fillette, comme je t'écoute quand tu passes gracile et délicate, par ma rue. Je me transforme en chasseur furtif, et j'épie tes pas.
Je n'ose prononcer un mot car je sais que si tu me parlais tu briserais l'enchantement. Ignorer ton nom, ne pas désirer ton corps ni me perdre dans tes yeux; t'écouter seulement traverser l'orée de ma vie c'est atteindre la lumière, sentir
ta musique tue, répéter le mystère chaque
jour - anonymat heureux -, la vérité
silencieuse de ta merveilleuse jeunesse.
Ton nom ignoré quelqu'un l'a prononcé ce matin et j'ai senti s'agiter comme la douleur d'un oiseau dans ma poitrine.
Extrait de "ANTOLOGÍA
POÉTICA", Ateneo de Sevilla, 2005 ____________________________________________ Antonia
Álvarez Álvarez
Noctes atque dies
patet atri ianua Ditis
Virgile. Livre VI de l'Enéide
(A elles, blessées dans leur corps et leur âme)
De la lumière à la nuit il y
a un amenuisement de mers et d'ombres, un déclin pâle où dans le noir s'efface le visage
des jours et où se flétrit, attristé,
le regard.
De la nuit à la lumière il y
a un sanglot de toutes les paroles moribondes qui ne virent pas l'aurore, hôtes saignés à blanc
du silence.
De la lumière à la nuit, deux
rivages: du rêve au rêve,
son pardon d'eau.
Les forêts de ta voix sans aller plus
loin. Des oiseaux, par exemple, attardés sur de vielles portées musicales que
ta bouche inquiète libère de leur cage
pour personne, pour toi seul. Des navires, par exemple, goélettes faisant voile au sud de notre
rage, dessinant presque la mer des Sargasses dans ce port solitaire et goulu de la page. Tes mains, par exemple, dans une autre nuit, venant de l'obscur jusqu'à la musique seulement pour que danse le dieu le plus cruel, quand la peau est semailles et semence d'un être qui nous confond, et qui est
nous dans l'accolade mortelle d'être vivants. Tes lèvres cet après-midi, par
exemple, les palmiers, ma soif comme des mouettes autour de ta fenêtre d'eau foncée, rivière où se dissimule un poisson
d'or pirate et un harpon que j'ai perdu quand j'étais
courageux, et secret et tien.
Extrait de "Libro de olas",
Ediciones Elogio del horizonte, 2006
Des études et des oeuvres
des poètes qui précèdent sont accessibles en
espagnol sur le site Portal
de poesia
Flammes Vives - Anthologie 2005
- Volume 2
Jean-Baptiste
Besnard-Eveillard
Temps
forts
... Il est des matins fragiles Qui craignent de nous quitter Et s'accrochent aux branches Mais il est des matins de bonheur Qui ruissellent d'oiseaux ... Je vis des jours anémiés ou
pleins de santé Des jours tendres comme une brioche Ou rassis comme une miche oubliée. ____________________________________ Gérard
Bollon
Soldat
adolescent
... Sa vie s'enfuyait comme l'air d'un ballon
crevé Et il posa sa main comme pour la retenir Sur le trou rond rougi de son corps violé Et il sut qu'à cet instant il allait
mourir ... _____________________________________ Jacqueline
Commard
Chant
d'automne... en forêt!
... La valse lente d'une abeille Entraîne celle d'une feuille... Quelques lumignons de soleil Jouent sur les flancs d'un écureuil! ... _____________________________________ Jean-Marc
Delaye
Grand-père
a tout bouffé
Grand-père a tout bouffé, le
pétrole et le gaz Il a percé des trous dans la couche
d'ozone Et c'est lui qui a chié tout au long
du rivage Des étrons de mazout sur les grands
albatros
...
On lui aurait confié les feux de l'univers Il serait parvenu à salir la lumière! _____________________________________
Jeannette
Louise Grenier
Où est accrochée la clé des mots où se cache-t-elle?
au dos du miroir
des poètes disparus
contre la face cachée
de la lune ... _____________________________________ Olivier
Manceron
... Comme une valise Sur un quai de gare Après le départ du train
Comme un poisson dans l'air Le poète cherche son chemin. _____________________________________ Claude
Prouvost
Hors
du temps ... Il y a des parfums qui sautillent, des odeurs
évadées du large, entremêlées, des témoins
de l'autre horizon avec des langueurs de vanille, des acuités de
mandragore, des soubresauts de floraisons. C'est un langage induit, une
exploration du silence, une impénétrable tentation. On sent
les charmes d'un voyage, des entrelacs de liberté, des volutes de
brumes lointaines, des essences primitives et pures. ...
Je ne veux pas emplir d'amertume ta matinée ni aigrir le rêve de cette nuit. Il existe certaines aspérités
et quelque détail qui altère la perspective d'une bonne
fin.
Pouvons-nous saisir les subtiles reflets des joncs de l'étang, ou le chromo des Aurores le Crépuscule et tous les clichés.
Les poèmes naissent en nous si brefs
et arides pareils à tes baisers dans les recoins. Il n'y a pas plus de contact ni de peau. La conscience du vertige nous submerge.
Les cicatrices et les rides refont surface à contempler le mur et le détachement
qui s'impose. Ce n'est pas le moment de se morfondre dans
l'attente. Les éclairs pressentent les orages.
Là-bas, au dehors, on entend des tirs,
la mitraille et les cris d'abandon. On meurt à toute
heure. Sang, douleur et lamentations. Fracas de guerre. Ce n'est pas le temps de s'adonner aux simulacres
de l'amour.
Je dois m'engager. Il n'y a rien d'autre à
faire. Reste en lieu sûr derrière ta
frontière d'aubépines. Je suivrai la voie que me trace ma boussole: Au Nord, la cécité. Au Sud,
l'oubli.
Avec des mots simples on peut nommer le monde L'arbre la rivière un enfant Un cahier d'écolier de pages blanches
quadrillées Sur lesquelles une main trace des signes Comme l'appareil - le sismographe- qui transmet sur une feuille les légères secousses de la
terre Et c'est ainsi Nous sommes une petite terre qui a des secousses Et sans ce bâton d'écriture Nous étoufferions Enfermés dans notre petite et insignifiante Personne
Ce poème a été
reproduit avec l'aimable autorisation de son auteur Il figure aussi sur son blog,
"Poésie mode d'emploi". Ce blog est ici
Traces - N° 159
Madeleine
Fiermonte
La manif On aurait dit Un convoi mortuaire sans cadavre _________________________________________ Jean
Michel Guillaumond
ce matin j'ai acheté un grillon pour mon araignée mais il chantait si bien alors je l'ai gardé _________________________________________ René
Cailletaud
... On se demande pourquoi C'est à la saison froide Que l'arbre se déshabille _________________________________________ Amédée
Guillemot
... Même l'éclair a peur de vivre _________________________________________ Philippe
Gicquel
Tu es tombé au-dedans de toi et tu vis
ici comme un moine muet au creux d'un monastère. Un seul oiseau
passant devant ta fenêtre, voletant sans but comme mince feuille
nonchalante, et te voilà transformé en clochard céleste,
en vagabond ordinaire et solitaire. _________________________________________
Gérard
Prémel
Notes
pour un art poétique
... la poésie est l'expression d'une
nécessité paradoxale: celle de dire l'indicible et de faire
entendre l'inaudible. ... la poésie ne demande rien à
personne... elle n'a jamais dit et ne dira jamais son dernier mot. ... _________________________________________
Michel-François
Lavaur
La
belle et la bête .
