Ne pas craindre d'aimer le froissé, la page qu'on étreint
Là, où s'éteint le jour la journée recommence
Parler aux murs
Attendre la rosée
dans le posé, le sûr, le dérisoire
amant
Lunes et corolles de coraux dans le serti, l'aveugle
nouer
La corde du pendu
Philippe-Marie
Bernadou: Désoeuvrement
Encres Vives N°
352
V
un temps
nous nous serions battus pour nos mères
pour un regard qui nous aurait manqué
parce qu'il faut bien
toute cette force lui donner de l'air
je pense à la mère
partie sur des terres qui ne se visitent pas
son regard qui me manque
je pense à toi
au monde que nous devions refaire
à ces nuits dangereuses
aux flammes bleues et vertes que nous allumions
à ce poème que tu disais sous le pont de la rocade
qui parlait de parapets et de vieille europe
quand au loin s'estompaient les sirènes je t'aimais plus qu'un frère regarde-moi
je n'ai même plus envie de voler
VI ... et le temps est si long quand les jours se
ressemblent ...
VIII
nous traînons des ombres plus maigres
que nous ce n'est pas juste
voilà ce que le soleil nous donne l'image noire de ce que nous sommes
-de ce que nous serons? partout porter notre ombre
-nos femmes
c'est elle qu'elles embrassent
nos enfants
quand nous rentrons dans leurs chambres éteintes
poser sur leur front un baiser confiant
c'est elle d'abord qu'ils voient qui les rassure-
pensez
s'il pleuvait
que resterait-il de nous?
Ceux qui gagnent leur vie -gagner sa vie
d'ordinaire
c'est la perdre ... comme on gagne du terrain sur
la mer ceux
qui font des polders
-enfant j'entendais "bol d'air" ces terrains de volonté- ...
Dans les neiges où personne
ne va quel est ce pas que je suis?
Aussi seul que tu sois
dit la voix quelqu'un te guide
Je ne veux pas d'ancêtres je ne veux pas de voie je ne veux pas de maîtres je ne veux pas
Mes pas dans la neige je les écris pour toi et moi pour la première fois parce que jamais
jamais il n'y eut sur cette neige un autre toi un autre moi une autre histoire
Dans les neiges où personne ne va n'est-ce pas mon pas que je suis suis-je mon pas
ou pas?
Laurent
Bourdelas: Où
l'océan devient piscine et chants d'oiseaux
Encres Vives N°
353
Boeing
Les avions brillent si haut dans le bleu que même les hirondelles ne peuvent
les atteindre Toi tu les enfermerais bien dans ta boîte à jouets avec les lapins, les cubes et le renard qui
parle. Tu me les montres avec gravité ce sont nos rêves qui passent.
Je fais un voeu avant l'arrivée des
nuages
Vivre jusqu'au blé jusqu'aux cèpes Vivre jusqu'à Noël jusqu'à
renaître
Mais il n'y a plus dans le ciel qu'une traînée bleue qui s'élargit.
J'ai dormi cet après-midi plus longtemps
que si j'étais mort.
Désormais le soleil rase les herbes
hautes et bleues.
Les voitures filent.
La radio me dit que c'était un jour
de grève
Moi je dormais comme on manifeste.
Où l'océan devient
piscine et chants d'oiseaux
A Malo
... (Odeurs de sainteté: en descendant
la nef, j'ai perçu le parfum de fleurs oubliées depuis l'aube
des temps).
Les
écritures végétales de Françoise Cuxac (extraits,
inédit)
Un vibrato de feuilles Irise l'aire du poème D'une secrète sourdine
Au bord du sensible A l'instant La langue hissée Aux nervures du sens Écrit un paysage Étrange et ordinaire
Ridelles Ruissellements En guipures d'ombres Des lettres nouvelles
Cité par Claude Barrère
J'écris le mot poème et c'est tout le poème contenu dans le mot et je ne dis rien d'autre que poème et malgré le peu en dépit
du sec le poème a corps a vie au-delà du vide qui me fait évoquer l'absence du poème
Abdelmadjdid
Kaouah: L'Ode
à Katarina Angélàki suivie de Skärgärden
Encres Vives N°
355
I
Le grand Mississipi de l'écriture déroulant
ses flots Sur les continents de la mémoire Le désert dans l'abondance des mots Dans l'absence des syllabes Le sexe qui nous conduit dans les grands pâturages De l'essence Totems et idoles Une grande bouche de belles hanches C'est une poétesse qui nous vient des
contrées syriaques Elle aime ses amants et fustige les époux Et trahit les deux avec le Poème Sir Luy un ci-devant sans fief Clame sur les hauteurs d'Alger Que la poésie n'existe pas que c'est une sornette pour midinette Que le seul poème le beau le mâle
le vierge L'inconsolé le veuf le prince étincelant Nervalien suicidé Conduit le monde On ne sait où Ni comment ...
Sous l'arcade de la parole L'aventure perpétuelle se concilie
les extrêmes Pour effacer le soir noyé d'enfance
La voix est là Surgie de toutes ses aubes Dans le refuge d'une transfiguration Apprivoisant les miroirs ironiques Où souvent l'on a vu approcher les
tempêtes
L'étendue respire à l'aise Le désert s'offre aux constellations Après la fuite sans couleurs D'un drame chassé de quelques griseries Et qui contredisait le regard du centre
Discrète la main n'a pu que décrire
l'empreinte D'une parole qui affronta joyeusement les
apparences
Jean-Luc Maxence
et Élisabeth Viel: Anthologie
de la Poésie Maçonnique et Symbolique
Dervy Éditeur
Marc-Antoine
Désaugiers (1772-1827)
Tableau
de Paris à 5 heures du matin
L'ombre s'évapore Et déjà l'aurore De ses rayons dore Les toits d'alentour; Les lampes pâlissent, Les maisons blanchissent, Les marchés s'emplissent: On a vu le jour. ... Comme un avant goût
de Léo Ferré _______________________________________ Charles-Gabriel
de Latteignant (1697-1779)
Le
mot et la chose
Madame quel est votre mot Et sur le mot et sur la chose On vous a dit souvent le mot On vous a fait souvent la chose
Ainsi de la chose et du mot Vous pouvez dire quelque chose Et je gagerais que le mot Vous plaît beaucoup moins que la chose
Pour moi voici quel est mon mot Et sur le mot et sur la chose J'avoûrai que j'aime le mot J'avoûrai que j'aime la chose
Mais c'est la chose avec le mot Mais c'est le mot avec la chose Autrement la chose et le mot A mes yeux seraient peu de chose
Je crois même en faveur du mot Pouvoir ajouter quelque chose Une chose qui donne au mot Tout l'avantage de la chose
C'est qu'on peut dire encore le mot Alors qu'on ne fait plus la chose Et pour peu que vaille le mot Mon Dieu c'est toujours quelque chose
De là je conclus que le mot Doit être mis avant la chose Qu'il ne faut ajouter au mot Qu'autant que l'on peu quelque chose
Que pour vous la chose et le mot Doivent être la même chose Et vous n'avez pas dit le mot Qu'on est déjà prêt à
la chose
Et que pour le jour où le mot Viendra seul hélas sans la chose Il faut se réserver le mot Pour se consoler de la chose
Pour vous je crois qu'avec le mot Vous voyez toujours autre chose Vous dites si gaîment le mot Vous métirez si bien la chose
Alors quand je dis que le mot Doit être mis avant la chose Vous devez me croire à ce mot Bien peu connaisseur en la chose?
Et bien voici mon dernier mot Et sur le mot et sur la chose Madame passez moi le mot Et je vous passerai la chose. _______________________________ Gérard
de Nerval (1808-1855)
Homme! libre penseur - te crois-tu seul pensant Dans ce monde où le vie éclate
en toute chose: Des forces que tu tiens ta liberté
dispose, Mais de tous tes conseils l'Univers est absent.
Respecte dans la bête un esprit agissant... Chaque fleur est une âme à la
Nature éclose; Un mystère d'amour dans le métal
repose: Tout est sensible; - et tout sur ton être
est puissant!
Crains dans le mur aveugle un regard qui t'épie: A la matière même un verbe est
attaché... Ne la fais point servir à quelque usage
impie.
