.
.
D'autres poèmes de C. Cailleau sont ici
Quelques
passages glanés au hasard de mes lectures...
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Ce n'est pas ma solitude
qui te domine
ni mes paroles
celles qui t'écrivent
mais ma pensée
celle qui te nomme
dans le parfum des orangers
et des eucalyptus.
...
14
Le rêve enfin nous vient
de papillons
nimbant ce chant
de mort
et de lumière
où la poésie prend
la forme pressentie
encore à naître
de l’amour.
D'autres textes de ce poète sont ici
Encres Vives - N° 447
.
On
se demande s'ils sauront
Dans le froid de décembre, qui crispe
et rend pusillanime, le jeune couple qui,
peut-être, se forme à présent,
ou vient, - depuis quelques
jours, quelques minutes -, de se déclarer,
a l'air emprunté, chacun à sa
façon, l'un et l'autre.
La jeune femme, talons hauts, collants noirs,
trop fins contre le froid, se tient sur la
réserve
de la séduction, évitant le
faux pas, qui reviendrait
à trop donner ou à cesser de
plaire; le jeune homme,
l'air maladroit, tente d'écarter toute
violence
de son comportement, se montre tendre, et
disposé
à obéir. Se souvient de sa mère.
A les voir si maladroits, on se demande s'ils
sauront
tisser entre eux deux le lien invisible qui
dans l'ombre
charnelle fonde le lieu fluide de l'amour,
une
certitude intérieure émaillée
d'exigences, de déceptions,
de naïveté et d'enchantement -
cette chaleur de la lumière
au coeur de la nuit qui, décembre,
envahit le jour.
D'autres textes d'Anne Mounic sont ici
Encres Vives - N° 448
.
Hanko
Miastik
Tant d'arbres givrés par le grand froid
du temps
André Breton Marcel Duchamp René
Alleau
Alain Mangin Roger Van Hecke Jean Palou
Sarane Alexandrian Mesens Suquet Rosey
Philippe d'Araucanie et Gérard Legrand
Avec le maître d'Eoux Robert Amadou
Enfin pleuré toi qui nous veilles Gaston
Puel
Adrien Dax lisant sans fin les ennéades
J'ai même accompagné Schuster
Au cimetière de Pantin
Lui qui pourtant ne m'aimait guère
Le coeur d'Anne Bédouin ouvert au grand
Gurdjieff
Et Jean-Louis aux athanors
Et vous tous amis de Rimbaud et de Ducasse
Nous pleurons Jean-Jacques Lefrère
Le compagnon d'errance à Montevideo
Et Caradec pour l'asado
A Montréal Tokyo Paris Tarbes et Pau
A Penne aussi Noël Arnaud
Arsène Bonafous-Murat Saint-Antonin
Tant d'arbres givrés par le grand froid
du temps
Papier glacé des amis morts.
Encres Vives - N° 449
.
Villages
Dans quel beffroi trouverons-nous encore l'orfraie
criarde ivre de vin de messe?
Il n'y a plus de prêtre ensoutané
pour marmonner matines à l'heure bleue du coq.
Silencieuses sont les arches où ne
rôde qu'un chien couleur de pus,
mais sur le mail qu'un franc soleil grillage
d'ombres et de rameaux
les filles ont toujours des chevelures d'orge
mûre et d'orage
des hanches comme houle sur les blés
et au corsage cette montée de sève
dans le fruit.
Elles rient et chuchotent lorsque passent,
casqués de sueur, les garçons
et parfois l'une d'elles, soudain rêveuse,
séparée,
se détache et se perd dans l'ombre
des ruelles.
D'autres poèmes de Jean Joubert sont
ici
Encres Vives - N° 450
.
A la fois hier et demain
Est-ce que le présent existe
A part dans les conjugaisons?
Il ne faut pas dire aux enfants
Que les étoiles sont mortes depuis
longtemps
Mais espérer que l'arbre d'hiver
Oublie son squelette au printemps.
Encres Vives - N° 451
.
.
D'autres poèmes de C. Cailleau sont
ici
Encres Vives - N° 452
.
ici
toute tombe
est vide
ni suaire
ni sang
dans les tranchées
des arbres croissent
sans ombre
sans gibet
à leurs racines
mille cailloux
en pyramides
vestige secret
d'un ossuaire
D'autres poèmes de J.-C. Villain sont
ici
Instantané
Vous donnez à boire à votre fils.
Vous le laissez seul cinq minutes,
le temps de passer à la cuisine
rincer le biberon.
Lorsque vous revenez,
il chausse du quarante-trois et discute
au téléphone avec sa petite
amie.
Vous soupirez et fermez les yeux
un instant.
Quand vous les rouvrez,
il tient un bébé dans ses bras
et vous appelle papy.
Encres Vives - N° 453
.
A l'embrunir
l'âme des choses -
comme un halo -
sourd de la matière
Sous le carrare blanc luit l'esquisse
d'un mouvement -
parole ou sourire on ne sait
retenu comme le sinueux
mouvement de la tête penchée
Quelque tremblant fantôme s'accroche
encore aux vitres
aux arêtes polies des meubles
qui m'entourent
La candeur du marbre diffuse -
intense et fugitive -
la lumière
remontant de la pierre
du fond des âges d'avant l'homme
d'avant toute chose
toujours en quête d'une forme
soustraite
chaque soir
au néant
Ainsi dans le bloc ébauché
la matière fait signe
au sculpteur
afin qu'il en révèle
la forme qu'elle contient
Encres Vives - N° 454
.
LA
TERRE LASSEE
C'est la terre lassée
des brûlures de l'esprit.
Saint-John Perse
I
Mythe d'une perfection qui
fut au commencement :
quand l'homme n'était pas encore.
Songe de poète: la
consonance du monde et de
l'homme à l'origine.
Mais l'homme n'est qu'une
saison: le temps d'un jeu
dans la grande cour de l'univers.
L'homme est une apparition:
imprévue, et sans doute
éphémère.
II
L'homme s'est arraché
à la nature; c'est depuis lors
qu'il flotte si maladroitement entre terre
et ciel.
Pourquoi précipiter
le rendez-vous avant la fin?
L'homme ne serait-il qu'une erreur du hasard?