Cesar
Vallejo (1892-1938)
Les
hérauts noirs
Il y a, dans la vie, des coups si forts...
Moi je ne sais! Des coups comme de Dieu la haine; comme si
avant eux le ressac de tout ce qui fut souffert se déposait dans l'âme... Moi
je ne sais!
Ils sont peu nombreux; mais ils sont... Ils
creusent d'obscurs sillons sur le plus fier visage, sur le dos le plus
fort. Ils sont parfois les poulains de barbares
attilas; ou bien les hérauts noirs que la Mort
nous envoie.
Ce sont les chutes profondes des Christs de
l'âme, d'une adorable foi que le Destin blasphème. Ces coups sanglants sont les crépitations d'un pain brûlant pour nous à
la porte du four.
Et l'homme... Pauvre... Pauvre! Il tourne les
yeux, comme quand sur l'épaule un battement de
main nous appelle; il tourne des yeux fous, et tout ce qu'il
vécut se dépose, comme une flaque de remords,
dans le Regard.
Il y a des coups dans la vie, si forts... Moi
je ne sais!
Traduction Jean-Jacques Dorio
et Jean Dif Cesar Vallejo était
un poète péruvien. Pour en savoir plus sur lui,cliquez
ici
Sara
Ballini: Requiem
C'est pourquoi j'ai choisi de mettre la mort
dans la vie, pour te sentir plus près. Ton absence n'en finira pas avec moi. Je préfère célébrer
la vie, ma chair qui fond et ta mémoire qui me consume. Nul ne nous écoute maintenant, personne
ne le fera plus tard. Nous, les tueurs à gages, Toujours nous fûmes des dieux. Toi pour moi, moi pour toi: les autres n'écoutent
pas. Et cela importe peu. Je crois en cet autre monde, que nous avons
créé voici des années, Le jour où je t'ai rencontré:
cette planète éloignée Existe. Là existe la félicité
que nous n'avons jamais connue. Et sur cette distance préventive, toutes
les nuits Je préfère la folie; je préfère
regarder vers le haut et penser Que là se trouve ta planète...
ma planète. Tandis qu'assise dans le cimetière
du néant Je répète les mots que nous
rêvâmes ensemble Et que volent à nouveau les mouettes
dans ce bleu Qui t'appartient.
Sara Ballini est née
à Florence. Elle a vécu à Rome, Milan, Helsinki, Los
Angeles, Mexico. Depuis 1999, elle s'est établie en Espagne
Jacques
Lacarrière (1925-2005): La poussière
du monde
Nil éditions
Le
fleuve
Le fleuve Rouge. Le Kizil Irmak. Yunus aime
venir s'asseoir sur ses rives pour écouter l'aveu des eaux qui ici
n'est jamais imploration ni déploration mais plaisir de couler,
bonheur de s'épandre et de s'épancher en chutes jubilantes
ou de s'étaler en nappes improvisées pour accueillir hérons
et mouettes.
Yunus aime les fleuves parce que leurs eaux
viennent de loin et qu'elles sont elles aussi une voie vivante et vibrante,
un cheminement fait de rencontres et de refus, de noces et de séparations,
d'affluences et de confluences, d'obstacles surmontés, de gorges
caressées et d'estuaires accomplis. Combien de sources s'achèvent-elles
un jour par un estuaire? Très peu sans doute. II faudrait être
sourcier subtil, guetteur et voyeur d'émergences, chroniqueur d'affluents
pour découvrir combien d'entre elles s'agrandissant en rus puis
en rivières puis en fleuves méritent un estuaire. Car jamais,
bien sûr, on ne pense à tous les rus inaccomplis, ni aux ruisseaux
inaboutis écoulant une eau orpheline à jamais privée
de la mer. L'estuaire n'est pas l'aboutissement mais l'accomplissement
de la source, ce Je minuscule qui sourd, croît, s'accroît,
s'affirme, s'écoule puis se perd dans l'anonymat de l'immense. Car
le Large est au chemin d'eau ce qu'est l'Immense au chemin de terre: une
rencontre avec l'universel.
Depuis qu'il est revenu au tekké, Yunus
a le sentiment d'avoir lui aussi avancé comme un fleuve, traversant,
évitant, contournant, surmontant les mille obstacles de sa route
et recevant tout au long du parcours affluence d'amis, confluence de compagnons.
Maintenant il pressent ce qui déjà s'esquisse en cette odeur
d'Immense. Une odeur qui n'est plus celle d'une nuit sédentaire
passée sous une tente en la compagnie des Parfaits mais celle d'une
eau nomade en son profond désir d'estuaire.
Dans la forêt
des songes
Nil éditions
Où
l'on voit qu'il existe encore des ondines en la forêt d'Orient, et
que le pays d'immortalité n'est pas un lieu de repos.
… Oui, je vais te faire une confidence parce
que je crois que tu peux me comprendre: il n'y a pas de pire destin ou
de pire châtiment que celui de naître ou de devenir immortel.
Tu ne peux pas avoir la moindre idée de ce que signifie vivre hors
du temps et hors de l'espace auxquels toi, tu es habitué. Dans un
monde immortel, plus rien n'a d'importance puisque plus rien ne bouge ni
ne change, que plus rien ne s'achève. II n'y a plus de temps là-bas
ou là-haut, mais une sorte de présent éternel, de
pause, d'ellipses indéfiniment répétées, de
vide blanc, stagnant où plus rien ne commence, où plus rien
ne finit. Peux-tu comprendre qu'en un tel pays l'amour soit impossible
puisque aimer implique le commencement de quelque chose, puis sa continuation
et son déroulement avec tout ce que cela entraîne d'enchantement
ou de désenchantement, de liesse ou de désolation, et ce,
au sein d'une lumière immuable, étrangère aux jeux
changeants qu'elle a sur cette terre, une lumière qui jamais ne
scintille et jamais ne clignote comme celle d'un soleil figé au
coeur d'un éternel midi? Peux-tu comprendre ou sentir tout cela,
chevalier sans cheval, comprendre que le Temps n'existe pas en tant que
tel, qu'il dépend toujours de ce qui le précède, de
ce qui le suivra et qu'au pays d'immortalité rien, absolument rien,
ne le précède ni ne le suit, un pays comme un reflet qui
aurait perdu son modèle et où le moindre bruit, le moindre
son se prolongent au point de résonner sans fin dans tout l'espace
environnant? Oui, peux-tu imaginer un seul instant une existence où
les plus vagues, les plus insipides de tes premiers balbutiements d'enfant
te suivraient ta vie durant comme tout ce que tu as pu dire ensuite à
haute voix? Voilà ce qui se passe au pays de Là-Bas, de Là-Haut,
où rien ne peut disparaître, s'effacer ou s'éteindre.