Souvent dans l'être obscur habite un
Dieu caché; Et, comme un oeil naissant couvert par ses
paupières Un pur esprit s'accroît sous l'écorce
des pierres. ______________________________ François
Ponsard (1814-1867) ... Des papillons coupant les ailes, Je m'en suis fait un éventail; Aux cuirasses des coccinelles Je dois mon collier de corail.
J'ai trouvé mes boucles d'oreilles Dans la rosée, au fond des fleurs; J'ai pris au dragon qui sommeille L'escarboucle aux mille couleurs.
La feuille du houx m'a peignée Vers le miroir des étangs bleus; La dentelle de l'araignée Sert de résille à mes cheveux.
L'épine du prunier sauvage Fournit d'épingles mon corset; Et parmi les joncs du rivage J'ai choisi mon souple lacet. _____________________________ Eugène
Pottier (1816-1887) ... Transi quand il gèle, Sans gîte souvent, J'ai dans la cervelle Des mots et du vent.
Ah, je l'attends, je l'attends, L'attendrai-je encore longtemps?
Bétail, on m'attelle, Esclave on me vend. La guerre est cruelle, L'usurier pressant.
Ah, je l'attends, je l'attends, L'attendrai-je encore longtemps?
L'un suce ma moelle, l'autre boit mon sang, Ma misère est telle Que j'en suis méchant.
Ah, je l'attends, je l'attends, L'attendrai-je encore longtemps? ... _____________________________ Jean
Pons Guillaume Viennet (1777-1868)
L'ourson
et la belette
Un ourson grand joueur comme tous les enfants S'était pris d'amitié pour gentille
belette. Jouer ensemble était pour les deux
une fête De tous les jours et de tous les instants. Elle mordait l'ourson à la jambe, à
la tête, Il semblait désarmé de griffes
et de dents. Il grandit sans changer d'humeur et de manie: On voit chez les humains peu de ces bêtes-là.
Mais il devint plus lourd et, sur sa pauvre
amie, Un jour, sans le vouloir, dans sa grosse folie, Si lourdement il retomba Que sous sa large patte elle resta sans vie.
Jouer avec les grands aux petits fait envie, Mais le jeu n'est pas sûr, croyez-en
mes conseils: Ne jouez qu'avec vos pareils.
_____________________________
Jean
Biès (1933-....)
Origine ... Les âmes se tiennent dans l'attente
d'être créées. Les visages ne sont encore que des figures, mais déjà, les regards tâtonnent
vers leur vue. Une aile bat sur la margelle de la nuit Dans un martèlement pareil aux tambours
de l'averse, les premiers troupeaux sur le porche émergent à ce qu'ils sont. De toutes ses routes la terre s'efforce vers son lendemain. Au seuil des jours vient s'incliner le front
des sources. ... ______________________________ Vincent
Bounoure (1928-1996)
L'oubli
du mail
Le rite et le parc hagard L'air sérieux Conjurent les omnibus.
Loin les sonneries sont perdues Pour ma plus grande résolution et la
gorge de fauvette Votive au milieu du vent. Carême au marché qui bruit de
mots à dire Aux plis d'une soie tremblante.
Le toit recru délaissé Au deuxième silence d'une seule heure
sans escorte Porteur du signe de reconnaissance. _____________________________ Michel
Bourçon (1963-....)
De
la route
La route est un signet marquant une page ouverte au chapitre des champs.
Toutes les routes mènent à nous- mêmes. ____________________________ André
Breton (1896-1966)
Pleine
marge A Pierre Mabille
Je ne suis pas pour les adeptes Je n'ai jamais habité au lieudit La
Grenouillère La lampe de mon coeur file et bientôt
hoquète à l'approche des parvis
Je n'ai jamais été porté
que vers ce qui ne se tenait pas à carreau Un arbre élu par l'orage Le bateau de lueurs ramené par un mousse L'édifice au seul regard sans clignements
du lézard et mille frondaisons
Je n'ai vu à l'exclusion des autres
que des femmes qui avaient maille à partir avec leur temps Ou bien elles montaient vers moi soulevées
par les vapeurs d'un abîme Ou encore absentes il y a moins d'une seconde
elles me précédaient du pas de la Joueuse de tympanon Dans la rue au moindre vent où leurs
cheveux portaient la torche
Entre toutes cette reine de Byzance aux yeux
passant de si loin l'outre-mer Que je ne me retrouve jamais dans le quartier
des Halles où elle m'apparut Sans qu'elle se multiplie à perte de
vue dans les glaces des voitures des marchandes de violettes
Entre toutes l'enfant des cavernes son étreinte
prolongeant de toute la vie la nuit esquimau Quand déjà le petit jour hors
d'haleine grave son renne sur la vitre
Entre toutes la religieuse aux lèvres
de capucine Dans le car de Crozon à Quimper Le bruit de ses cils dérange la mésange
charbonnière Et le livre à fermoir va glisser de
ses jambes croisées
Entre toutes l'ancienne petite gardienne ailée
de la Porte Par laquelle les conjectures se faufilent
entre les pousse-pousse Elle me montre alignées des caisses
aux inscriptions idéographiques le long de la Seine Elle est debout sur l'oeuf brisé du
lotus contre mon oreille Entre toutes celle qui me sourit du fond de
l'étang de Berre Quand d'un pont de Martigues il lui arrive
de suivre appuyée contre moi la lente procession des lampes couchées En robe de bal des méduses qui tournoient
dans le lustre Celle qui feint de ne pas être pour
tout dans cette fête D'ignorer ce que cet accompagnement repris
chaque jour dans les deux sens a de votif Entre toutes
Je reviens à mes loups à mes
façons de sentir Le vrai luxe C'est que le divan capitonné de satin
blanc Porte l'étoile de la lacération ...
D'autres textes de cet auteur sont ici ___________________________________________ Serge
Brindeau (1925-1997)
Le sable Extrait de l'eau Sèche la page Où se reflétait l'herbe ... Je suis né plusieurs fois Sans rompre avec mon corps Inexplicable Hors des frontières des remparts ... On vient toujours d'ailleurs On parle A son insu Une langue étrangère
Chaque jour un jardin Creuse une tombe où l'ombre se souvient
D'autres textes de cet auteur sont ici ___________________________________________ Michel
Camus (1929-2003)
Qui n'a jamais vu la lumière transfigurer
le monde en un clin d'oeil? Qui n'a jamais croisé dans la nuit
transparente le regard d'une étoile Qui n'a jamais entendu, ne fût-ce qu'un
instant le chant muet du vide, la voix silencieuse du dedans? Où est l'entrée de l'univers? Où la sortie? L'infini est au centre de nous. ___________________________________________ Francesca-Yvonne
Caroutch
Voyages
du double
Paume contre paume soleil contre lune sans interstice
Le mouvement est quête de fixité sous les rébus qui se consument Par-delà l'océan de transmigration extraire la clarté du coeur où joie et mauvaiseté sont tressées
De lumineux présages s'ébattent
par myriades
Une porte secrète s'ouvre dans l'esprit découvrant ses fleurs d'abîme ses trésors d'insomnie son travail bleu qui ressemble à l'espace
De l'épicentre du désir aux confins du désert où tous les paysages parlent la langue
des dieux fontaine et fournaise mêlées te relient à ton nom de comète
perdue
Que l'errant et la terre promise n'hibernent jamais en nous
D'autres textes de cet auteur sont ici ______________________________________ Malcolm
de Chazal (1902-1981)
Seules Les couleurs Sales Noircissent Le noir.
La lumière Ne s'est Jamais Vue.
Les Roches Ne Sont Debout Que Tombales. _____________________________________
Maurice
Couquiaud (1930-....)
A
la pierre
Je rends grâce à la pierre d'affranchir parfois la volonté des
choses en faisant place aux signes de l'éphémère.
D'un contour, elle creuse les pas du vent dans la mémoire que le temps dépose. D'un relief, elle fixe l'appel à la
méditation ou compose un songe dentelé.
En découpant le ciel sur le fleuve qui
la ronge elle traduit dans le courant les messages
de la limpidité. Antimatière des nuages qu'elle semble
avoir solidifiés, elle copie la forme des orages pour y conduire
les ruisseaux.
Elle offre la source au poète avec l'imaginaire
de l'eau pour qu'il franchisse en rappel nos chutes
débridées, ... sans attendre l'hiver qui saisira le blanc dans le sens le plus froid des mots soudain
glissants.