Pourquoi éternellement
se repaître de violence et de
terreur?
Il faudra bien, un jour,
faire place à l'ordre tendre des
poètes.
Encres Vives - N° 455
.
La peau
est toute seule
et se promène la nuit
Son regard est immobile
comme fixé
sur l'éclat d'une braise
Sa parole basse est inaudible
Je ne sais le chemin qu'elle prend
entre
les cailloux et les dieux
Je n'ignore rien de ses offrandes
Le froid laboure la plaine et libère
les corbeaux
Sortira-t-il enfin
de ses dents blanches
et de ses étreintes glaciales
qui mordent le temps
arrache l'écorce des arbres et des
hommes?
Je reviendrai voir demain
Elle avait le nez piqueté comme un oeuf.
Ses seins aussi et elle riait de se savoir convoitée, comme on convoite
une colline rouge où poussent des prunes sucrées. Sa main
dans ma main ne pesait pas plus lourd qu'un oiseau et elle faisait semblant
de tout savoir.
Était-ce un livre? Était-ce
hier? Était-ce dans une autre vie et pourquoi pas demain?
J'ai traversé des champs entiers d'orge
et de blé tel le vent d'autan, telle la tramontane calligraphiant
les nuées et les orages.
Je porterai au loin des nouvelles fraternelles,
des crépuscules qui brillent et des déserts qui verdissent.
Je serai au rendez-vous des fleuves et des
deltas, de la foudre et de la braise, là où le temps est
comme un bijou.
Je donnerai aux mots la beauté et la
luisance que nul ne saura oublier dans les temps à venir.
D'autres poèmes de Michel Cosem sont
ici
Ricardo Pochtar : Petites perceptions (Pequeñas percepciones)
Amargord, 2016
.
Livré à lui-même, le présent
est une énorme erreur de perspective.
L'ombre, ce que les choses paient du prix de la mort.
Entre cogito et sum, règne le doute.
Le regard de l'autre sait davantage : il sait au moins que l'autre regard bat de la paupière.
Les religions: tant de personnes qui attendent que le monde se meurt.
Dans le sourire de l'instant, l'ironie du temps qui passe.
Si confuse la vérité, si claire l'erreur, si dense le chaos.
La photographie, cette invention prodigieuse
qui atrophie la grâce du souvenir.
Le site de Portal
de Poesia
Encres Vives - N° 456
.
Calme des jours qui se succèdent
enfilades des lucarnes
ouvrant sur d'énigmatiques jardins
de lointaines compositions de couleur
s'encadrant dans le noir des salles
tout est loin et proche
nous sommes dans l'entre-nuit
la profondeur qui sépare la lumière
de la réalité des formes éclairées
nous vivons dans l'écoute
de ce feu qui brûle en nous
pleinement conscient de cette mémoire
qu'il érode jour après jour
de cette part qu'il nous ôte
avec la perte nécessaire du rêve
nous voyons bouger dans la fenêtre
les fleurs d'un arbre
rien n'est dit du souffle qui les porte
ce souffle est en nous
le silence du feu est en nous
la flamme qui s'éteint est en nous
D'autres poèmes de cet auteur sont ici
Encres Vives - N° 457
Salon
de thé La Española
.
C'est une ville où le désir
a fait son nid dans les ancres.
Il y a une ancienne faute que nous expions
dans les salons de thé où il
est possible
de construire des territoires de silence et
de béryl.
Le ferry de l'après-midi est parti,
mais la fumée bleuâtre ouvre
à des souvenirs
que cimente le geste de faire des mots croisés.
Mémoire fuyante, fragile
des hommes qui viennent pour oublier.
Ici la peur entoure les marcs de thé.
Latitudes atlantiques
où nous ne renonçons pas à
l'abîme.
Verónica Aranda est
une poète espagnole, prix international de poésie Miguel
Hernandez 2016. Les poèmes de ce recueil ont été
traduits par Rémy Durand.
Encres Vives - N° 458
Récits du Feu
D25
.
Une certitude. On ne jette pas les couleurs.
Comme les brindilles dans le feu. Autre certitude: la neige. Accumulation.
Pellicule. Objets hétéroclites. Clairs-obscurs.
Terre. Révolue terre. De minuscules
architectures. De grotesques jardins. Maçons, bâtisseurs et.
Charpentiers, couvreurs, peintres. Pas plus hauts que des soldats de plomb.
Ils disent: gagner du terrain. L'été vient. Ni eau. Ni feu.
Ni tremblement.
D'autres textes de Chantal Danjou sont ici
Ce qui reste - 2017
 |
Encres Vives - N° 459
Les mots
se mélangent
à l'encre.
Il peut commencer
Il écrit l'amour
de la nuit,
le refus du
sens donné
amour.
L'oeil s'est posé
sur la main.
Un trait
noir couvre
l'étendue
blanche.
Elle va
partir
la jeune fille.
suivre l'absente
Les amants
sont séparés.
Un autre texte de cet auteur figure ci-après
Encres Vives - N° 460
.
Mes chevaux rétifs galopent
le long d'un gouffre de silence
syllabes lancées dans le vide
un pont vers l'incommunicable.
...
Murs couverts de glyphes
tu tatoues mon nom par envoûtement
l'encre capture l'être.
...
L'arbre du monde abattu
ampute mon coeur privé d'espoir
mon cri déchire le vent.
...
Encres Vives - N° 461
NUIT ET LAMENTATIONS
Celle, celui, ceux qui
pleurent, là, entre
une bougie, un bouquet
de roses et la
flaque de sang, le long du mur maculé,
ne
mêlent pas leur
peur à la douleur du
monde.
Ils psalmodient l'effroi, ils veulent laver
la
haine, ils mêlent
leur humble don, aux
prières affligées, ils
tissent les liens de la
fraternité dans les coeurs déchirés.
Leurs corps trop submergés
par tant de
barbarie, offrent leurs larmes, leur colère,
la sueur de leur courage,
à l'espérance
hébétée, qu'il
faut à nouveau implorer,
recommencer.
Ils lèvent, face
à la barbarie, l'éternel
visage des libertés chèrement
conquises,
jamais acquises.
Encres Vives - N° 462
Pénombre
L'air comme poudreux,
où filtre une lumière grise,
sans soleil -
impulse un rythme lent à l'écriture.