Tu ne peux pas imaginer l'ennui de vivre en un tel lieu où rien
ne distingue le présent du futur, où tout ce qui est chair
n'est que semblant d'être et de vie...
L'Assosiation des amis de Jacques
Lacarrière est ici
Bruno
Geneste: Présent océanique Encres Vives N° 330
... un oeil pour entendre et voir la rivière dans le vent ... sur la falaise cet air qui se dilue trace un chemin dans la lumière. ... la lumière nous enveloppe dans le vide
Chantal
Dupuy-Dunier: La parole redonnée au
jardin Encres Vives N° 331
Viens t'asseoir près de moi sur le banc aux croisillons de fonte. Écoute les phrases végétales qui s'ordonnent peu à peu dans la métamorphose.
A présent, l'automne peut rétrécir les
jours, décembre féconder la terre de
sa semence blanche. Le jardin migrateur commence son voyage vers l'intériorité.
Dançar o Nome Editora UFJF Brasil - 2000
Fernando
Fabio Fiorese Furtado
Ossuaire
personnel
III Le silence était avant quand chaque mot inaugurait un étonnement et que la chair en verbe s'éveillait, touchant tout ce qui naissait, pour que ce soit musique escargot roche mer ou vent violent. Penché sur le néant, je chantai les incarnations du feu, le déluge des choses désirées. Oui, le silence
était avant, et il changea ma soif en rivière de paroles.
Biographie
celui qui pour autel ou maison choisit le dédale d'aucun dieu ne fut l'otage pour chercher une autre face dans la terre sans nombres dans l'océan sans syntaxe
qui consacra les jours au dialogue des nuages et consuma les nuits à curer la chair des arcanes avec ses mirages engendra un héros là où s'achève la parole et où commence la fable
qui hérita des manques du livre des lignages et les épela pour tisser la biographie traduit les signes en poignard
Post-Scriptum
la fable du dernier mot de cette page sans rien seulement un signe rêvé par le poignard
Un autre poème de cet auteur est
ici ___________________________________________
Edimilson
de Almeida Pereira
Saint
Antoine des Créoles
Il y a des mots réels Inutile d'écrire sans eux. La poésie entre têtes chenues
et bêtes est aussi parole. Mais ce que le texte capture est la voie de charrettes qui vont sans les boeufs. La poésie comparaît pour nommer le monde.
Oreille
percée
Danser le nom avec le bras dans le mot: comme
dans sa maison un maconde*.
Danser le nom père des dieux qui peut
tout en ce monde et endurer le lézard qui voudrait être évêque
dans l'ombre.
Danser le nom misère, éclat et
tripe qui est la feuille du livre. Et savoir que l'on est le patron des lettres en sa cuisine.
Danser le nom en sept souliers astiqués
pour le dimanche.
Danser la nom avec la femme sa dame: la femme
en son coeur tempête et ciranda*.
Danser le nom avec le bras dans le mot berceau.
*
maconde: individu
d'une ethnie du Mozambique. * ciranda:
jeu d'enfants comportant chant et danse.
Absent
Les gamines de l'Absent n'ont jamais eu de miroirs.
Le lit où elles font des rêves se repose sur des fourches Celles-ci comme tant d'autres héritages de la mer.
C'est une mer qui se lève pour s'appeler Calunga*.
Elles n'allèrent pas à l'école les gamines de l'Absent. Syntaxe géométrique se mesure comme fortune.
Il y a beaucoup de sang dans les champs évalués. N'interrogez pas l'Absent sur l'or caché des montagnes.
Les gamines de l'Absent se tiennent pour des modèles. Qu'en elles tout soit en ordre comme les eaux sur les dalles.
Et de l'amour qui tourmente les boeufs comme le verger.
Les gamines le savent bien l'éprouvent comme présence. Parfois dans la faux du vent le théâtre des nuées.
De leurs vagues fomentant un océan puis un autre.
* calunga:
divinité bantoue de la mer. __________________________________ Iacyr
Anderson Freitas
Toujours
le cercle
Toujours le cercle des actions le cercle des âges et cette sphère majeure qui entraîne le moteur des muses
aller par la carte en cercles revoir la nuit les sites parcourus par les anciens les cloches les pavés qui furent leurs quelque
jour
dans la mer qui empoisonna l'enfance dans la mer terrible qui m'encombra avec ses morts ses sels et ses fleurs en cette mer ils chevauchent
ils sont les cloches ils sont les dalles sous
la place ils sont le propre miroir dans lequel ils
se précipitèrent le miroir inverse
celui qui n'est pas transitoire
Sisyphe
dans le miroir ~ poème 62
... le sol est le même depuis des siècles : ici , en d'autres temps les jours tombèrent. mais où le jus des corps? : le silence le silence enterre le paysage et le dieu se déplace, indubitablement.
le temps est l'oubli majeur un tableau dans lequel tu es gracile et grave un paysage, un vent rongeant les îles. entre faims, entre feux la terre chemine. pliant les harnais de l'après-midi,
les rivières, sous tes pieds, se putréfiant avec tes pieds la terre chemine. elle charge en elle tes morts. elle vacille. oui: c'est la terre de la démence,
le site ouvert en toi et dans ta mémoire maintenant.
Et
sur le désert
condamnation première: charger les dépouilles de cet après-midi,
le traîner hors du temps, l'enterrer là où n'existe aucune
échappatoire.
comme ceux qui cherchent dans la besace, entre les serpents, l'aliment de leurs morts, j'offrirai aussi mon corps aux figurations de la pluie et du tropique, je pourrai oindre aussi les cartilages nuls de son nom;
et sur le désert et sur les dépouilles de tout ce qui resta de l'après-midi en son
transport demeure la même recherche, incessante, d'une terre plus profonde et gaspillée, chaque jour
plus distante.
D'autres poèmes de cet auteur sont
iciet d'autres encore (en portugais et en flamand)
sont ici
Jean-Yves
Masson: Poèmes du festin céleste
L'Escampette éditeur -
Bordeaux
Au fond du septième matin j'étais
pierre roulée déjà contre le
flanc de la montagne, j'étais l'eau qui jaillit dans le creux
du rocher. J'étais le cri des fées dans
la forêt du monde et les destins futurs qui se tissaient entre
eux. Homme et femme je fus, et le désir
au creux des hanches. Je suis le feu et l'eau, la vapeur et la terre, voyez là-bas la trace de mes pas; étangs obscurs, chemins ouverts, sillons,
ornières, partout je prendrai forme et le flot des nuages ne peut lui-même m'échapper. Je suis la mer et le rivage, je suis la vague
et le rocher. Mais l'horizon, l'horizon large et magnifique, lui qui n'est ni soleil ni montagne ni pierre ni fronton ni linteaux que je puisse épouser, lui qui n'est ni l'instant ni le temps ni même l'infini que j'ai dans ma pensée, lui seul me désespère et m'offre
le miroir où je ne peux me ressembler.
Berceuse
Quand le sommeil descend sur le calme des tombes, dors, héritier de tant de veilles,
dors. Quand la nuit vient bercer les ombres de nos
morts, dors pour calmer la vie encore inquiète,
dors.