D'autres textes de cet auteur sont ici _______________________________ Christophe
Dauphin (1968-....)
La
Campagne bleue
Avant d'apprendre
à écrire, il a fallu apprendre à vivre
c'est-à-dire à souffrir et à aimer. René Guy Cadou
A Jacques Taurand ... Une obscure tendresse veille à la barrière
du pré Les étangs noirs roulent sur les collines Au fond des rues éteintes où
je respire enfin Loin de Paris dont chaque cri est un couchant
d'usine Promis au soleil nouveau de la campagne bleue
La Loire dans les doigts Je me perds de vue entre les pierres-reptiles Je cherche un homme en moi A qui parler sous la lampe déserte Je cherche la chaleur d'un regard fort comme
le sang
La nuit s'allume mon nom écrit dans
l'ombre Le Louet longe ma solitude Des coqs de bruyère brûlent à
l'horizon L'épaule de l'aube achève mon
murmure La campagne flambe comme un silex Dehors le ciel est rouge Pendu aux fils barbelés de tes paupières
de trente-et-un ans.
D'autres textes de cet auteur sont ici
et ici _________________________________ Thieri
Foulc (1943-....)
A Tataouine sous les tamaris Nous irons, du pas ennuyeux de nos chameaux
de plomb Et dans le hamada pour passer le temps du
voyage Nous attendrons chaque soir Pour les lorgner Les mirages où vont boire les lions. ... _________________________________
Georges
Henein (1914-1973)
Une rose entre deux seins un gant dans la poussière une femme répondant tour à tour
à plusieurs noms dont aucun n'est le sien il n'en faut pas davantage pour que sautent les scellés de l'âme et que chacun secoue son manteau de patience il n'en faut pas davantage pour que s'éveille le voyageur et son premier émoi en pays étranger est pareil à l'épi d'où
naîtra le pain de l'enfer _________________________________ Michel
Héroult (1938-....)
Mon
nom
J'écris mon nom avec le sang des lettres sur la terre qui se réjouit de l'offrande
du dégel mon nom plonge ses racines dans mon âme il ne fait pas seul son chemin la vague le dispute à la mouette et c'est son cri qui jaillit comme un couteau ... Je le retrouve peut-être dans la plainte d'un chien dans l'élan d'une tige de bambou de l'autre côté de la terre mon nom ne me quitte pas mais il n'est pas avec moi il a ses voyages à faire que je ne
connais pas ... D'autres textes de cet auteur sont ici ____________________________ Alain
Mercier (1936-....)
Rituel
des jours anciens
La main passe... On pressent des rats Sous le chambranle, Il y a du grabuge dans la métapsychie. ... _______________________________ Pierrette
Micheloud (1920-....)
II
Les feuilles mouillées de pluie Qu'en marchant j'écrase Collent à mon coeur.
Qu'elles soient l'onde amnistie Aux âmes errantes!
Pour la Terre apaisement De la parole froissée. _______________________________ Armand
Olivennes (1931-2006)
Prière
à mon diable
Mon diable, faites-moi disparaître, en Yamaha, derrière une colline avec des bosses et des trous. Rendez-moi invisible à mon fantôme, revenant le hanter, à midi, dans le cocon d'une cabine téléphonique. ... _______________________________
Jean
Phaure (1935-2002)
La
Terre du trident
... Coupe de sel, ô calme Lune Qui dors au fond de nos sommeils, En toi mûrissent des soleils Et tournent des roues de fortune.
Ici brûlèrent d'autres cieux Et fleurirent d'autres rivages, Mais c'est toujours le même Essieu Et le même divin Sillage Qui ramène à nos coeurs anxieux A la même divine image:
Rose de feu, Zodiaque igné Chemin de Vie, calme Lumière, Nous revenons ici baigner Notre quête impassible et fière. ... _______________________________
André
Rolland de Renéville (1903-1962)
Maturité
du vide - Qui me pense?
Qui me pense? Qui se permet de me tirer au
jour? que le sang s'arrête de tourner dans les circonvolutions blanches
et frémissantes de celui qui me compose, et que l'os horrible de
sa tête éclate comme une lampe. - Mais il n'en a pas. Ni son
sang non plus. Pourtant son souffle m'épaissit et je nais. Les cloisons
sont bien sous-tendues d'os et les éclaboussures de la chair s'assouplissent.
Même voici la bouche à l'image de Dieu. O. O. Aum. ... Me voici nu dans la chambre. Le goût
de l'eau tiède dont on m'a lavé tord encore ma bouche, et
j'étouffe sous les couvertures qui me grattent à chaque mouvement.
J'étais bien plus joli dans le monde des fantômes, lorsque
je poussais comme un arbre de glace. Cette grande roue du sang qui me parcourt,
atténue ma noblesse. Je me connais des limites, et ne puis désormais
tout appeler par le nom qu'on m'impose. ... _______________________________ Paul
Sanda (1961-....)
Madrigal ... je te dédis de l'ange déchu comme un désir comme un enfer te psalmodie te scarifie dans les chaînes
les puits de pierres je signifie jusqu'au rire des serpents
ta voix plus folle qu'un soleil froid ton oeil plus méprisé que la
lune au désert c'est ainsi que j'avale une poignée
de sauterelles
quitte à lécher ta terre je sais déjà le bois des météores
ta peau plus molle que le sang sur la serpe ton cri plus brisé que le sang perlé
du masque blanc c'est ainsi que j'écartèle les
replis extrêmes du sarcophage quitte à lécher ton âme je sais déjà que nous sommes
morts _______________________________
André
Savoret (1898-1977)
Les
deux Silences ... Il est deux sortes de silences, L'un est terrestre et l'autre divin, Si l'un n'est, au fond, que l'absence Des bruits de ce monde incertain, L'autre plein d'auguste présences, Pour qui sait l'écouter, détient Lumière, espoir, intelligence... L'un étant tout, - et l'autre rien,
- Il est deux sortes de silences! _______________________________
Georges
Sédir (1927-2006)
Temple
Pour un dieu qu'on dit inconnu Pour tous ceux que l'on croit connaître Et tous ceux qui ont disparus En ne laissant que mots et murs, Pour ceux aussi qui se diluent, Pour ceux qui dans le secret germent Et pour un Non-dieu qui peut-être Possède en lui tous les possibles Certains s'efforcent de bâtir Un temple. ... ________________________________ Jacques
Simonomis (1940-2005)
Ceignez vos ceintures mortuaires jeunes bombes humaines
Les dieux aiment la chair grillée les abats à la sauce au sang
Que sauveront les martyrologues éphémères
...
La mort n'était pas un tapis volant
D'autres textes de cet auteur sont ici ________________________________ Jacques
Taurand (1936-....)
Madrid
Madrid tu es l'orange crevée du soleil
sous la mantille de la mort Le destin n'a pas fini d'éclater sur
les rails de l'épouvante La vie n'est que ferraille tordue chair éventrée Madrid a matar Le sacré tournoie dans les yeux du
vide gît dans l'arène noire Résonnent partout des cris couteaux
plantés dans l'absurde L'espoir est un cadavre qu'il faut enjamber Madrid soeur de la douleur Muleta sanglante
du ciel Madrid le glas de ton coeur sonne dans l'énorme
poitrine de ta foule Ton collier de larmes brille au plus infime
de chacun ...
D'autres textes de cet auteur sont ici ________________________________ Pierre
Torreilles (1921-2005)
(...) Inaltérable courbe en l'échancrure
de la mer, pur présagez arraché à l'index de midi,
Temps juste, Espace juste, au coeur de l'immobile et du mobile, es-tu le
lieu vers lequel se déroule ou dans lequel s'enroule le commentaire
pur? Comme l'écho d'un long été, flamme fraîche
de nos pénombres, parfaite est la lumière au coeur de l'ombre
et la flûte au coeur du cyprès.... ________________________________
Ces quelques extraits ne donnent qu'une
faible idée du contenu de cette volumineuse "Anthologie de la poésie
maçonnique et symbolique" qui compte plus de cinq cent pages. Plus
d'une centaine de poètes et chansonniers y sont présents;
leurs oeuvres sont accompagnées d'une analyse biographique; l'ouvrage
contient également une préface, un avant-propos, un avant-dire,
une postface ainsi qu'une bibliographie.