Par les sens cherchant
les mots qui pourraient donner une réalité à
cela.
Mais c'est là...
... un regard posé dans la pénombre
de la chambre, qui semble vouloir
éclairer par bribes une zone incertaine
-
à midi passé.
Les secondes s'égrènent
au passage de l'aiguille sur le cadran
de
l'horloge, signes
du réel qui se succède sans cesse à lui-même
- tels
que conférant au corps et à
sa mémoire une fonction de sablier.
La parole en germe
dedans portée par l'enfance
renouvelée de
l'esprit -
ou mots ouverts sur le jour,
la liberté.
D'autres poèmes de Jean-Michel Tartayre
sont ici
Encres Vives - N° 463
utopie qui respire
La paix vaste et féconde, synonyme
de plénitude, s'atteint sur l'axe vertical
de l'utopie qui respire, puisant
comme un arbre en nous son souffle,
sa sève, tandis que s'étire
le fleuve, lisse sous le soleil
et apprivoisant le ciel sur le défi
de sa lenteur.
Durant les dernières journées
de l'été, il faut savoir rassembler
les raisons cachées de la joie -
l'infatigable énergie où s'enracine
l'arbre du souffle.
D'autres textes d'Anne Mounic sont ici
Encres Vives - N° 464
Cet espace rouge
à l'intérieur du ventre
nos angoisse
en gestation
la peur de ne savoir
garder la main ouverte
lorsque monte la colère
de laisser éclater
l'injure qui salit
celui qui la profère
...
et puis toi
si attentive
tu le vois lui
dans ce monde clos
de ton ventre
sais qu'il ne sait
pas jusqu'où
étirer ses bras
ses jambes
ni porter son regard
qui jamais n'a vu
...
Main posée
sur l'agitation invisible
de celui qui déjà
n'est plus nous
devient lui
dans nos regards
échangés
l'étonnement
d'offrir la vie
sans la comprendre
D'autres textes de Cédric Le Penven
sont ici
Nous marchons,
Nous marchons avec la solitude,
Avec la neige et les branches des arbres.
Nous marchons avec les errants,
Avec la parole perdue, les obscurs
Et les poèmes défaits.
Nous marchons,
Comme si marcher c’était se tenir debout,
Loin de soi et au-devant de soi-même.
Nous marchons,
Nous marchons depuis toujours
Dans une forêt de cristal et dans les
arbres,
Dans le bec de l’oiseau et sous l’anneau d’or.
Nous marchons,
Nous marchons dans l’immense.
Yves Namur est un poète
belge.
Tinjis
On dit de toi, terre de salut,
Que Noé bénéficia de
ta paix.
Une colombe ou une huppe,
Un corbeau
Et entre deux vagues,
Tanger s'est reproduite comme l'écume
des océans.
Sur ton hymen se sont succédé
Les scalpels de la lubricité et des
conquérants,
Les rites de la réincarnation, de la
métempsycose,
Et la fête de Bacchus déchaînait
la frénésie des reines,
Le délire dans les jérémiades
de la mer.
L'on aurait dit Troie, échue en partage
au cheval.
L'on aurait dit une mariée écroulée,
Assommée, et ranimée par Zeus.
Mohamed Choukri était
un poète marocain. Extrait de "Tinjis", Le Temps des erreurs, traduit
de l'arabe par Mohamed El Ghoulabzouri - Seuil, 1994.
Editions Bruno Doucey
Chroniques d'un village en temps de crise
1
Elles sont assises sous le mûrier
et conversent sans bavardage
Le soleil n'est jamais aussi beau
que dans son ombre
La parole n'est jamais aussi forte
que dans le silence
2
Une femme vêtue de noir
rit de toutes les dents
qu'elle a perdues
Son visage de pomme tavelée
dit une chose
et en raconte une autre
...
Les
poèmes de Douce Ybroun
...
13
Quand il était enfant
les mots roulaient entre nos mains
comme des coquillages
Je disais Chien, il disait Niche
Ange? - Nage
Rose? - Oser
Vélo? - Volé
Et nous partions ensemble d'un grand éclat de rire
Il nageait dans les nuages avec les anges
jallais en Chine avec le chien
nous rêvions de nous envoler en vélo
la fleur avait osé devenir rose
Mon enfant aimait alors la magie de l'image
Aujourd'hui
les jeux ne le font plus sourire
L'ivresse des mots est interdite
la parole est celle du Prophète
et qui écoute de la musique
court le risque d'être transformé
en singe ou en cochon
Quand il a dit Coran
j'ai répondu Narco
mais son regard m'a toisée
et j'ai vu sur ses lèvres
le poison des trafiquants du jour
...
Encres Vives - N° 465
Chagrin d'un jour
Je regarde la plaine froissée par ses démons. La blancheur pesante d'un matin apeuré. Elle dit le froid et son chagrin du jour. Devant-elle des hommes appellent les couleurs de la région. Le blanc se dilue dans les ajoncs. Le vent se lève et couche tous nos rêves. J'ai du mal à écrire proprement. Jamais personne n'a su pleurer plus que nous. Des larmes sèches et nos yeux terreux sondent la peur du monde. A perte de vue, la plénitude du temps: la grisaille s'époussette et laisse son dépôt de cendre sur le sol. Les pleurs s'allongent sans lendemain. Le sombre et l'obscur se pressent aux portes de l'ombre. Pas une fille n'ose franchir la grille. Elles regardent de loin le lent ballet du clair obscur. Elles ne veulent pas tenter l'aventure. Tout semble aller trop vite. Les gares ne sont plus sûres. Les rues se diluent dans la boue du temps. Même le soleil est sale. L'éden est fait de détritus; ses jardins sont de véritables décharges. "La madone des ordures" trône face à des pèlerins incrédules.
Extrait de Carnets du destin
- à paraître.
Encres Vives - N° 466
Les portes cèdent
à la provende
des mots trempés
ruissellent à l'évier.
Je n'oublie pas
le meubles d'angles
les migrations d'hiver
la grenaille des souvenirs.
Nous allons souffler les quinquets, nous perdre en nous-mêmes. Le froid, la fête, autant d'occasions d'être réunis. L'haleine a réchauffé l'oeuf du coucou qui va naître. Mais viendra sur le tard l'odeur âcre des lampes.