Dors et rejoins le monde d'avant toi et les rêves d'avant la chair, les rêves obstinés des morts,
mon enfant, dors.
Dors et rejoins la force émue des plantes, la crue des fleuves sous le manteau de la
lumière, les fleurs qui s'ouvrent vers le soir et le
raisin lent qui mûrit, qui craint l'orage.
Dors.
Et pour que tourne cette terre sur son axe selon la grande mue du temps, dans l'incessant désir qui fait se mouvoir toute chose,
mon enfant, dors.
Dors pour que vivent encore en toi les morts, tandis que dans ton âme des cités s'éveillent, où tu marchas dans
la lumière d'un autre corps, dors jusqu'à ton matin de créature,
mon enfant, dors.
Miguel
Florián: Cuerpo nombrado
Algaida - Poesia - Sevilla
L'autre
côté
Ce crépuscule qui s'éteint
qu'y a-t-il derrière?
J.R.J.
Quel monde pourrais-tu me donner qui serait plus doux que ce monde.
Peut-être un monde où les branches
s'élèveraient depuis leur ombre jusqu'à toucher la
lune et où l'eau tomberait pour calmer la
soif profonde des arbres? Et où les yeux sombres d'une femme, nous raviraient jusqu'aux confins de l'âme, là
où l'âme n'existe plus? Je n'ambitionne ni autre chair ni autres baisers. Donne moi les mêmes
jours incendiés. Donne moi les mêmes
nuits et leurs cieux peuplés de secrets.
Quel pain délicieux me rassasierait? En quel sein, de femme ou d'ange, trouverais-je le repos? J'aime l'éclat doré de la mer dans les pupilles, la science généreuse du vin.
Je n'ai pas besoin d'un autre monde mais de
celui qui déjà me fut octroyé.
Et ses tâches, et pouvoir le dire. Ne me donne pas des paradis que le coeur ne saurait contenir.
Pluie
d'aurore
(Séville, 1988)
Je m'approche de la fenêtre. Infatigable la pluie tombe jusqu'à recouvrir l'aube. C'est d'un bleu très froid qui s'ouvre et noie de tristesse le coeur.
(Cette averse, le ciel encapuchonné, peuvent blesser à mort un coeur.)
Tu es ici, me frôlant, et je voudrais parvenir jusqu'à la ligne de ton rêve, jusqu'à son seuil d'argent et le franchir, approcher mes lèvres de ton âme, tandis que la pluie, indéchiffrable, étouffe la gorge.
Et que les paroles abandonne leur lumière aux alentours
du songe.
Rien ne me permet d'approcher jusqu'à
la peau secrète de ton âme. Jusqu'à
la berge où le monde semble faire naufrage et où la chair se dissimule en sa tristesse.
Secret
Le fruit croît lentement. S'inonde de douceur, de sève qui s'allume.
Je ferme les yeux, je te sens respirer.
Toi aussi tu es secrète, et lumineuse. Fermée, lente et profonde.
Tout comme le fruit.
Les
jours et les oiseaux
Les jours ressemblent aux oiseaux -ils viennent et puis s'en vont - et toujours
laissent une blessure de lumière. Leur vol sent la mousse, les pays de givre, la sève des arbousiers cachés...
(Il est une fontaine occulte qui répand de blanches rivières de soif, et un
clocher bleu, bercé par le vent).
De quel ciel, de quelle haute parole les oiseaux descendent-ils. De quel amour. Les jours ressemblent aux oiseaux, ils laissent la même tristesse en passant, la même obscurité, le même
silence.
Eucharistie
J'aime ton corps sombre de blé trituré répandu sur les draps, de farine rédimée, la fleur, la candide, quand tu sombres dans
le rêve quand tu te précipites vers ta pierre
sans lumière. Les lèvres sont de mie, de brise récemment
faite qui nouvelles s'illuminent, quand l'ange plus
blanc frappe dans ta mémoire avec sa palme.
Je désire cette bouche de feu qui embrase les cristaux, cette peau retenue en miroirs très
brefs. Braise, toi, qui me brûles. Eau, toi,
air, vin qui est chair et qui est mystère. Je
veux porter maintenant ton âme jusqu'à mon âme,
ton pain de blé et de lave, de marbre, de ténèbres, jusqu'à
ma bouche affamée.
Omphalos
III Toute notre ambition est seulement ceci: la
similitude. Notre âme se comble avec l'analogie,
les âges de nouveau en mémoire, les noms répétés. (Nous aimons les reflets, les heures parallèles, le souvenir généreux gomme les
différences.) Secrète réminiscence de la cellule,
de l'atome quand le cristal ordonna, l'étang et
les astres, la pluie et le chiendent. Rien de plus, seulement
ceci.
Ad
inferus
II Au plus profond de toi, dans ton noyau, au germe fin de ta flamme. Rond, intime, rutilant, doux, si jusqu'aux lèvres tu l'élèves, (et parfois c'est amer). Derrière la mémoire, au revers de la chair, en une autre mer, retourné vers une autre pupille, une autre main distincte, ou des dents qui nous mâchonnent sous la brume dans l'intérieur du rêve. Le plus horizontal, l'anonyme et désert (celui que, indécis, nous nous efforçons de nommer), - non pour libérer l'ombre, pour être toi même l'ombre. -Non pour puiser l'eau, pour être toi même l'eau. -Non pour t'enquérir de la pierre, pour être toi même la pierre.
Gravitation ailée. Et, maintenant, puisque c'est
possible marquer d'un signe les choses, reproduire leur topographie (les choses précieuses, les choses
tièdes; les corps qui nous sont les plus nécessaires). Et maintenant quand la chair, quand derrière la chair se réfugie la voix, et derrière la voix, la pierre, le cri, et ainsi jusqu'à se taire.
Lumière
nouvelle
La lumière immobile - horizontale assoiffée - dans le repos du temps. Le petit lézard plat sous le soleil
de l'après-midi, sa verdeur sur les murs. Et la mémoire blanche qui tombe sur la citerne.
(Cette asphyxie heureuse et la chair encerclée par le songe).
Éditions Rumeurs des Âges, La
Rochelle, 2003 Éditions Autres Temps, Marseille, 2004
Un fil me relie à mon enfance le barbelé ___________________
Cette femme inconnue assise là à
un coin de table de ce café triste elle vient
de traverser la mer sur son visage tous les enfants morts de mon
pays et ceux aussi pas encore nés et qui
vont mourir ___________________
La mer dans la brume n'est pas un lac les feuilles mortes dans le vent ne sont pas des oiseaux
mais rien ne m'empêche de le croire ___________________
Entre un premier jongleur
ses prouesses sont applaudies à tout rompre par la foule – à
l'exception d'un seul homme Entre un second jongleur
il manque une balle la foule le hue – à l'exception du même homme
qui l'applaudit debout ___________________
Ma petite mon lumignon
parcelle de moi qui se construit il
ne faut pas que je la dérange
indépendamment elle travaille à
devenir adulte ___________________
Fermée désormais la petite porte qui s'ouvrait jadis sur un brin de certitude
Le peintre Hamid Tibouchi
est aussi un poète algérien d'expression française Un autre texte d'Hamid Tibouchi est
ici
Théo
Crassas: Cité de la luxure
Editions Encres Vives Collection Encres blanches
Hommage
à l'Hellade ... Et même la démarche nonchalamment ondulée de nos vierges reflète l'ondoiement des cimes de nos montagnes et les eaux moirées des havres hospitaliers de nos côtes! ... Des
Jeunes Filles Joyeuses ... où Aphrodite, la Déesse de
la Volupté, surgie de Cythère et de Paphos, se fait porter toute nue, ainsi qu'une courtisane d'Alexandrie, sur un char en forme de coquille tiré par des cygnes, fleurie de roses blanches et rouges et d'oeillets pourpres et illuminée d'autant de flambeaux tenus par des vierges! ... Ode
à Constantin Cavafy ... Or, ce que tu appelais Ithaque, c'est, non le retour au pays natal, mais la destination de l'homme, son but dans cette vie qui tient du miracle et sur cette vaste Terre illuminée par la lune de septembre!