Paul
Farellier: tes
rives finir
traverses l'arbre à paroles
Un suspens dans la mémoire?
-parfois le regard hésite, un long silence du paysage crie:
on tombe dans l'horizon.
L'écho est sourd,
il pardonne.
La main s'est fermée sur la parole, et l'écriture s'arrête,
essoufflée de l'esprit.
A l'abri
de trois mot encore. Ne sachant,
sinon le moins sûr. Trop léger pour le métier,
accrochant l'ombre à ses mains;
- "Cette page à côté de
la mienne, écolier que je demeure." ____________________________
dans la nuit passante
traverses l'arbre à paroles
Naître silence, s'éveiller une ombre,
une aube qui tarde:
grâce de suivre seul l'allégement de l'absence.
Poindre au plus effacé du songe,
là même où s'est enterré
le cri.
Joindre à soi tout le silence.
Versé de la source obscure, tu veilles la trace, la lueur.
fais-toi moindre encore:
loge au point aveugle.
Alain
Breton: Une
chambre avec légende
Librairie-Galerie
Racine Collection La Pierre Faillée
Si noire nuit brouillée d'ailes au fond du fleuve tu achèves les amants au couteau puis tu entasses leurs yeux gelés dans tes grottes près des haltes d'oiseaux
Avec toi, même la fontaine a de l'astuce et la boue luit comme un oeil de glaise
Il n'y a pas d'avenir pour tes colères -éraflures, or tarabiscoté
Chaque jour tu fais l'enfant en remplissant ton rôle de fée:
obéissante en rires
Il la déchiffre à la hâte il la lève, la lave la dénude, la goûte la commence sans la finir jamais l'ouvre en deux, la brûle l'amuse, l'effraie, la rentre la sort, la couche, la décalque la tue, l'empaille, la ressuscite la serpe, enfume son coeur pour la déloger au centre des nébuleuses
Avel IX N° 22:
Le temps
Francesca
Y. Caroutch
Le
temps
Je vous retrouve dans le bruissement amoureux des frondaisons dans l'intervalle entre le fracas du tonnerre et la randonnée de l'éclair
Sensations d'avant la naissance au seuil d'un sommeil pulpeux toujours différé
Sous les palmes luisantes un pivert bat la mesure d'un temps légendaire qui ne sera jamais le nôtre tandis que nos astres veillent sur la plénitude du manque
Mendiants d'amour lorsque vous percez nos nuits fragiles saisissez-vous l'or volatile de nos poèmes qui dorment tout habillés comme les nomades?
L'extase du vide vous guérira de la maladie du temps
D'autres textes de cet auteur sont ici
et ici _______________________________
Amédée
Guillemot
En
marge du temps
S'asseoir dans le silence fermer un oeil puis l'autre et ne laisser aux mots qu'une page encore nue pour rêver et dormir
La lumière est trop sage pour donner au poète assez d'encre et de sang qu'il pourrait libérer avec l'espoir au coeur
S'asseoir dans le silence et dormir et rêver quand la page encore nue s'offre aux mots et s'endort avec l'espoir en marge pour un ultime instant.
(29.09.2007)
D'autres textes de cet auteur sont ici _______________________________ Marie-Josée
Christien
Entre
instant et éternité
Le temps est ma patrie entre l'herbe et les eaux à cet endroit où foudroie la
faux dans ces jours volant d'hier à demain
Même sédentaires et casaniers Nous ne sommes jamais que des nomades.
*** Dans le présent persistent des bribes de passé et des parcelles d'avenir
Parfois l'instant se fait éternel.
D'autres textes de cet auteur sont ici _______________________________ Gérard
Le Gouic
Enclos
Le mur d'enceinte n'empêche pas le regard des morts de nous atteindre.
*** Jamais de portails pleins, comme s'il nous
fallait pouvoir vérifier la permanence de l'éternité.
*** Le repos y est éternel parce que dans
la couche de l'oubli.
D'autres textes de cet auteur sont ici _______________________________ Béatrix
Balteg
Instant
Qui parle dans les glycines éteintes quand l'extinction des feux
a sonné le tocsin qu'Isis cherche en vain
la ligne de faîte du corps chaque os à ressouder chaque doigt à convaincre de vie. Il pleut sur le labyrinthe du passé l'avenir s'essouffle l'instant vibre comme une corde tendue. Inédit
(2006) D'autres textes de cet auteur sont ici _______________________________ Yvon
Roussel
La brièveté est sûrement une idiotie L'éternité sans doute une forme de paresse
D'autres textes de cet auteur sont ici _______________________________ Jean-Luc
Legros
Laisse
de mer (Haïku)
Le vent sculpte des rides Sur le sable Il ne fait pas son âge
Théo
Crassas: Véhicule
de diamant
Encres Vives - 191ème
lieu: Tibet/Asie du Sud-Est
La
Mer d'Huile de Maya
La mer d'huile de ton âme qui baigne la barque blanche et bleue de ton corps dans le magnifique havre de Béotie de ton coeur et sous le ciel immaculé de Mahakali, m'enseigne cette qualité essentielle de tous les Sages qu'Epicure nomme ataraxie et qui n'est autre que cette sereine impassibilité que l'on voit se dessiner sur le saint visage de Bouddha et que l'on notait déjà sur les Kouroi de la Grèce archaïque ou sur les Caryatides du Parthénon ou sur l'Aphrodite de Praxitèle ou, enfin, sur l'Archange Gabriel de la cathédrale de Reims!
Pour retrouver moi-même cette sérénité, j'irai en pèlerinage à Puri, dans l'Orissa, sur la côte du Bengale où je me joindrai, comme dans une extase, au cortège de Vishnou le Sauveur dont la statue emporte un chariot aux roues d'or sous lequel maints pèlerins aimeraient tomber afin de se délivrer des maux de ce monde!
Mais j'irai aussi à Madura pour adorer Shiva ou à Varanasi-Bénarès, la Kashi de l'antiquité, le diamant de l'Inde, le lotus de l'univers, la plus ancienne cité sainte de la terre, la Mecque du Dharma, c'est-à-dire de la Loi hindoue!
Ce que j'aime en toi, c'est l'expression maternelle de ton regard brun que Ramakrishna, dévot de Kali, croyait reconnaître en toute femme et que moi je n'ai trouvé qu'en toi, ô Maharani de mon âme, ô sphinge de mon coeur, ô Mahamaya, à la fois Durga et Kali!
. D'autres textes de cet auteur sont ici Et son site estici Traces N° 167 (Automne 2007)
Sergio
Pietroluongo
Octaves
(extraits)
Les papillons sont des fleurs distraites qui un jour décidèrent de voler. ________________________________ Gilberto
Mendonça Teles
Avis
Il y aura un instant de tendresse générale:
Tous les poètes auront la main droite paralysée
et les deux mille langues de l'univers s'amalgameront en une
tour de silence. ________________________________ Maria
Helena Chein
Baume
Je saigne lors de chaque absence. Néanmoins je ne meurs pas.
Les trois auteurs précédents
sont des poètes brésiliens. ________________________________ Madeleine
Fiermonte
La chaise longue Serait courte Sans le petit banc Devant ... D'autres textes de cet auteur sont ici ________________________________ Christophe
Rohu
Coccinelle coquette aimerait bien cacher ses points noirs. * Les carreaux de sa robe Ah! comme j'aimerais voir au travers!
D'autres textes de cet auteur sont ici ____________________________
Liska
Nuages A la queue leu leu Petits bateaux du ciel Dans quel port Allez-vous mouiller?
D'autres textes de cet auteur sont ici _______________________________ Alain
Jean Macé
Les faux-monnayeurs Ce n'est plus monnaie courante De les mettre en pièces
D'autres textes de cet auteur sont ici ______________________________ Simonomis
Amis aidez-moi de vos voix lointaines quand mon corps hésite
Caressez-moi de mots que nous aimons ensemble tous unis contre la varlope de la mort qui chante
Le bruit insidieux de son atelier ne faiblit jamais
La cheminée crache des visages
Le mot de vie c'est un prénom de femme
Mon amour embrassons-nous toujours sur la route froide
L'invincible silence a piégé la nuit
Notre rire s'en moque
D'autres textes de cet auteur sont iciet ici __________________________ Dagadès
Avec son manteau blanc à quatre heures du matin
au fond de ce taxi froid éreintés transis dans le noir
l'auto roule à vive allure dans la campagne enneigée
sa main chaude si douce venue lentement dans la mienne
paupières s'ouvrant s'abaissant ricochant sur des sillons de lumière
les corps si proches si lointains soudés par le bruit de leur souffle
chairs qui se tendent qui se crispent doigts moites liquéfiés se nouant.