Qui osera le premier mot?
Dans la sueur frétille la différence.
A coups d'erreurs. Pour des réponse qui oscillent de la ferveur
à la furie.
Encres Vives - N° 467
D'autres textes du même auteur sont ici
 |
Rite
inaccompli
A ma mère
Ils disent que la mort est solitaire
que nous mourons seuls
quoique entourés de ceux qui nous aiment
mais toi tu m'appelas
et moi je ne fus pas là :
je ne t'ai pas fermé les yeux
je ne t'ai pas baisé le front
je ne t'ai pas aidé à paser
de l'autre côté
j'étais loin
loin de toi qui m'as donné la lumière
m'as nourrie
m'as appris à voler de mes propres
ailes.
Je n'ai pas accompli le rite
j'étais loin
loin
et cette absence est le sanglot
qui m'emporte en des vagues
en des voûtes
en des grottes
et qui ne peut sortir
qui me poursuit dans mes rêves
et qui me noie.
Pardonne-moi/libère-moi
j'ai besoin de hurler
de battre des tambours
d'un coup dans la nuque
d'une manifestation
pour arracher à la coagulation ce sanglot
et ne plus t'invoquer
en vers
désolés.
Clara Isabel Alegría
Vides, dite Claribel Alegría, née le 12 mai 1924 à
Estelí (Nicaragua), est une écrivaine nicaraguayenne et salvadorienne
décédée le 25 janvier 2018 à Managua (Nicaragua)
Encres Vives - N° 468
| Lieux de rêve.
Presque des temples de solitude. La colonne
permet au monde de passer. Derrière l'arbre, l'ombre, le mât? Et la terrasse arborée d'ici revoit le balcon-Biduyan. Plongé dans les bois nains des racines crayeuses. Si petit l'Homme qui regarde. Le paysage tourne. Grosse moto cornue. Bruit des jours ! la rambarde flotte. Le ciel stratifie. Les ténèbres laissent après eux une odeur de tabac. Leur fumée est claire comme une fenêtre. Leurs arbres forment la chevelure du visage. Et c'est une tête énorme. Ne cache plus. Se brise sur les rochers. Toujours la mer à tanguer les objets précieux qui s'en échappent. |
Encres Vives - N° 469
...
La nuit me confie ce qui la trouble
Elle sait que je saurais lui donner
Vie avec mes mots
La nuit qui enchante les silences
Tourne dans les coeurs
Comme une comptine fidèle
Une ancienne chanson répétée
depuis l'enfance
A qui l'on demande comment le jour
Prend racine dans les étoiles
Quelle clarté elle est prête
A tisser sur le monde
Quand je perçois très loin
Dans son corps
La place dune flamme amoureuse du vent
...
D'autres textes de cet auteur sont ici
Encres Vives - N° 470
Sur l'aube
tu avais déjà tant écrit
que dire
du baiser de la bouche
ensommeillée
du drap
que l'on plie
sans savoir
où le ranger
du parquet
qu'il ne faut pas faire
craquer
de ce trouble
à chaque fois
renouvelé
Encres Vives - N° 471
Nous ignorons jusqu'où
nos pas suivront nos
pensées, mais se
mettre en marche vaut
toujours la peine.
Le but n'est jamais celui que l'on
s'est donné.
On croit pénétrer
un paysage, un lieu connu
ou à découvrir, et
c'est toujours au coeur des
mots que l'on déambule.
Les pierres, les arbres...
se nomment ; un
dialogue s'amorce : toutes choses
se muent
en phrases.
L'espace bientôt s'emplit de pages précieuses,
le monde devient un livre à transcrire.
Encres Vives - N° 472
Laisser couler la source -
Du fond de soit et
sur ce point.
Y concentrer son énergie...
Jusqu'à la fleur éclose, dans
le creux
Des mains.
Cette parole, ce poème.
D'autres poèmes de Jean-Michel Tartayre
sont ici
Encres Vives - N° 473
...
Brûlures du gel
Les oiseaux battent des ailes en signe de
deuil
Les buissons et les hautes herbes
ont rencontré la mort au petit matin
Le mouvement s'est figé
Pourtant nous avançons
comme les nuages dans le ciel
mais les oiseaux ne volent plus
qu'à l'intérieur de nous
Ils nichent tout près du coeur
Petites graines des fleurs du sommeil
lancées à la volée
La vie est en dormance
Un nid vide entre deux branches noires
La vie menue en souvenir
Lumière malgré tout
dans la grisaille du jour
Juste là
pour éclairer la grisaille de l'être.
Il neige aujourd'hui à gros flocons
...
D'autres poèmes d'Annie Briet sont
ici
Encres Vives - N° 474
Empreintes et résonnances
Pour voir éclore
dans ton jardin d'hiver
toute la flore
de l'univers
tu n'auras guère
d'autre moyen
avant l'été prochain
que d'y planter des métaphores.
De toi me vient le vent qui m'arrache à
moi-même
et déployant mes rêves pour te
retrouver
par le détour de toi je me retrouverai.
Par les chemins de vie
Le vent voudra ce soir peut-être
entrer par ta fenêtre
Qui peut savoir? Ne t'enclos pas dans ta maison
ouvre ton âme à la fraîcheur
du soir qui tombe
et si ce n'est le vent ce pourrait être
l'une ou l'autre de ces étoiles
du firmament
qui voudrait venir se poser
sur le bord de tes yeux
comme une larme.
Un autre poème de G. Mottet est ici
Encres Vives - N° 475
Assaut
Je n'avais rien vu venir.
Je naviguais en eaux troubles,
sans m'inquiéter des esquifs
et des écueils des cieux.
La route semblait pourtant belle
à l'abord des aveux.
Je n'avais pas vu
le monde s'affaiblair
et perdre de ses mille jeux,
la horde déchirer la voile
à la racine de mes cheveux,
le rouge déborder
du bastingage bleu.
Je voyageais
le coeur prisonnier
d'une chevelure d'anges en feux,
croyant, peine perdue,
que celui qui amarrerait l'ivresse
serait mon unique dieu.
Encres Vives - N° 476
On s'évertue à ne pas céder
Cette pluie fine et glacée
pénètre l'intimité.