. D'autres extraits des oeuvres de Théo
Crassas sont ici Son site estici Ozias
Filho
Paradis
minimes
rêves qui espèrent le baiser, le contact du vin dans la maison de banlieue*
le Christ des paradis minimes
où la nostalgie limpide la langue étrangère le destin qui n'est pas samba font parler l'âme presque lusitanienne
heureux l'homme qui naît vit et meurt sur sa terre
* du
quartier ou de banlieue, littéralement: hameau urbain.
Apocalypse
Il est nécessaire de faire exploser le mot démolir l'édifice libérer le silence
Genèse
Au début était le silence
puis Dieu créa le verbe
et emprisonna pour toujours le silence dans le coeur de l'homme
Extraits de "Páginas
Despidas". Ozias Filho est un "poète
brésilien de naissance et portugais d'adoption" (Carlos Barbarito) D'autres extraits en portugais sont
ici
Teresa
Palazzo Conti: Flammes dans la glace (LLamas
en el hielo)
Editions Publicatuslibros
Le
maillon
En hommage aux personnes prises
lors de Cromañon le 30/12/04, à Buenos Aires
Une crépitation de flammes consume le calendrier des heures qui passent.
Des êtres égarés s'efforcent d'échapper à cet enfer.
Une conjuration séculaire les surveille et leur intention de fuir n'est qu'une allégorie.
Ils traînent par la vie le maillon perdu et l'explosion de la lumière les effraie.
Comment absoudre ce geste captif dans les fenêtres.
Quand attraper les cris qui n'en finissent pas.
Teresa Palazzo Conti est une
poète argentine Publicatuslibros est
ici
Miyó
Vestrini
Les
voyageurs
Nous agitons la tendresse ancrée dans
les parcs comme un insecte dans une caisse de plomb.
Nos chemins ont perdu leurs lézards
qui partaient des rivières vers l'asphalte
rouge. Dans quelque lieu éloigné les frontières jouent avec les chiens
affamés.
Nous aimons les bancs dévorés
de jambes et le garçon noir qui siffle au brouillard.
Malgré tout le cri s'étrangle
entre nos doigts. Malgré les iguanes chargés de
miel qui se dévorent dans les sillons.
Il y a ici les pleurs des trains qui traversent
les gares sans s'arrêter.
Et nous voulons partir sur la couverture d'un
monstre. Sur les taches de pétrole qui flottent
dans l'eau. Sur les faucons qui ne grandissent pas dans
les coins et nous restons, silencieusement saisis par le sifflement du garçon noir.
Maracaïbo, mars 1956
Miyó Vestrini (1938-1991),
est une poète vénézuélienne, née Marie
José Fauvelles Ripert à Nîmes (France) On peut lire d'autres poème
de cette auteur (en espagnol), dans la revue Arquitrave
Carlos
Vaquerizo: Cruelle vengeance du temp (Fiera
venganza del tiempo)
Editions Rialp S. A. - Madrid
L'air . Il nous inspire, invisible, un désespoir Un monde abandonné nous rassure et nous convoitons ses couleurs et ses arômes et cette
peur de ne pas connaître la main qui l'anime.
L'héritage
- IX . Tout est suspendu, tout est dans l'attente. Depuis l'origine tout est éclosion. Les actions altèrent les eaux du destin. Tes pas, tes pensées, ouvrent le chemin,
risquent un but, un périple. La sévère succession des choses met tout cela en ordre. Que le hasard comme centre et point de départ trouve en toi sa chance et voilà
le monde qui s'ouvre comme une fleur qui naît déjà
fruit mûr.
Mon
frère . J'ai traversé la brise attentive qui nous unissait comme sur un fil. Nous l'avons traversée. Dès
lors jamais plus nous n'avons foulé le même sentier. Seulement le sang, la chaude respiration du souffle originel nous réunit en
ses liens. Regarde ma main lavée par les pluies qui furent locataires de notre oubli. Prends-la, mon frère, approche-la de
ton sein.
Ulysse . Ni Ezra Pound ni Virgile ne sont pareils, mais ils ambitionnèrent d'être
le même homme. Ils rêvèrent d'être Homère,
qui dans les ténèbres s'aventura jusqu'aux abîmes de la lumière. Tous les hommes rêvent, depuis lors, d'être Homère, en conservant
l'espérance qu'il reviendra dans une barque, un de ces
jours.
Le
retour - I
A Juan José Tejero . Comme de timides fleurs, paresseuses, qui vivent dans l'obscurité, qui diffèrent leur croissance au soleil, le voyageur s'efforce de ralentir sa marche afin de percevoir l'infini du monde à chaque pas.
Retour . Seulement des racines. Je descends jusqu'au sentier le plus intime
du songe, où naît la brise des âges. Comme une plante, la nuit muette se déploie. Je te pressens dans l'étrange solitude
des êtres (embrouillés en leur sève de
fleurs et d'étoiles) tandis que tu traces le contour d'un monde
encore à naître.
L'ouvrage d'où ont
été extraits ces poèmes a obtenu le prix Adonais 2005
Nicolás
Guillén (1902-1986)
Peux-tu? . Peux-tu me vendre l'air qui passe entre tes
doigts et qui frappe ta face et te décoiffe? Peut-être pourrais-tu me vendre cinq
pesos de vent, ou mieux, me vendre un orage? Peut-être la brise tu me la vendrais, la brise (non pas toute) celle qui court dans ton jardin de corolle en corolle, dans ton jardin pour les oiseaux, dix sous d'air fin?
L'air tourne et passe comme un papillon. Nul ne le possède, personne.
Peux-tu me vendre du ciel, le ciel parfois bleu, ou gris parfois aussi, une parcelle de ton ciel, celui que tu as acheté, penses-tu,
comme les arbres de ton verger, comme on achète le plafond
avec la maison? Peux-tu me vendre un dollar de ciel, deux kilomètres de ciel, un morceau, ce que tu peux, de ton ciel?
Le ciel est dans les nuages. De hauts nuages passent. Nul ne les possède, personne.