Je salue la jeunesse de la lumière Sur ce pays de grande chasteté Parce que les femmes sont fermées
Elles ont des ailes croisées sur la
poitrine Pour protéger le coeur ardent des hommes L'amour aux cils baissés l'a circoncis
-Qui sauvera ce pays du martèlement Des soldats qui s'avancent sous un triomphe Pour arracher l'eau froide gardé -
la prendre?
(L'eau froide gardée
- 1973)
XI Et l'on dira le nom de la matière Un soir de deuil parmi les lampes aggravées Avant la formation de jolie bouche Absente d'être et de figure presque
fille Dans l'explosion de ses rouilles dormantes Bouche de fille aimée de sa denture Et machinée l'herbe profonde aimant
ses membres Ses ongles de miroir mirant le monde
(L'être poupée
suivi de Colombe aquiline - 1983)
5 Je songe à l'osier de ses jambes A ce fleuve entre elle et moi Et je crie en maniant des outils
A cette ligne écrite et qui va disparaître Avec son corps économisé pour La seule rupture
Je songe à ses poignets devenus lampes Et qui vont dormir au versant de la douleur
(Fiançailles de la fraîcheur - 2002)
D'autres poèmes de Salah Stétié
peuvent être lus sur son site, ici
Traces N° 168 (Hiver 07
- 08)
Alain
Lacouchie ... L'inconnu est ce qui nous manque pour être dieux.
Un autre texte de cet auteur est ici _____________________________________ Danielle
Drab
Wlaminck
Le ciel écrase la terre Où passent les maisons Et la grand-route mène Au bord de l'horizon Que des vagues de bleus Ferment comme une houle. Sur la droite la folle avoine Des herbes et un arbre Qui lance un appel pathétique Sur la gauche des rangées de moineaux Sur les fils tendus de poteau à
poteau Mariage trait d'union Entre la terre et l'eau. C'est le pays d'ailleurs Aux portes de ce monde. ____________________________________ Patrice
Angibaud
Le portique de la balançoire S'est lentement laissé rouiller
On l'a démonté ce matin
De l'enfance il ne reste plus Qu'une absence A l'entrée du jardin. ___________________________________ René
Cailletaud
Dans le clair-obscur d'une sieste vous ne l'attendiez pas ce souvenir au cuir tanné par trop d'années
d'absence et servi comme un vin chaud dans le fond de l'hiver
C'est l'image qui manquait à votre collection ...
7 à dire N° 29 (Janvier-février
2008)
Sac à Mots Éditions
Serge
Wellens
Bruits
de la nuit
Dans la nuit de l'insomniaque rien jamais n'est à sa place
L'aboi du crapaud solitaire l'éclat de rire de la chouette la rumeur des chats qui courent sur le toit et dérangent les tuiles ne sont que des images du silence
et le pas pesant de l'horloge dans d'interminable couloirs rien d'autre que le cognement de ton coeur dans tes oreilles
Un autre texte de cet auteur peut être
lu ici ___________________________________ Jean
Dubacq
Les matins de buvard encore vierges des
encres ton vol blanc sur mon ombre nous faisait parler la belle prose des
pauvres
la même lèvre nourrissait nos
lèvres la même main animait nos mains pour ces richesses des pauvres que l'amour enseigne aux amants
d'un coup de talon le silence écrasait l'express qui traversait la chambre comme on s'enfuit
d'un songe
et tu ne bougeais pas si je ne bougeais
pas même si l'autre train d'une autre gare dans l'autre sens s'évadait par le toit
derrière tes paupières tu attendais la paix des rails
Emmanuel
Hiriart: Les
mystérieux voyages du soleil et de Notre-Dame la Lune
Encres Vives N°
356
Cairanne
Il faut de la couleur vite Pour manger le ciel Des bleus très francs pour faire du
vert Des bleus de peintre Du bleu comme un bateau Il faut du jaune tournesol Du rouge coquelicot De la couleur vite et juste un peu de sang
noir Et partager le ciel avec les filles. Elle semble danser
Présente ses robes au poème
Lui redit un soleil.
Rully
Je songe à ce vieux rêve: laisser
mûrir sous la pierre un rayon de soleil. Du matin garder l'ironie
légère, le brasillement vert sous la chanson nouvelle. Qu'il
dorme sous la pierre ronde, dorme et rêve et se souvienne... Surprise
aux sources de la nuit, la lune a gardé la fraîcheur mercurielle
de ses jeux.
Il relit d'anciens poèmes
Dans des livres jaunis
Les interroge en vain.
D'autres textes de cet auteur peuvent être
lus ici et
ici ou ici
ainsi que sur son site, ici
Jean
Joubert: Trois
nuits sans lune
Encres Vives N°
357
Deuxième
nuit
J'ai recherché l'impossible compagne, sa gorge ronde où poser une main, sa froideur, sa solitude. Sur la crête des monts seule la nuit
s'affale. Le bord du ciel n'est plus livré qu'aux
vagues ténébreuses. Qu'entendez-vous sinon ce cri poignant d'oiseau aveugle? Ses ailes battent la poussière pour
l'improbable envol. Voici l'énigme: Dans quel abîme
gîte la lune absente? Ne quitte pas, veilleur, la cime de la tour.
V
Dans un monde de ferraille règnent les hommes-serrures: hommes fermés, sans visages sous l'armure dévorante.
A la bouche une serrure, une serrure au creux du coeur, sur le sexe une serrure, serrure le pied, la main.
L'insensé clame misère, bat les buissons, roule les pierres, cherche en vain la clef perdue.
Seul un enfant de lumière, sur une rive inconnue au loin garde le secret.
D'autres textes de cet auteur peuvent être
lus ici
et ici
Alain
Lacouchie: Debout
malgré tout
Encres Vives N°
358
Autrui
malgré lui?
II
Au bout de moi, il y a toujours toi
Il y a encore trop de toi
dans cette absence.
Pigeon vole en rond;
mon voyage autour de toi
tourne en rond.
Au bout de la terre,
je ne retrouve que moi.
Si j'étais ermite;
Quand j'étais ermite,
tout froid tout seul,
j'avais encore besoin de ta chaleur.
Dans mon miroir, je n'ai pas peur:
je connais chaque bris de verre
sous ma peau;
à me crier, à me haïr,
je me déteste.
Si j'étais plénitude ronde,
vivant, à tenir le cie et mes rêves.
Je pleure de ne pas être un dieu.
Et tout ce vide en moi qui m'angoisse.
Ce vide, ce n'est pas toi, c'est la mort.
D'autres textes de cet auteur peuvent être
lus ici
et ici Josyane de Jesus-Bergey
et Bernard Pozier: Québec
2008 - 40 poètes du Québec et de France
Écrits des
Forges - Sac à mots
Claude
Beausoleil
Delphine Pour Anne Hébert
Sous le porche quand il pleut et que la nuit s'allume rue de Pontoise entre la rue des Écoles et la Seine il y a cette jeune fille fragile venue d'ailleurs frêle découpée tremblante sous la lune recroquevillée qui a lu solitaire dans des chambres de bois les rêveries vivaces des poètes maudits ___________________________ Nicole
Brossard
Écho
la souffrance en toi est littéraire parce que la vie ça ressemble souvent quelque chose qu'on a lu, le tourment la vie voyage sans permission dans les livres ou le corps se taire simplifie la souffrance parler ne s'applique pas de la même
manière aux femmes ___________________________ Jean-Marc
Desgent
On
pourrait croire que l'âme n'existe pas, 1987
Une ombre et la valeur du monde passent. Un jeune homme et son ombre passent. De l'autre côté de la rue, une
petite fille ferme les yeux et rêve à ma mort. C'est qu'elle n'a pas fini d'aimer ce que
je suis. Soudain, une petite éternité plonge dans une piscine et son corps déformé par le mouvement de l'eau devient les limites du monde concret. Mes yeux peuvent voir le spectacle des signes. Une petite fille baisse les paupières, Mes mains s'étendent sur la table. Elle, elle n'a que cinq ans. Elle est une misère. Maintenant, elle marche avec lenteur, La solitude couvre sa chair comestible. Elle entend mes poèmes. Elle ne survivra pas. Elle a deviné la peur. Elle a une robe qui plie sous la chaleur, sous le soleil. Elle n'a aucune chance. Ses yeux tombent dans la poussière. Elle avale un mot. Elle est une minuscule
vérité. Elle s'est un peu endormie. Moi, je brûle dix fois à la minute. __________________________ Hélène
Dorion
Tu n'es plus tout à fait là tu disparais lentement en moi le temps ne veut plus dire la vie
Ma mort sera pareille à toutes les autres qui secouent et indiffèrent parce que trop loin parfois __________________________ Bernard
Pozier
Le
premier poème
à L.