On se recroqueville,
on s'évertue à ne pas céder
aux tentations du gris
et du laisser aller.
L'ennui est un abandon
à l'oubli. Très froid,
le vent t'invite à animer
la flamme intérieure, celle
qui résiste à la vaine dispersion
de l'énergie.
On ne se réchauffe
qu'avec effort au cours
de ce long cheminement bariolé
entre le pressant camaïeu du terne
et les mûrs éclats de la vive
décision.
D'autres textes d'Anne Mounic sont ici
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère,
Un amour éternel en un moment conçu:
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû
le taire,
Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.
Hélas! j'aurai passé près
d'elle inaperçu,
Toujours à ses côtés,
et pourtant solitaire.
Et j'aurai jusqu'au bout fait mon temps sur
la terre,
N'osant rien demander et n'ayant rien reçu.
Pour elle, quoique Dieu l'ait faite douce et
tendre,
Elle suit son chemin, distraite et sans entendre
Ce murmure d'amour élevé sur
ses pas.
À l'austère devoir, pieusement
fidèle,
Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle
"Quelle est donc cette femme?" et ne comprendra
pas.
Kabyles de la Chapelle et des quais de Javel
Hommes de pays loin
Cobayes des colonies
Doux petits musiciens
Soleils adolescents de la porte d’Italie
Boumians de la porte de Saint-Ouen
Apatrides d'Aubervilliers
Brûleurs des grandes ordures de la ville
de Paris
Ébouillanteurs des bêtes trouvées
mortes sur pied
Au beau milieu des rues
Tunisiens de Grenelle
Embauchés débauchés
Manœuvres désoeuvrés
Polacks du Marais du Temple des Rosiers
Cordonniers de Cordoue soutiers de Barcelone
Pêcheurs des Baléares ou du cap
Finistère
Rescapés de Franco
Et déportés de France et de
Navarre
Pour avoir défendu en souvenir de la
vôtre
La liberté des autres.
Esclaves noirs de Fréjus
Tiraillés et parqués
Au bord d'une petite mer
Où peu vous vous baignez
Esclaves noirs de Fréjus
Qui évoquez chaque soir
Dans les locaux disciplinaires
Avec une vieille boîte à cigares
Et quelques bouts de fil de fer
Tous les échos de vos villages
Tous les oiseaux de vos forêts
Et ne venez dans la capitale
Que pour fêter au pas cadencé
La prise de la Bastille le quatorze juillet.
Enfants du Sénégal
Dépatriés expatriés et
naturalisés.
Enfants indochinois
Jongleurs aux innocents couteaux
Qui vendiez autrefois aux terrasses des cafés
De jolis dragons d'or faits de papier plié
Enfants trop tôt grandis et si vite
en allés
Qui dormez aujourd'hui de retour au pays
Le visage dans la terre
Et des bombes incendiaires labourant vos rizières.
On vous a renvoyé
La monnaie de vos papiers dorés
On vous a retourné
Vos petits couteaux dans le dos.
Étranges étrangers
Vous êtes de la ville
Vous êtes de sa vie
Même si mal en vivez
Même si vous en mourez.
Un autre texte de Jacques Prévert est
ici
Guillaume Apollinaire (1880-1918)
A Tristan Derème redivivus
Amis je vous écris du fond d'une cantine
Le vent crie et le ciel a sa couleur turquine
Il est bleu mais hostile Il se fait plus d'un
an
Que vous n'écrivez plus de lettres
Maintenant
Souhaitant m'égaler à vos héros
qui meurent
Je conduis conducteur les canons qui demeurent
Quatre-vingt-dix soixante-quinze et cent vingt
long
Mes chevaux argentins volent tel l'aquilon
J'ai reçu ce matin votre noble poème
Je l'ai relu vingt fois et tel qu'il est je
l'aime
Vos vers les conducteurs les servants les
ont lus
Et les larmes mouillaient les faces des poilus
Je voudrais bien vous voir Je vais partir
en guerre
Venez un jour ici
19 janvier 1915 - 38ème
R.A.C. 70e batt. Nîmes
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Norge
(1898-1990)
La porte
Non, n'ouvre pas cette porte
ça donne sur l'océan...
ça donne sur des cloportes...
Pas compris? Sur le néant!
Après ça, c'est difficile
D'aller vivoter, Cécile.
C'est difficile, Zaza
De vivoter après ça.
Disons qu'on a des raisons
De froid, de vent, de tonnerre.
N'ouvre pas, disons, disons
Que c'est pour les courants d'air.
Au bonheur des maisonnées,
Il faut des portes fermées,
- Tralalaire et troundelaire -
D'ailleurs l'usine a sifflé
Il est grand temps d'y aller,
Prends bien la porte ordinaire!
Quatrain treize
Lustre incliné sur les plus riches sommeils
Tu perds peu à peu tes joyaux.
Le poète travaille à retirer
de l'eau
Ces bijoux faux qui sont vrais au réveil.
D'autres extraits de ce poète belge
sont ici
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Véronique
Joyaux
Je t'écris de l'ultime point.
Je t'écris depuis la courbe d'une aile
l'indicible des mots.
Je t'écris de la frange des algues
où l'eau devient l'air, où l'air devient de l'eau.
Je t'écris à la frange des fleuves,
à la lueur des lampes quand le soir efface le jour avec de l'ombre.
Je t'écris pour que le silence entre
nous soit habité, toi qui es là-bas et moi ici, à
l'autre bout de la terre.
Je t'écris pour retenir ce qui est
beau ou trop petit pour tenir même entre les doigts, pour le murmure
et pour le cri.
Je t'écris debout contre l'arbre, assise
à la table ou dans le hamac allongée.
Je t'écris pour la douceur et la rudesse,
pour la chaleur et pour le froid.
Je t'écris pour le pelage des loutres
et le rouge de l'érable, pour tout ce que l'on élude, pour
ce qui émeut et fait sous la peau de petites vagues.
Je t'écris parce que tu existes au-delà
des gestes et des mots.
Je t'écris pour l'homme que tu es,
la femme que je suis, et ce point de rencontre dans l'immensité
du monde.