Peux-tu me vendre la pluie, l'eau dont tes larmes sont nées celle qui
mouille ta langue? Peux-tu me vendre un dollar de ton eau de source, une nuée grosse d'orage, crépue et douce comme une agnelle, ou bien l'eau plue sur la montagne, ou l'eau des flaques abandonnées aux chiens, ou une lieue de mer, peut-être un lac, cent dollars de lac?
L'eau tombe, roule. L'eau tourne, passe. Nul ne la possède, personne.
Peux-tu me vendre la terre, la nuit profonde des racines; des dinosaures et de la chaux éparpillée d'antiques ossuaires? Peux-tu me vendre des forêts déjà
enterrées, des oiseaux morts, des poissons de pierre, le soufre des volcans, qui s'élèvent en
spirale depuis des milliards d'années? Peux-tu me vendre des terres, peux-tu me vendre des terres, le peux-tu?
Ta terre est la mienne. Tous les pieds la foulent. Rien ne la possède, personne.
Nicolas Guillén, poète
cubain, fut aussi journalite. En 1972, à l'accasion de son soixantième
anniversaire, l'Institut cubain du livre publia ses oeuvres complètes.
Ses derniers recueils de poèmes sont "La Rueda Dentada" et "El Diario
que a Diario". Il fut président du Syndicat des écrivains
et artistes de Cuba Le poème ci-dessus,
diffusé par POEMA NECESSÁRIO / 60 - Belo Horizonte, 25 mars
2006., a été traduit par mes soins. Une autre traduction,
assortie d'une biographie, est ici
Francisco
Álvarez Velasco: Nuit (Noche)
Editions Hiperión
Blues
de la porte de la nuit . Quand le pauvre ouvre et entre, la porte de la nuit révèle derrière elle
une ampoule triste et un foyer éteint.
Le samedi glorieux, quand sortent les riches, la porte de la nuit s'ouvre sur une rivière de lumières à la joie de la rue épanouie.
Et toi, seule dans le coin; ou retournant muette au vestibule de la nuit pour pousser sans bruit la porte de la nuit.
Des versions espagnoles,
néerlandaises et anglaises de ce poème sont ici
Je
hume ton ombre
L'abeille qui s'abreuvait aux iris bleus sera-t-elle retournée à l'essaim
avec la récolte?
Le pétale qui hier s'envola de ta ceinture suivra-t-il le vent de la nuit?
Quand mourut la rose sur laquelle tu veillais pour sauver la lumière qu'alors tu étais?
Le
feu de la main
Arriver jusqu'où se tient l'ultime enclos de ton hiver.
Entrer en toi en palpant les collines, les vallons en repos et chercher dans les nids où l'aurore est printemps et où est l'oiseau qui couva les oeufs de la vie.
Entre
les lèvres
La première parole que tu as dite se fit chair entre les lèvres.
Et maintenant le silence habite, à la frontière même des
dents et dans le fruit défendu que tu m'offres:
-Prends-en un peu, ceci est mon corps.
La
joue livrée
Et toi, main, tu caresses la peine végétale, la douleur
profonde. Là tu jetas les grains du tas de la souffrance qui tellement s'accrut.
Et en nid tu te changerais, main, afin que reviennent cet oiseau et cette rose qui un jour pour nous furent, joue, à travers les airs.
Main
Et toi, main, qui viens pour fermer les yeux, En quel pain te posas-tu? Dans la farine de quels pétrins te plongeas-tu avec l'aurore?
Dans quel battage?
Dans quelle faucille pour couper le blé? Dans quel panier de grains pour ensemencer la terre ?
Douce main maternelle, quand père attendait dans les salles sombres de San Marcos.
Une colombe triste.
Et c'était la nuit sans lumière déjà sur
tes épaules. Une colombe en vol où arrivera-t-elle lorsque poindra le jour.
Ainsi était la nuit, lumière enfouie dans ton corps, source, où abreuver les lèvres, où creusent les dents pour chercher l'immaculée lumière
de l'aube.
L'ouvrage d'où ont
été extraits ces poèmes a reçu le 9ème
prix international de poésie "Antonio Machado en Baeza"
Un jour il faudra dire adieu à ce décor usé par tant d'azurs de givres et de
pluies pour le dernier plongeon du plus haut de ma
vie vers les palais marins de l'âme et de
la mort.
La vesprée sera fraîche et frais
seront les flots et ma bonne étoile brillera sur les
eaux et l'écume lavera mon âme à
grande eau
Mon âme sera nue enfin et baptismale j'irai vers Dieu couché sur les eaux
de la Bible et je ne saurai plus ce que c'est que le mal
Départ vers l'au-delà dans quelle
périssoire mettant le dernier cap sur une Ys impossible où brillent les feux verts d'un éternel
rêvoir
Mes douleurs je les laisserai dans mon sillage mes malheurs bien pliés au vestiaire
des plages et tous mes jours perdus aux patères
des étoiles
A la dérive vers le ciel dont j'entendrai comme un mirage les chorales au fil des noroîts éternels.
Poèmes 1942 _____________________________________________ Henry
Rougier
Tu
souris
Toute nuit se fait jour Toute plaie sous l'hiver Allume un feu de roses Toute parole entend L'indicible accorder Son mutisme à la mer. _______________________________________ Philippe
de Boissy
Un goéland à grands coups d'ailes tente de remonter le vent soudain il heurte mon visage nous sommes tombés tous les deux dans un autre oiseau qui passait ______________________________________ Gérard
Le Gouic
Tours
de mer
... L'arbre solitaire de la plaine nous paraît moins "naturel" que la tour de mer. _____________________________________ Danièle
Auray
Le
goéland
Croix d'algue ensevelie sous le sable froid songe revenu de la mer signe posé sur la pierre c'est un oiseau aux yeux mangés.
Marche invisible de l'Amour arche de feu à travers temps présence frêle offerte au vent c'est l'indicible Lumière.
Les morts parlent aux vivants. ____________________________________ Gilles
Baudry
Pour Anne Perrier
La mer ses sandales de pluie
les phares tournent sur eux-mêmes comme des chiens qui cherchent le sommeil sans le trouver ailleurs que dans les soubresauts des dunes et des vagues
dans les rêves à blanc que font nos insomnies. _____________________________________ Jean-Albert
Guénégan
Gardien
de phare
... je ne sens la vie qu'à l'odeur du tabac de pipe, là, on ne fait pas l'amour pourtant, c'est de noces qu'il s'agit! Ici la terre et la mer s'obligent plus qu'elles ne s'aiment, leur destin n'est pas un pacte mais une fin ... _____________________________________ Marie-Josée
Christien
Tour-Tan*
L'invariable totem flambant entaillant le vide du ciel
jette sa semence de lumière
offrande des humains à l'océan. ... *
Phare en breton, mot à mot "tour de feu". _________________________________________ Yvon
Roussel
Que le ressac réveille le rivage Que la marée envahisse les hommes Que le jour fleurisse dans la nuit Quand l'écume inondera les prés Le blé germera sur les plages. ____________________________________
Béatrix
Balteg
Maïva
Maïva et la mer s'étaient toujours
connues. La rencontre fut fulgurante car ce ne fut pas rencontre parallèle,
face à face, mais reconnaissance, retrouvaille, pénétration
et dissolution. Tout amour mène à la fusion. Ce fut un choc
pour Maïva. Son être fut plongé dans un état où
tout semblait se dilater à l'extrême. Un leitmotiv intérieur,
irritant comme une démangeaison et à la fois exquis, s'immisça.