Le premier poème est toujours un poème
d'amour on imagine sans souci pour qui on l'écrit sans savoir encore dans quel corps il saura
vraiment s'incarner ni à quelle âme véritable
on l'a inconsciemment d'avance dédié Le premier poème est toujours un poème
d'amour car il ne connaît pas la démesure
de ses mots dans l'instant de l'émoi entre l'ombre
et la proie où s'égare ébloui son
regard Le premier poème et tous les suivants
se sèment en plein champ comme les petits cailloux blancs du poucet
de nos contes d'enfants et si aucun oeil jamais ne se dépose
à leur surface peut-être nos signes de piste mourront-ils
dans l'herbe des siècles Mais si quelques êtres par hasard viennent
à l'un ou l'autre s'abreuver à la lueur sauvage de leur rosée
oubliée la petite pierre du poème se mettra
à gonfler bientôt croîtra comme une éponge Et tantôt les sculptures de mots accumulées dressées contre le ciel et contre le
monde comme une injure au visage des autres formeront à leur tour des alignements
dignes de Carnac ...
Les cinq poètes précédents
sont québécois. _____________________________________________________ Serge
Wellens
Réponse
à Kipling
Si le froid de l'aube te poignarde dans le dos
si le soir est un manteau trop lourd pour tes épaules
Si les paroles alentour ne sont que du bruit au milieu du bruit
si tes yeux prennent feu sous les loupes de tes larmes
si des visages sans nom traversent ton sommeil
si des noms sans visage t'empêchent de dormir
si tu croises ta mort dans le regard de tes amis
et s'il te vient aux lèvres un mot retrouvé dans un trou de mémoire un mot pour rire pour rire et pour faire rire autour de toi
alors oui tu seras un homme mon vieux.
Un autre texte de cet auteur peut être
lu ici _____________________________
James
Sacré
Parfois le paysage s'organise et c'est assez Comme un livre ouvert, la page de droite et
celle de gauche, Ou plus précisément comme un
écrivain passe d'un côté à l'autre De son récit, de Méséglise
à Guermantes par exemple. Ainsi va-t-on de Sedona à Flagstaff Par un long canyon de fraîcheur et de
feuillage Puis la forêt des pins ponderosa (m'y
voilà Et jusqu'au camping, en train d'avancer dans
un poème) Tandis que de l'autre côté des
grandes roches rouges de Sedona Le plateau t'emporte jusqu'à la montagne,
à Cottonwood, à Jérôme Dans le semi-désert de plantes courtes
et de mesquites Et des terrils de terres sèches couleur
de minerais. Parcourir en aller retour ce renversement
de motifs (Couleurs, formes de l'espace et la couverture
végétale) C'est bien comme une lecture qu'on fait: on
devine Tout le hasard qui préside à
ce qui est donné à lire Mais les contrastes, à travers quelques
subtiles continuités Ont l'air d'investir un sens, ou du rythme Sans qu'on y comprenne vraiment grand chose... Un vrai plaisir pourtant semble s'être
produit De Flagstaff à Jérôme
en passant par Sedona Et retour. ______________________________ Jean-Claude
Martin
Quel vacarme! Combien d'hommes travaillent
dans cette invisible usine? Leurs vies broyées, sacrifiées
pour quelle obscure entreprise? Quelle gigantesque gare est sous la terre?
Quelle effroyable cité?
L'océan! Après la dune, il apparaît.
Rugissant. Incessant. Plus puissant que dix mille taureaux. Plus inhumains
que dix mille torrents.
Si l'on se tient à distance, le monstre
vient nous lécher les pieds. Mais il suffirait de si peu. Personne
n'a jamais retrouvé de sang dans cet enfer. ______________________________ Josyane
de Jésus-Bergey
Par
vent debout
Sur les voiles poser les mots comme autant
de passerelles vers le pays devenu. Tu reviens au pas
des anciens (avec des mots oubliés) des presque comme
nous qui roulent sur nos rivages.
On parlerait d'oiseaux de messages
traversés d'océan quand à la proue du voilier
nos terres se conjugueraient
Je ne sais quelle soute porte le silence dans ces bords à
bords
La dernière ligne de nos flottaisons.
D'autres textes de cet auteur peuvent être
lus ici
et ici ou
ici ___________________________ Georges
Bonnet
Ici on ne voit plus les peupliers gréés à grands cris d'hirondelles mais la longue pluie des pins.
Le vent prend soudain sa poitrine de drapeau les rochers appellent aux armes
le vent apporte les rêves gagnés sur la mer
Jean-Yves Debreuille: L'École de Rochefort
- Théories et pratiques de la poésie 1941-1961
Presses Universitaires
de Lyon
Lily
Bazalgette
Citron
pressé
Parfois, je suis tentée de me prendre
pour une dame. Ma famille, mes amis me détrompent vite: "Tu es,
disent-ils, un citron!" Et si je fais mine d'en douter, ils passent tout
de suite à l'action. L'un me place sur un presse-citron, l'autre
me maintient, le troisième délicatement me presse le crâne:
il en sort pas mal de jus, ce qui met en goût ceux qui restent. Ils
se bousculent alors à qui pressera le plus fort... ils font tant
qu'il ne reste rien qu'une écorce vidée.
Mes amis prennent alors une mine dégoûtée:
"Il faut jeter ça, plus rien à en tirer".
Ils me jettent, ils s'éloignent.
Ma famille, elle, ne se fie jamais aux apparences:
elle me ramasse, m'observe d'un air méfiant.
Et bientôt quelqu'un suggère.
"ATTENDONS". ________________________________________
Joë
Bousquet (1897-1950)
La nuit tous les pas se mêlent Ce qui nous mène est perdu L'air est bleu de tourterelles Le ciel le vent se sont tus
Et pareil à la colombe Qui meurt sans toucher le sol Entre l'absence et la tombe L'oubli referme son vol
Mais il survit du murmure Où tout se berce en mourant L'amour des choses qui dure Au coeur d'un mort qui m'attend. ________________________________________ Christine
Burucoa
Un
arbre
Comme un arbre s'enracine Et fouille de ses nerfs La pulpe de la terre Comme un arbre pousse Les ramures cachées De ses racines Et tête goulûment La sève originelle Comme ses tentacules Foisonnent Comme son élancement Pèse. (....................................) Au seuil de la fraîcheur secrète Ses mains aveugles se rappellent Il découvre, il reconnaît Les forces enfouies De l'autrefois perdu Il s'abrite, il est abrité.
Il peut dormir, il peut veiller Il peut vivre, il peut rêver Sa sève s'épanche Aux veines térébrantes Et la terre poreuse Lui fait don de l'eau vive. ________________________________________
Claude
Hartman
Une fleur rouge dans un pré c'est l'hiver et il neige le ciel est bas quelqu'un pleure sous la lampe des étincelles de bois trouent l'abat-jour les feuilles s'envolent l'arbre est tombé de haut toutes les bêtes et les hommes battent en retraite
la fleur fanée rouge sang Où sont les morts on respire à peine...
Si l'un d'eux appelle qui l'entendra?
Daniel
Brochard: Magie
noire suivi de L'air de rien
Éditions Clapas
Magie
noire ... Mots de feuilles qui tombent des arbres ne
sont que pure énergie; feuilles de montgolfières et de trains
vides, épaississant le brouillard dans les rues de Londres. L'espace
de la page s'étend au-dessus du Golden Gate. L'espace de la page
s'étend dans ma tête. Mon corps est un oiseau. Mon coeur un
cimetière. - Ces grilles qui enferment mon âme qui brise ses
chaînes, coupable d'avoir voulu s'échapper à nouveau!