Extrait du recueil Traces
- Éditions Parole et Poésie - Collection de l'Églantier
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Seyhmus
Dagtekin
Ceux qui se hissent, verront
Ceux qui se terrent, mourront
De ce qu'auront vu
Ceux qui se hissent.
Seyhmus Dagtekin est un poète
kurde d'expression française. La citation est tirée d'une
analyse de l'excellente revue Décharge.
Encres Vives - N° 477
A peine le temps
Sous le regard immobile de l'univers
sur cette minuscule orange bleue
qui danse en rond autour d'un feu
les hommes naissent les hommes meurent
les hommes ont juste le temps
d'aimer et de souffrir
à peine le temps de s'entre-tuer
et d'enterrer leurs morts
à peine l temps d'espérer
juste l'instant d'une pensée
l'éclair d'un rêve
l'étincelle vaine d'un voeu
juste à peine le temps d'ouvrir leurs
yeux
clairs ou sombres pour défier
le regard fixe
le regard incolore des étoiles.
Un autre poème de G. Mottet est ici
Encres Vives - N° 478
1- Compréhension
Il y a des géraniums bâillonnés
sur le champ de bataille
ton père, petit
marche sur des pétales minés
en ce jour qui ne prend fin
on mutilera ton père, petit
et il y aura peut-être une note de bas
de page
et un timide adieu de la secrétaire
ton sourire est absent de la première
page du journal
où est passé le bleu cristallin
du ciel de la piscine
il y a dans le printemps éternel
de ta journée
un éclat de rire qui fait taire les
tigres
il y a dans mon désir d'être au-delà
de moi
l'étonnement
de l'alcoolique qui se réveille
après avoir raté son arrêt
de bus
Extrait de Le chasseur de
papillons - Première édition française - Éditions
Cosette Cartonera - Clermont-Ferrand - 2016
Encres Vives - N° 479
Acte
Pose ta main sur l'épaule de la nuit
nouvelle
Et croise ce jour achevé avec des jours
anciens
Parle à la nuit sûr de son écoute
sûr de ses fantaisies
Comme tu parlais hier de tes projets de tes
inventions
Suis-la dans son voyage dans le rythme de sa
parole
Suis son mouvement lent de batelier prudent
Laisse aller sa chanson comme une barcarolle
Et repose ton coeur sur cet air indolent
Alors tu entendras monter avec surprise
Une musique d'été comme une
sortie d'église
Un autre poème de cet auteur est ici
Le ciel s'étire dans les draps de l'aube. Au front des arbres, s'étalent quelques nuages, égratignés par la nuit. L'attente se fait lourde, comme un galet trop sage.
A grands cris de verdure s'ébroue la lumière des premiers pas du monde. L'oeil égoutte l'ombre encore présente dans ses plis puis accueille ce qui vient.
La terre, embroussaillée d'oiseaux, s'épaule au jour, qui titube sur chaque bout de l'herbe.
Et le vent suspendu au cratère des secondes, scandalise les feuilles, dépourvues de paupières.
Un autre poème du même auteur est ici
L'Etincelle, bulletin annuel
des Amis de la Tour du Vent (http://www.latourduvent.org),
a succédé à AVEL IX qui a cessé de paraître.
Aspect
Confins
des fondations
...
L'air matinal lèche sous les franges
de la nuit.
Un instant hors du temps, sans souffle de désir, je vous respire confins!
Lointains aimés qui me rendent sans attente! Vous êtes plus grands que l'absence.
Les dormeurs enchevêtrés dans le lit, la langue entre les dents, les deux fleuves entre les sables. Entre leurs yeux : l'ombre d'un sourire.
Une seule âme d'une rive à l'autre.
Autoportrait
aux livres
...
Comme si dans le réveil d'un profond
sommeil, je n'étais plus moi. Comme si je n'étais pas. Comme
si j'avais rêvé ce que j'étais jadis. Comme si j'avais
rêvé ma vie. Comme si j'avais caché ce que j'ai toujours
rêvé. Comme si j'allais être ce que j'ai prétendument
rêvé. Comme si j'allais rêver ce que j'étais
vraiment. Comme si jadis j'avais été un... Comme si j'avais
été un autre. Comme si j'allais à jamais rêver
les rêves des autres. Comme si je n'étais que le sosie de
moi-même...
Encres Vives - N° 481
au détour de moi-même
née dans des sources
qui affleurent dans mes silences
je suis à l'infini
dans l'intuition des choses
dans les petits bonheurs
qui distillent
mon impatience
l'enfance m'accompagne, silencieuse
sur des terres immergées
les images
rayonnent
et m'attachent à la vie
ce que je suis depuis toujours
est ma force
apprendre à la peupler de mon intimité
...
un jour
j'habiterai mes rêves
dans l'ivresse des petits bonheurs
après avoir été en marge
de moi-même
je prendrai une main
dans l'attente
et l'ivresse des départs
quand les ombelles fleurissent à nouveau
les traverses
dans la nuit apaisée
mon ventre aspire les étoiles filantes
D'autres textes de cette poète sont
ici
Encres Vives - N° 482
Perclus de mots rouillés
et de brumes ingrates
j'attends l'éclair
silence diluvien
aux ailes de l'abîme
sur l'eau lente
passe
un collier d'ambre
et de regret
à terre perdue
je compte les collines
dans le lamé de l'aube
l'heure cristallise
sous la braise et le givre
silence à recoudre
sous son écorce de pierre
D'autres texte de ce poète sont ici
El Bardo - 45 - Cuarta etapa
12 novembre 2015
Au
loin les nuits, au loin les jours.
La douleur, au loin. Je crois que parfois
j'ai dit ça. Mais je peux le redire
maintenant, dans cette salle d'aéroport.
Hier, ils ont opéré maman, et
cela
s'est bien passé. Jours d'hôpital.
Et
auparavant mois de fatigue et de médecins,
de doutes, d'angoisses, d'ombres sur l'âme,
d'embrouilles diverses de cette profession,
parmi les plus belles et qui fut celle de
son père,
mais une profession aussi difficile et parfois
même
accablante à supporter - pour quelques-uns
de ceux qui l'exercent - et dans laquelle
on se perd. Au loin. Adieux, au loin,
comme parfois je l'ai dit et plus encore
je le répète à présent.