Mémoire ouverte à vif sur le sang. Me reconnais-tu? Qui parle?
Où suis-je? Pourquoi ce changement de paysage, pourquoi cet ailleurs,
offert soudain? Ailleurs qui est en même temps un ici - La vue des
rochers déclencha un état qui semblait revendiquer une autre
appartenance. Marcher près de la mer, la voir, la flairer, la caresser
des yeux, c'était rentrer dans l'oeuf, dans le pays, sucer un cordon
gonflé de sève. Maïva était d'aujourd'hui, d'hier
et de demain. Son regard lucide sortait de son corps, y rentrait, jouait
à cache-cache et se dilatait délicieusement dans la nouvelle
dimension trouvée où le temps humain mesuré par pendules,
montres et horloges n'intervenait plus.
Extrait de Maïva - Éditions
Chambelland
Alter Texto N° 14
Corinne
Cornec-Orieska
Je
suis
L'image vide de ce que j'aurais pu
si j'avais été
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Texto
Communicando n° 6 - avril
2006
Juan
B. Benítez
L'acrobate
dans le sentier des songes
Son monde Le sol froid et mouillé Sa réalité maritime Les océans inondés d'eau sale Et chaque morceau de pavé Un îlot de mémoires Une ville où il passa.
Le contact avec la réalité Un pied déchaussé Et le visage peint Pour arriver à des lieux éloignés De bonheur et de tristesse Où il tissa les années Qui le laissèrent nu.
Mouvement absent du corps Et battements précipités du
coeur Face au métal froid La nécessité de manger En échange Une vie.
Et en tombant de la nuit il sera mou et blanc Pain Dans l'estomac vide Il sera un autre jour de plus Avec le regard perdu Entre des souvenirs D'un visage de femme regrettée Engendré par lui
James
Kirkup: La meilleure manière de voyager
(The Best Way to Travel) Passages des oeuvres
de Zhuangzi
Hub Editions - Hand Made in Wingland
Fonction
publique
Un homme qui demeurait près de la porte de Yen dans la capitale des Song devint si maigre d'affliction causée par la mort de sa mère
que l'on jugea approprié d'attribuer à ce modèle de vertu filialele
poste de Directeurde
la fonction publique. -Ceci encouragea ses voisins
à maigrir également. Mais une moitié d'entre eux expira de cachexie, sans avoir même obtenu l'emploi le plus subalterne.
Liberté
Le faisan qui marche dans les champs donne du bec tous les dix pas; et se désaltère à chaque centaine de pas; il refuse
de gagner pitance et boisson au prix de l'incarcération dans une cage. - Et c'est ainsi qu'aucun faisan n'envie jamais la bonne fortune d'un roi.
Le
mot
Le filet est employé pour capturer le poisson - mais quand le poisson est capturé, on met le filet de côté. Un piège est employé pour
attraper le lièvre; quand le lièvre est pris, adieu le piège. Le mot est utilisé pour communiquer une idée; mais quand l'idée est saisie,
qui s'occupe encore du mot. -Comment trouverai-je un homme qui maintenant ne sait plus comment le mot s'utilise pour converser avec lui?
Grande
chance
D'anciens exorcistes disaient que les taureaux à tache blanche les cochons au groin retourné et l'homme du peuple affligé d'hémorroïdes ne doivent pas
être jetés comme offrandes à la rivière. -Les sacrificateurs connaissent leur nocivité. Mais pour le sage ces êtres symbolisent une grande chance. ________________________________________
Croquis de Shields
(Shields sketches)
Hub Editions - Hand Made in Wingland
Variations
sur un thème de Robert Desnos
Aujourd'hui je suis allé me promener
avec un ami. Nous avons marché au bord du fleuve,
sous les arbres, au long de la plage et sur les rochers au bout du débarcadère avec
son brise-lames au long du quai et des docks silencieux.
Aujourd'hui je suis allé me promener
avec un ami. Je lui ai montré l'endroit secret connu
de moi depuis toujours et lui ai raconté des histoires que
je n'avais jamais dites. Nous jetâmes nos mots et nos rires dans
le vent jusqu'à la nuit tombée quand
la ville fut froide.
Aujourd'hui je suis allé me promener
avec un ami. C'était la première fois que
nous marchions ensemble- et la dernière aussi. Car je n'ai jamais
revu son visage, ni entendu sa voix. Et maintenant, en ce temps
solitaire, je marche seul, avec pour compagnon la pluie,
la pluie. -Mais je me suis promené une fois avec
un ami.
Exil
et réincarnation
Mal du pays pervers, nostalgie maritime, désir ardent d'être n'importe
où sauf ici, volonté d'auto-banissement, en arrière du passé, pas seulement pour un ailleurs
quelconque.
Soif de l'horizon, que l'on ne peut boire, futur perpétuel, appétit pour toucher des intouchables, les humains comme l'éternel.
Une sorte d'immortalité précoce,
mais toujours avec l'espoir d'une renaissance, d'un retour à l'endroit d'où l'on est parti
-maintenant, heureusement, devenu méconnaissable.
Tout ce qu'on a pensé qu'on a connu
aussi ou qui nous fut indifférent, merci
bonté, mort maintenant; ou parti, intelligemment, comme on aurait dû faire depuis longtemps,
longtemps.
et qui, même plus intelligemment, n'est jamais revenu. _____________________________________________
Une île dans
le ciel (An island in the sky)
Hub Editions - Hand Made in Wingland
Comment
arriver en Andorre
Seulement si vous perdez votre chemin vous trouverez la voie cachée qui vous mènera sans vous en douter à l'endroit inattendu.
C'est la plus longue distance possible entre les deux points: et la plus courte, elle ne prend qu'une vie pour la couvrir...
Nul moyen de savoir quand vous arriverez - attendez, plutôt que vers vous il vienne. Vous saurez quand vous y serez
par des signes invisibles cependant indubitables qui furent longtemps attendus qui vous accueillent ou vous repoussent, que cela vous plaise ou non -
Un art natif imaginatif crûment, triste autant que comique; des paysages d'affreuse beauté, une nourriture vraiment singulière.
Par dessus tout, une façon de parler pareille au bruit d'un torrent sur les pierres; avec la vision ça et là d'un
visage souriant qu'amuse votre propre étrangeté
ébahie.
Alors vous saurez que vous avez atteint la Terre de AND*
- et que jamais vous ne reviendrez d'où vous êtes parti - même
si vous le vouliez. Et d'ailleurs maintenant vous ne le voulez
plus.
* Ce
sont les lettres qui apparaissent sur les plaques d'immatriculation de
la principauté.
Une
île déserte de l'esprit
En mémoire d'Antonin
Artaud
Aux pôles de toutes les longitudes et latitudes, Aux méridiens de nulle part, de nul ailleurs, là flotte une île déserte
une île de l'esprit en exil, où les étrangers qui ne le sont plus jettent aux orties les malentendus qui les ont faits complètement étrangers
dans leurs propres pays. Ne parlant aucune autre langue que le silence intime, les bannis de l'espace intérieur vont avec un langage éloquent
de signes - sans mots, sans noms, et dépossédés joyeusement d'eux-mêmes et de leurs citoyennetés dans des sociétés déplacées.