Je ne sais si mon envol suffira à atteindre le ciel. ... certains oiseaux usaient de cannes pour faire
dire à mes lèvres des paroles qui n'étaient pas les
miennes, alors que je dormais serein tout en haut d'une branche. ... J'étais assis à ma table de
travail, une table qui faisait remonter les angoisses aussi bien que les
bons souvenirs. ... Prends dans ta main cette main coupée
et arrache-toi le visage. J'aimerais l'arracher avec mes dents. Pour que
l'on voit les monstres hideux qui y sont nés. Découpe tranche
par tranche ta peau. Tout n'est pas aussi rose. ...
L'air
de rien ... Parlez-moi. Parlez-moi comme on parle à
un mur. Ce mur de briques dont je suis fait. Ce mur qu'on efface d'un trait
de crayon. ... D'autres textes de cet auteur sont ici,
ici et
ici
Gérard
Paris: Fragments
Revue Poésie
en voyage ... Passer du je(u)... au soi... Affleurer (ou effleurer) sa vacuité... Terreur d'être soi-même... Lanières du temps, épaisseur
de l'intime... Les morts charrient le sang des rêves, Les vivants charrient les rêves des
morts... S'immiscer dans la caverne: concrétion? Ce vitrail aux reflets changeants... ... Des cicatrices tressées... un cri muet... ... Dénouer les noeuds de gorge... comme
dévider les fils du temps... ... Élaguer, émonder, échafauder:
trinité de l'ébauche, de l'esquisse, de l'envol... ... Les paroles du poème, une traduction
du silence... ... Mémoires de l'ombre... Ombres de la
mémoire...
Santiago
Montobbio: Hôpital
des innocents (Hospital de inocentes)
Histoire vraie
Je suis tombé du rêve, du soleil
et de la peur Je suis tombé et je continue à
tomber. Je n'avais rien. Je souhaitai retourner. Mais dans la chute j'avais oublié comment remonter à
nouveau à l'enfance du premier vers. Et ainsi (garçons et filles) je suis
resté seul, roi de nulle part et dans ma nuit abandonné de tous. Et seule cette histoire vraie est l'image du poète. ____________________________________________
Les vers du fantôme
(los versos del fantasma)
Fable
J'étais dans un arbre et ensuite dans
un autre arbre. J'ai abandonné la terre depuis tout le temps du monde. Déjà
je ne me souviens plus Peut-être fut-ce tout au début,
juste après la tombée de la première matinée, peut-être
pour fuir la malpropreté des jours je m'en fus sur un arbre et ensuite un autre
arbre. Maintenant, je ne me connais plus de nom,
et n'ai pas de visage. Je suis peut-être petit et j'ai des
yeux et de la pluie. Je suis peut-être le ciel ou bien celui
qui regarde le ciel. Et j'entends que ceci est une fable pour des enfants idiots. Je sais que cela ne vaut rien, mais qu'importe que
cela vaille ce que vaut la vie. ____________________________________
L'éthique
confirmée (Etica confirmada)
L'éthique confirmée
Je croise et j'oublie, je saigne et j'oublie,
je siffle et j'oublie: je ne vis pas et je crois que
j'oublie jusqu'à ma non existence.
Engloutir: je suis peut-être un spécialiste
de l'engloutissement, et de la destruction de la vie.
Ou bien en vivant ce moment de branches enfouies et d'après-midis
embrouillés, avec une faiblesse d'acier solidement installée
dans le renoncement et sa nuit rompue, dans le temps du non vouloir, du non dire et de la tenace et attentive moisson des lignes qui m'assaillent la tête
et les mains et plus encore au moment de n'être pas
encore parvenu à m'arracher cette phrase que
jour après jour je porte comme un coeur coupé dans les poches.
Et bien que je croie que ceci je l'ai déjà
écrit autre part et dans une autre âme je suppose que le peu que nous savons il nous faut inévitablement le répéter:
qu'une langue crée la douleur, et j'ai
été une langue, la manière étrange en laquelle
quelqu'un se rachète. ___________________________________________
Terres (Tierras)
Je vais sur les corniches de
la folie et rien d'autre que moi ne tient la place
du précipice: sur les métiers à tisser détraqués
des rêves il n'y a ni poussière ni ombre que
nous pourrions à cette heure laborieusement griffer afin de trouver des raisons qui rendraient la vie facile, des raisons, des miroirs avec des noms ou
seulement quelque souvenir et quelque incident. Il n'y a pas de raisons, de miroirs ou de
silhouettes de filles ou de noms. Il n'y a rien ici, ici il n'y a personne. J'entends des éclats
de voix, de voix obscures qui sont nombreuses mais qui sur le même abîme n'en forment
qu'une: le désert de mes yeux les nomme.
19 avril 1987 ___________________________________________
L'anarchiste des
feux de bengale (El anarquista de las bengalas)
I- De ma fenêtre obscure
Carte commune que je trace quand
nous nous regardons
Hauteurs de toi, extrémités de
moi, lèvres, lunes et le reste d'une pauvre mythologie avec laquelle
je ne t'atteins jamais, avec laquelle jamais je n'arrive au coeur
d'un corps, étang ou sceptre, monde et site. Hauteurs
de toi, extrémités de moi. Embrouillaminis,
salives, tentacules. Où la nuit ferma les portes, où je perdis la vie, il y a combien
de temps déjà? dans le lieu même où j'oubliai
le langage de paroles ou de baisers avec lequel proclame qu'il est vivant celui qui aime.
II- Le théologien dissident
Par delà le cristal
Mais c'est vu, c'est regardé, même, bien que ce soit seulement de l'ombre, c'est
respiré. Je le sais à la boussole du silence
comme avec la mère pluie. Je le sais, le sais endormi. Derrière
le cristal, alcool à nouveau les yeux en morceaux et me sentant un autre
dans un bar gris ou absurde: maintenant est l'autre nom de
jamais, maintenant je te l'offre, ce mensonge, bien que pour moi peut-être ce ne soit
déjà plus toi mais personne qui embrasse et bien que tout amour soit de la cendre,
ainsi que chaque mot, c'est encore ce qui se voit, s'observe, se
regarde et peut-être demain découvrira
des châtiments semblables dans l'infamie d'une vie qui infatigablement m'éteins.
III- Limbes
Anniversaires
Peut-être parce que l'année avait
été pareille à toutes les autres ou, plus simplement,
parce qu'elle n'avait pas été plus différente qu'une
année peut l'être d'une autre, j'aurais pu m'avancer vers
la grand-mère que le destin m'avait provisoirement impartie pour
lui dire: "Comme c'est aujourd'hui ton anniversaire, ce jour est le tien
et nous préparerons le plat que tu réclames, ton met préféré".
Comme j'avais grandi loin des livres de cuisine, il m'était cependant
impossible de reprendre le moindre menu. L'après-midi dansait à
l'intérieur des jupes et je savais déjà que l'ombre
cache des araignées qui se moquent des fêtes. Après
les applaudissements et les bougies, la tante demanda: si tu le pouvais,
de quoi choisirais-tu d'être le roi? Je répondis: des amours
contrariés. Il n'y eut pas de contestation. L'après-midi
dansait à l'intérieur des jupes, et comme je vis que véritablement
ils ne tenaient pas, je compris avec résignation que j'allais devoir
passer la vie lentement à les inventer, doucement en les inventant,
pour remplir la vie avec quelque chose.
IV- L'anarchiste des feux de bengale
Poèmes décapités
Derrière les proclamations
Quelqu'un dit: "un peu de soleil", "pas tant
de sang", et aussi " justice". Quelqu'un dit cela, et quand il se retourna dans son lit la misère copula avec le rire.
Soleils morts
Avoir peur, être le gendre de la solitude
ou mourir en dessous de l'eau: c'est à peu près
tout ce que j'ai, ce que je suis ou ce que je laisse: un peu plus, très
peu, presque rien ou même moins: peut-être le souvenir des soleils morts.
Aux solitudes réunies
Donnez-moi les noms, les noms tristes de l'ancien
mal, les noms du sang et de l'iris, les noms malades qui ne sont pas bien grands ceux que je dis faits pour nous, pour les
poètes mineurs et qui sont peu de choses, pour les poètes
que je suis donnez-moi ces noms et j'en ferai des araignées
qui tissent de plus douces destinées aux jours.