C'est passé, et tout
a bien allé. Reste le rétablissement,
qui sera lent, mais au moins nous aurons
le calme, ce qui nous manquait. Au loin,
douleur. Adieux, au loin. Je suis à
l'aéroport parce que je vais en Hollande.
J'y vais parce que l'opération s'est
bien déroulée
et parce que je n'ai pas annulée cette
tournée organisée
par mon traducteur, pour maman, parce que
cela la peinait
et la tourmentait de me sacrifier, pensait-elle,
si je la perdais sans y aller. C'est seulement
pour cela que j'ai maintenu ce voyage. A cause
de cela que j'y vais.
Hollande. Vers toi je me rends. Avec ma poésie.
Avec ma mère dans l'âme, à
qui je dois dédier ma poésie,
afin qu'elle ait un frontispice
superbe et fort, comme celui
d'autres poètes, qui de cette façon
ouvrirent
leur poésie, manière d'agir
qui s'avère parfois splendide
-Je me souviens de celle de Borges, de celle
de Guillen.
En ce moment, moi, j'écris ces lignes,
qui déjà ne sont plus des vers,
tandis que j'attends l'embarquement
dans l'avion. Mère: parfois déjà
je l'ai dit, dans ma poésie de jeunesse
et dans la plus récente, mais davantage,
et d'une façon
encore plus profonde je le ressens
aujourd'hui. Ma poésie et ma vie tout
est pour toi. De toi cela vient, et à
toi je le dédie.
Toi, qui m'a appris la vie et les mots,
et ce don de les métamorphoser en art,
en poésie. La poésie sauve.
Dieu te sauve et te garde avec moi,
qu'il me donne la joie de ta longue compagnie,
en de fécondes
années. Ainsi voulu ainsi donné,
comme un cadeau. Cette poésie que
toujours j'écris je te la dédie
et je sais qu'elle est tienne
ainsi je la mande et la convoque.
Cette poésie, née de toi,
comme moi, et pour toi écrite,
elle te veut toi pour première lectrice
et elle t'a, et elle te veut vive, et splendide,
et belle en sa compagnie, toujours offrande,
avec en elle l'expression de tout,
toute la vie et à travers elle la quête
de Dieu,
entre les vers, dans le brouillard,
comme est la poésie et comme la poésie
que j'écris veut être et l'est
aussi parce que je l'écris grâce
à toi
et pour toi. Pour toi, mère.
Cette poésie. Dans cette salle d'attente.
Et, avec ma poésie, toute ma vie,
ma vie tout entière, et l'expression
de tout et la quête de Dieu entre les
vers.
(Barcelone. A l'aéroport, juste avant
d'embarquer pour Amsterdam)
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Poesia en Roma (Poésie
à Rome)
El Bardo - 48 - Cuarta etapa
28 octobre 2017
La
matinée commence aussi, légère
et si fragile. Ainsi s'initie la journée
dans la place encore fermée.
Avec peut-être encore quelque relent
du rêve.
C'est en tout cas ainsi que je l'éprouve
en son avènement qui va s'évanouir.
Qui perdra
cette juvénile palpitation qu'au réveil
tiennent les choses, pour que le monde suive
aveugle son chemin, sourd à la légèreté,
à la fraîcheur primitive de l'éveil.
Le monde retrouvera ses habitudes. Le temps
nous moule dans la coutume, et dans la coutume
nous nous perdons, sinon dans le dégoût.
Pauvre matinée qui s'ébauches,
commences,
et débutes si bien, tu dois
t'en aller, tu dois te perdre. Le monde
aveugle doit t'effacer en ta légèreté
comme dans ta fraîcheur. Vivre c'est
perdre,
c'est se souiller, c'est oublier. Les pas
que donne le monde sont ainsi :
effacé, oublié, le premier élan
de la matinée.
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Nicaragua por dentro
(Le Nicaragua de l'intérieur)
El Bardo - Coleccion de Poesia - 2019
19 février 2018
DE
BONNE HEURE DANS LA MATINEE.
MANAGUA
Un café et un plateau de fruits. Je
me demande
s'il pleut. Non, mais on le dirait. C'est
seulement
que le monde s'éveille plus neuf,
entre la végétation verte et
forte,
resplendissante. Le monde appartient à
la
terre, à la verdure, et au matin
en lequel la terre à son éveil
resplendit. Et c'est comme s'il allait
pleuvoir. Mais il ne pleut pas.
Le monde s'éveille un matin
en Amérique.
(Managua)
CELA
NE VAUT PAS LA PEINE. LA TRISTESSE
ne vaut pas la peine. La tristesse
et les blessures, tant de choses.
Mais elles sont aussi la vie,
et pour cela le poème
les dit. Cela tout à coup
je le pense et je le ressens sur une
route du Nicaragua, et
je l'exprime dans ces vers.
Comme les arbres en
vue et à côté de la
route les poèmes
donnent de l'ombre et s'en vont
en agitant leurs mouchoirs
pour dire adieu.
(Sur la route)
D'autres poèmes de Santiago Montobbio
sont ici
Encres Vives - N° 483
On n'entend rien
sauf la légère palpitation de
l'âme
Les mots germinent encore
des mots usés
comme des signes désenchantés
jetés au puits obscur
de l'univers.
Comme ils brûlent encore sur la langue
les mots
si vainement luttant
pour échapper
au rigide cachot
du langage.
Germain Droogenbroodt est
un poète belge né en Flandre. Cet hommage à José
Angel Valente a été écrit en espagnol, traduction
de Jacques Ancet.