Ici, la solitude d'être né étranger est leur salut. Île déserte de l'esprit - Île au trésor de l'égaré.
Interprétations
Quelquefois un poème inconnu d'une langue étrangère commence à me parler - J'écoute la page me dire quel en est le sens dans un langage qui est le mien.
Et ainsi je me mets à l'écrire, en prêtant l'oreille aux deux voix - mais les mots seuls ne suffisent pas à moins que le coeur et l'esprit n'interprètent l'indicible,
et ne le rendent exprimable.
D'autres textes de James Kirkup
en anglais sont ici Un autre poème en français du
même auteur est ici
Que la musique d'Orphée retentisse et
soit avec moi. Que la table soit servi par des oiseaux. Que demeure en moi la sonate, que la mort, à coup sûr, entonnera dans les
forêts.
Que l'eau des yeux de dieu tombe sur la terre. Que le doux honneur de l'ange me couvre et
m'accompagne, que l'or du cadavre devienne royaume en mon
esprit.
Qu'en avril enfin la mort me saisisse. Qu'elle soit comme l'épanchement de
ma petite soeur, qu'ainsi même le sang escalade mes nerfs et que j'éprouve le beau vertige dans les campagnes de l'automne.
(Sonata)
José Barroeta est un
poète vénézuélien
Annie
Briet: Éveil de feuilles et de racines Encres Vives N° 332
Soirs
d'été
Délicatesse de soie des soirs d'été ces amples papillons de nuit dépliant leurs ailes sur la lumière du jour
Le souffle est en suspens aux lèvres des secrets.
Plaisir du feu Dans l'âtre en plein été La lumière fragile
colonne gris bleu odorante Paix de l'âme qui
songe et monte Dans le calme des soirs Vers les nuages bourgeonnant
de neige d'amandiers
Au matin, la cendre sous
les doigts Est chaude et douce comme
un ventre d'oiseau.
Michel Cosem: Fleurs
de citronniers (Anthologie) Encres Vives N° 333
Renaud
Joubert
Étranger
Un étranger dans mon pays, une vieille
femme l'attend.
A mon tour de tutoyer le passé quand les heures perdues en paroles détournent les amis de leurs voeux.
L'ennui guette mon voisin d'ailleurs, l'étranger n'a pas de vie, il vient
là où je le quitte, son sang manque de jalousie.
Ou encore, je cours après des légendes plus noires que sa peau. _________________________________________ Pascal
Demai
Échappés des pierres creusant
la nuit d'un silence rauque atteindrons-nous pour autant la respiration
de la mer? Épuisement du jour égaré
dans des ronces aux phrases à chair poreuse. Déclin des lampes écorchées
par un crachin de gestes à la voix brisée. O émigrer dans l'insularité
du poème s'effaçant à mesure qu'il se livre. Équivoque des reflets usés de
paroles ressassées. Délivrés du vertige de vivre
laisserons-nous pour autant de hautes marées inscrire leur oeuvre
dans notre gorge? Atteindrons-nous l'assomption des verbes qui
ouvrent les choeurs des îles aux voleurs de feu? _________________________________________ Jacques
Lucchesi
Anniversaire
Même dans deux mille ans de ça Jamais on ne visitera Hiroshima Comme Pompéi.
Aux
rats
Aucun feu rouge ne protège Les rats qui traversent nos rues Combien est grande pour eux la Nécessité de courir vite.
Encres Vives N° 334: Spécial
Anne Mounic
Anne
Mounic citée par Claude Vigée
Pauvre homme errant des rues sous l'arrêt de l'autobus assis.
Pantalon lustré de velours, silhouette de hachures, veston marine avalant la carrure. Trop grandi pour la vie.
A la pochette extérieure gauche quatre stylos bille, droits.
Isabella
di Soragna: Journal d'une naissance suivi
de Éclairs de présence
Éditions Arcam - Paris
Je suis le silence d'où vient le bruit. Je suis le ciel bleu par où passent les nuages. Je suis l'océan d'où sortent les vagues. Je suis la lumière d'où apparaissent les formes. Je suis l'amour qui embrasse la violence. Je suis le Vide d'où jaillit la Plénitude.
Je vide l'eau du lac, je me retrouve Océan.
Fleur d'hibiscus aux lueurs de flamme, quel est le secret de ta robe à cet instant?
Se trouver c'est se perdre. L'inconnu est mon vrai nom: il se dérobe au savoir, il se révèle à l'oubli
de soi.
Marées de bougainvilliers de genêts, de lauriers roses, vous n'êtes que mon âme lorsqu'elle est joyeuse.
Invisible le souffle qui effleure l'eau du lac: pourtant il apparaît dans les rides liquides.
Traversées - N° 42
(Printemps 2006)
Santiago
Montobbio
Ex-libris
Il n'est pas bon de pressurer l'âme,
pour voir s'il en sort de l'encre. Le papier continue l'assassinat - ton assassinat
- et peut-être est-ce mieux que l'ombre
et ses dagues s'en aillent par d'anciennes voix déchaussées.
Par d'anciennes voix, très loin du numéro et de ses
prisons, parmi les brumes oubliées. Mais je pense également
qu'avec tout cela tu pourras faire un de ces jours un petit
carnet; qu'avec tout cela - des rouges, des brouillards
et des enfants qui se disent adieu aux carrefours - tu pourras
peut-être rassembler des fragments illisibles de journal pour les raccommoder patiemment, le soir à
l'intérieur, jusqu'à ce qu'ils forment un livre
maladroit composé de froid. Et peut-être sur ses couvertures grises
de pluies tu pourras toi aussi mettre mon ancien nom et, juste en dessous, les dates sues de ma naissance et de ma mort. Et alors mon petit nom ici, mon nom - pauvre - qu'on ne sait déjà plus s'il
fait pitié ou suscite la moquerie ainsi gravé sur des couvertures avant que tu puisses embrasser les silhouettes
évaporées des tristes fantômes sentimentaux que
je ne suis pas mais que les vieux papiers disent avec obstination
que je fus.
Extrait de "Hospital de inocentes"
(1989) - Santiago Montobbio est un poète espagnol
Un autre poème de cet auteur est
ici _________________________________________________
Jérôme
Nicolle
La
Terre est bleue comme une Chimay
Quand on la voit par le hublot, la Terre est
comme un verre de bière, teintée d'un peu de curaçao,
un verre mousseux de Chimay bleue dont on s'enivre de là-haut.
Les cheveux bruns, châtains ou blonds,
chacun y cherche un autre avion, un océan, un continent... ou des
rougeurs à l'horizon, comme ceux qui, accoudés au soir, cherchent
le ciel dans le houblon.
Vices
et versets
... Les jeux de mots sont-ils vilains? Pas plus
que ceux qu'on prête aux mains. ...
Impératrice
Michiko du Japon: Sé-oto - Le chant
du gué
Glanures
du premier semestre 2006