V- Avec assez d'octobre
Intermède
Je parle de passés et de rêves,
simplement je parle de ce que je fus et déjà
je ne me crois pas mais en même temps je sais qu'une fille m'attend dans chaque rue avec son âme
ouverte, de part en part,
qu'une fille m'attend ou me supporte en feignant que ne sont rien les aveugles mâchoires de mon ombre et en prenant part de bon gré à
ce théâtre où l'on montre que vivre entre des
trous d'aiguille est très commun.
Sur les miradors de la pluie, en quelque impensable
intermède je me souviens de cela et je pense aussi
à le dire quand on voit ce pain minable, ce pain ou
ce vin dont nul ne voudrait se nourrir, ce pain par
la mort si méprisable, aussitôt je me décide et je répète
à qui le voit, j'ai donné, ne m'entends-tu pas? le vois-tu?, même
s'il ne sert à rien et s'il est insuffisant, prends-le, tiens,
je te l'offre, c'est le mien, il ne me coûte rien et
de plus il m'est très facile de le partager car je sais depuis longtemps que ce que j'ai et ce que j'espère est moins qu'infime.
L'anarchiste des feux de bengale
Je suis l'anarchiste des feux de bengale l'anarchiste unique, celui qui demeure et
qui passe: j'ai eu des noms en lesquels dormaient les
fruits des coeurs précieux. A toute heure
je travaille, et spécialement quand les gens affirment que je ne fais rien. Je sais laver mon âme sur le papier et rien d'autres, poser des
bombes minutées dans les villes que je sens dans mon dos, chercher avec l'oubli les chatouillements
d'un amour que je préfigure à distance
et à travers tout cela continuer à être partout celui
qui s'en est allé.
Parce que je suis l'anarchiste des feux de bengale. Chaque fois que j'en allume un ton coeur et mon coeur s'éteignent. _______________________________________________
Le théologien
dissident (traduit de l'espagnol par Jean-Luc
Breton)
Atelier La Feugraie 14770 - Saint-Pierre-la-Vieille
LE PORTE-PAROLE DE LA FAMILLE
Comme j'écris pour te dire que je sais
que tu es mort, je ne mets aucune adresse, mais, comme je suppose que tu
ne me liras pas. je m'épargne les excuses. C'est étrange,
remarque je pensais que tu ne mourrais pas. Et je sais bien que parfois
tu disais qu'à tes yeux les fenêtres étaient mortes
ou (je ne me souviens pas bien) qu'elles se faisaient petites et froides
entre tes doigts et qu'à cause de cela tu les as jetées dans
une de tes poubelles; oui, je me souviens que parfois tu disais ce genre
de choses, et que tes phrases semblaient faites d'un verre qui gardait
incrustées des prisons de silence, et maintenant que je m'en souviens
je pense que nous aurions dû nous en douter. Deviner que si tu disais
que l'ombre était un automne et que tu en étais les blessures,
c'est que l'ombre était ainsi, ou qu'on faisait bouillir des corps
d'enfants dans tes yeux, c'est qu'on les y faisait bouillir et que ça
te faisait souffrir. Oui, je suppose que nous aurions dû le deviner.
Quoique, évidemment, moi aussi j'ai dit ce genre de choses, tu le
sais. Quoique, c'est vrai, nous avons été très différents.
Non, ce n'est pas que nous nous sommes mal entendus, mais, même si
nous étions frères, nous ne nous connaissions pas bien, je
le crains. Ce sont les autres qui m'ont appris à te connaître.
J'ai appris le centre illuminé, les bars et la nuit, les passages
faits d'alcool, faits de corps. Et pour moi donc les croix et les martyres.
Je n'ose pas, je ne veux pas penser que tu as eu plus de martyres de les
avoir gardés pour toi, mais parfois, tu me croiras si tu le veux,
je pense bien que les choses auraient pu se passer autrement et qu'alors
il aurait été possible de marier ta nuit à ma nuit,
après l'avoir abstraite, et de faire eau par les yeux et par les
mains. J'y avais pensé plusieurs fois nous partagions la même chambre, et
nous étions dans des mondes différents. Je ne sais pas. Tu
sais déjà pourquoi je t'écris, les choses fausses
et belles qu'on dit dans les moments critiques. Aujourd'hui, dans ce piège
où je n'ai pas de larmes non plus, je te vois aussi finalement comme
un fantôme qui ne disait plus rien et qui était des cellules
gardant d'autres cellules faites de défaites et d'incendies. Je
crois qu'alors tu n'écrivais même plus, cette étrange
passion qui illuminait ta vie. Mais dans la solitude et le silence toujours,
toujours aussi sans faire de bruit. Mais je crois, oui, que tu tissais
seulement des lignes noires, sans cesse, obstinément. Lorsque parfois
j'allais te voir, tu plaçais une phrase. Je me souviens d'une: la
seule battue est celle que tu fais de toi-même, mais ça fait
longtemps que tu l'as perdue. Ensuite tu souriais, et par ce sourire je
crois que tu disais que je ne te prenais pas très au sérieux,
que ceci, comme tout le reste, était aussi un mensonge. Des fois,
lorsque papa venait, tu plaçais des trucs de démons, de nichons
et de culs. Ça déplaisait à papa. Ça, il ne
l'a jamais oublié, tu finiras par abandonner à mi-parcours
de ta jeunesse ou une fois ta jeunesse dans ton dos, et tu lâcheras
tout ça. Tu avais des dispositions. C'est ce qui t'a perdu. Plus
que les autres, dit l'une des filles. Et vous les avez épuisées
par vos bêtises. Bien sûr, c'est celle qui t'aime beaucoup.
C'est la seule qui ait su quoi faire: voici deux jours qu'elle pleure.
Nous ne nous en sommes pas rendus compte, remarque. Nous étions
occupés à ce moment-là comme à tout autre.
Je t'écris parce qu'ils me l'ont demandé, et maintenant je
pense que l'ombre peut commencer maintenant, au moment où je me
rends vraiment compte que je le fais pour te dire que je sais que tu es
mort, et que je ne mets pas d'adresse sur l'enveloppe.
Un article sur "Le Théologien
dissident" a été publié surPoesibao _______________________________________________
Les poèmes de Santiago Montobbio
fourmillent de phrases bien frappées qui font penser à des
aphorismes. Je n'ai pas pu résister au plaisir d'en traduire quelques-unes,
arrangées à ma façon, que j'ai cueillies à
travers la lecture de son oeuvre déjà abondante:
La parole est l'unique descendance des orphelins,
à moins que ce ne soit un coup de feu dans le soir. Le meilleur des promesses est le plaisir que
cause leur transgression. Publier un livre, c'est comme prier de l'intérieur. Celui qui chante la solitude de la pierre
n'aura jamais l'ingénuité d'espérer que quelqu'un
le comprendra. Qui a le temps de vivre, possède aussi
celui d'écrire. Personne ne se fait plus d'illusion que le
voyageur de commerce. (Il n'existe de voyage qu'intérieur). Le silence, s'il ne donne pas la sérénité,
évite l'ennui que causent les malentendus. Un adieu en forme de silence revient à
dire qu'en aucun lieu on ne peut chercher celui qui le prononce. Les ombres ne veulent pas commettre la faute
d'être des ombres et c'est pourquoi elles se cherchent des amants. On ne peut croire qu'en celui qui échoue,
en ce petit homme triste vêtu de peur et de froidure. La solitude, cette fleur sèche, est
notre unique bâillon. Les yeux du poète ne s'accordent pas
à ce qu'il regarde. La solitude est une frontière où
grelotte notre nom et au delà de laquelle il n'y a que l'enfer. Le poète est une réunion de
noms qui s'amenuisent, une réunion de noms et de pauvres étoiles
chues frigorifiées, tandis que son ombre cherche, tout en la blâmant,
une terre dont le destin est un bâillon. Songer à Dieu, pendant le jour, pour
espérer que, la nuit, il pardonnera la faute de ne pas être
heureux; l'insomnie porte la griffe du diable. Les Dieux n'aveuglent que ceux qui veulent
l'être. Publier un livre, c'est passer du silence
à l'oubli. La calligraphie de l'amour, comme celle de
la vie, est tissée de papillons et de sang.
Glanures du premier semestre 2008.