Encres Vives - N° 484
Le désordre des tables témoigne
de l'heure avancée minuit passé
Ils dansent et danseront jusqu'à l'aube
feront semblant de ne pas se haïr
Tant de baisers envolés de voeux désinvoltes
prou que la nuit s'éternise
Personne n'a songé à dépendre
les guirlandes ramasser le sapin qui s'étiole
Sous son maquillage de boules brillantes d'étoiles
en carton doré
Le fracas de la mitraille ne parvient pas
jusqu'ici les cris sont des rires
Dehors l'an neuf étrenne son vison
de neige ses gants de givre
Le ciel est noir calme et profond déserté
pr les astres
Même la Lune n'inscrit pas sa pâle
parenthèse sa ponctuation de néon
Dehors le silence relève du mystère
un mystère païen voué à l'hivernage
Si proche des fenêtres vives la forêt
palpite bleue dans l'obscur
Le galop des animaux éveillés
traverse ses songes de dormance
L'étang gelé réfléchira
avec peine le brouillard du matin lui-même grésil
Le ciel deviendra gris strié de pâleurs
telle l'amertume perçue
Sur les visages des noceurs au gui l'an neuf
les lendemains secourables
La mitraille s'imposera dans des lignes d'encre
couleur de sang noir
Encres Vives - N° 485
Cessation progressive d'activité ou La dernière lette d'Ephèse (extrait)
J'en ai au moins appris une chose : l'écriture poétique est cette gesticulation tragique et ridicule de qui se noie. Une tentative déséspérée et suffocante pour se maintenir à la surface des choses. Une résistance héroïque et stupide : on ne s'en noie que plus longtemps et plus douloureusement.
D'autre extraits de textes de Jacques Lovichi
sont ici
et ici
Ce numéro est un hommage à la créativité poétique féminine
L'Harmonica
Chaque saison était à lui
Chaque saison, je l'espérais.
Un jour, même son chien est mort.
Alors, pleurant au grenier
J'ai rassemblé ses vêtements
Pour les donner à ceux qui passent.
J'ai cherché son harmonica.
Je marche, libre, dans les rues.
Mon souffle a retrouvé le sien.
C'est moi qui joue comme il voulait,
Moi qui jouerai comme il rêvait
- Moi, pour les deux -
Retour des déportés
(1945)
Madeleine Riffaud entra dans
la Résistance avant d'être majeure, sous le pseudonyme de
Rainer, en hommage au poète autrichien. Elle participa à
plusieurs actions très risquées, fut arrêtée
pour avoir abattu un officier allemand, torturée elle ne parla pas,
condamnée à mort, elle échappa à l'exécution,
s'évada en cours de déportation, fut arrêtée
à nouveau, puis libérée, grâce à une
échange de prisonniers, elle reprit immédiatement le combat
pour la Libération de Paris.
Jacques Charpentreau (1926-2016)
L'écho
Le temps n'engloutit pas les sanglots des victimes,
Ils deviennent en nous les battements du coeur,
Ils rythment notre vie, ils inspirent nos
rimes,
Errant au long des rues chuchotant dans le
choeur.
On ne pardonne pas l'ignominie des crimes.
Il n'est plus de repos, il n'est plus de silence.
L'esprit ne plane plus sur les eaux de la
mer,
Il n'est plus dans le vent, le feu, la joie,
la danse,
Mais avec les enfants condamnés à
l'enfer.
Résonne en nous l'écho du dernier
cri qu'ils lancent.
Extrait de Un si profond
silence, La Tournelle, 2015.
L'aveugle à son miroir
L'ange exterminateur a retourné mes
yeux
Vers la terre promise et la face de Dieu.
Je bénis cette main qui m'a donné
le droit
De changer l'eau en vin à la table
du roi.
Aveugle chaque jour, j'entre dans mon miroir
Comme un pas dans la nuit comme un mort dans
la tombe
Comme un vivant sans coeur dans un corps de
colombe.
Mais je vois de mes yeux courir sous le manteau
Quelque chose de Dieu qui passe et qui repasse
La couleur d'un amour qu'un regard d'homme
efface.
Et mon sang dévasté par le tour
des orages
Travaille à dégager sa course
du chaos
A calculer le poids des armes et bagages
Que la vie vous accroche en douce sur le dos.
Le marchand de miracles est passé par
ici
Mes yeux sont au tombeau mon âme au
paradis.
Seigneur tu m'as promis que je lirai ce soir
Le véritable nom de l'arbre dans le
noir.
Les prêtres du soleil ont tout vu ont
tout dit
L'aveugle à son miroir cherche à
violer la nuit.
Ce poème est extrait de A hauteur d'ange : la Maison du Poète (1958), Seghers (1961). J'ai rencontré Angèle Vannier, poète aveugle, au Radar, dans les années 1950. Je me souviens de l'intensité de son regard perdu et de l'émotion vive qui en émanait lorsqu'il se portait en direction d'une personne qui parlait.
Un autre extrait d'Angèle Vannier est
ici
Alain Lacouchie : Une pierre, sans personne
Encres Vives - N° 486
2.
Un jour, la nuit s'enfuira
dans les feuilles,
et l'ennui sera obsédant
J'ai hâte que les jours
se terminent.
3.
Des espaces ont déjà
vécu mon temps.
Ici, je suis un rien d'infini
:
Je ne suis pas en avance
sur mon innocence ;
je suis ébouriffé
de longues violences en chaleur
et de cris à la mort
planté sur mes pleurs
Je voudrais habiter loin de
mes désirs
pour ne pas encore détester
la vie!
D'autres extraits de cet auteur sont ici
Jean-Michel Bongiraud : Le coin du tableau
Encres Vives - N° 487
...
Je suis un manoeuvre
une brique anarchiste
un lopin de terre social
une amphore politique
mais certainement pas
un poète de canapé
D'autres
extraits de cet auteur sont ici
Encres Vives - N° 488
Ô mon pays me voici de retour
pour m'identifier plus que pour te dire
l'écho de mes pas dans ton sentier
plus que la chanson du ru dans ta vallée
plus d'ombrage dans mon ciel que sous ta voûte
Mais avec toi mon chagrin se décante
la clarté de tes sources qu'inlassablement
tu lances aux reflets des nuages
je commence seulement à la voir
Est-ce là la forme d'une clef
pour l'acceptation des murs?
car toi aussi n'est-ce pas des murs te protègent
Lentement un voile se lève où
s'étaient accrochés
tant de mouches mangées par des araignées
tant d'insectes répugnants et tant
d'égoïsme
sous de poussiéreuses horloges
C'est pour un peu de lumière
pour survivre à la colère
pour mieux distinguer tes pentes et tes contours
c'est pour écouter les leçons
que tu donnes
ô mon pays que je suis de retour
Rose des Temps - N° 33 - Janvier-Avril 2019
| Un mouvement un jardin
Craie et air Un seul taillis les fougères N'ont pas de preuve est-ce l'espace Et respirer la nuit craque
Etoffe éraflée
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